Un amore proibito, un impero di menzogne e la verità che riemerge dalle ceneri di un tradimento secolare.

Quell’infausta sera, il patio de La Promesa sembrava un deserto di pietra, amplificando il peso del destino che incombeva su Curro. Il suo nome, il suo passato, tutto sembrava destinato a dissolversi nell’ombra, compresa Ángela, promessa in sposa ad un altro per volere delle subdole macchinazioni di Leocadia. Quella che iniziò come una malinconia silente, sussurrata al rumore dell’acqua di una fontana, si trasformò nel più grande scandalo che il palazzo avesse mai visto. Dietro un matrimonio forzato, si celava una verità sconvolgente: l’identità reale di Curro, un titolo usurpato, un certificato di morte falsificato e un impero costruito sull’inganno.

Grazie all’instancabile dedizione di Pía, le nebbie della menzogna iniziarono a diradarsi. Documenti dimenticati, lettere segrete, rendite illecitamente deviate, un bambino dato per morto e il nome di Leocadia impresso su ogni ombra del passato. Quando la Corona stessa intervenne, l’intera struttura di inganni crollò in un fragoroso boato. Mentre le campane annunciavano la fine di un matrimonio che non avrebbe mai dovuto esserci, dalle sue ceneri sorse una nuova storia: quella di due giovani anime che, per la prima volta, avevano il coraggio di scegliere il proprio destino. Una rivelazione devastante, una giustizia a lungo attesa e un amore che si rifiuta di essere messo a tacere. Questo capitolo è la promessa finalmente mantenuta, un debito che il palazzo doveva saldare da anni, e nulla, da questo momento in poi, sarà più lo stesso.

Tutto iniziò in quel pomeriggio languido, quando il cortile de La Promesa appariva più vasto e più vuoto che mai. Curro attraversava le lastre di pietra con la testa china, come se ogni passo fosse gravato dal peso di una vita intera. Il sole calava obliquamente sulla fontana, facendo scintillare l’acqua che precipitava, ma per lui tutto era grigio, opaco, distante. Si fermò sul bordo marmoreo, immobile, osservando le increspature che l’acqua creava sulla superficie. Il fragore del getto era l’unico suono che gli concedeva un attimo di tregua dal tormento di pensare alla data imminente: il matrimonio di Ángela con Beltrán.

La settimana prossima. Una frase che si conficcava nel suo petto come una spina, richiamando alla memoria il suo sorriso sulla montagna, il modo in cui lei aveva pronunciato il suo nome come fosse un tesoro prezioso, il tremore delle sue dita quando si sfiorarono per caso. Aveva voluto credere che quel viaggio cambiasse tutto, che il destino, per una volta, si fosse inclinato a suo favore. Ma il destino, a La Promesa, sembrava sempre obbedire ad altri: a Leocadia, a Lorenzo, a coloro che muovevano i fili nell’ombra.

“È il destino,” mormorò con voce rotta. “Si sposa. Non ho il diritto di intervenire.”

Non udì i passi finché l’ombra di Pía non si proiettò sulla pietra. Lo osservò per un istante, braccia conserte, con quel misto di fermezza e tenerezza che la definiva. “Curro,” lo chiamò a bassa voce. “Se abbassi ancora un po’ la testa, inciamperai in te stesso.”

Forzò un mezzo sorriso. “Mi perdoni, signora Pía, non volevo che nessuno mi vedesse.”
“Allora hai scelto il peggior posto della casa,” replicò lei, sedendosi al suo fianco. “Qui passa tutta la servitù. Che succede? E non dirmi che sei stanco, perché questa scusa l’ho sentita troppe volte.”

Curro deglutì. “È… è solo stanchezza.”
“No,” negò lei, senza distogliere lo sguardo. “Quegli occhi arrossati, le spalle afflosciate e l’anima a pezzi non sono stanchezza, sono sofferenza.”

“È per la signorina Ángela.” Esitò, ma alla fine annuì impercettibilmente.
“Tutti lo vedono, Curro,” continuò Pía dolcemente. “Non devi fingere con me. Sei come un uomo a cui hanno strappato metà petto.”
Curro lasciò sfuggire una risata breve, amara. “Non è nemmeno mia, Pía. Si sposa con un altro. Quello che provo non ha importanza.”
“Sì, ha importanza,” replicò lei perentoria. “E molta, soprattutto perché non si sposa per amore.”

Alzò lo sguardo, ferito. “Lo so.”
“La obbligano, la usano come merce di scambio. Ma cosa posso fare io? Sono un servo. Loro decidono. Leocadia decide. Lorenzo decide. Io obbedisco agli ordini.”
“Menzogna.” Pía strinse le labbra. “Tu non sei solo un servo, sei il ragazzo che ha avuto il coraggio di affrontare lo stesso Lorenzo quando voleva umiliare mezza servitù. Sei quello che si è frapposto tra Ángela e quel matrimonio quando nessuno osava nemmeno guardarla. Se ora ti rimpicciolisci, non è perché non puoi, è perché hai paura.”

Curro abbassò lo sguardo, colpito dalla verità. “Ho paura di peggiorare tutto,” confessò. “Ogni volta che ho cercato di proteggerla, le cose sono andate peggio. Il viaggio in montagna, tutto quello che è successo dopo. Ora si sposa per uno scandalo che porta anche il mio nome scritto.”

Pía sospirò e si chinò verso di lui. “Non si sposa per te, Curro. Si sposa perché Leocadia ha saputo premere i tasti giusti. E mentre tu ti incolpi, lei continua a comandare. Vuoi davvero far vincere quella donna?”
“E cosa dovrei fare?” chiese lui, quasi con rabbia. “Non ho prove, solo sospetti. Nessuno mi crederebbe.”
“Io sì ti credo,” disse lei senza esitare. “E posso aiutarti a trovare quello che manca.”

Curro aggrottò le sopracciglia. “Aiutarmi. Come?”
Pía guardò intorno per istinto, come se le pareti avessero orecchie. “Conosco questo palazzo meglio di chiunque altro. Ho visto cose, ho sentito cose, ho mantenuto silenzi che ora mi pesano. So dove si conservano i documenti del marchese. So quali stanze calpesta Leocadia quando crede che nessuno la veda. E so anche che la tua storia non è completa, né la sua.”

La guardò perplesso. “La mia storia, il tuo cognome, il tuo passato, il tuo arrivo in questa casa,” enumerò Pía. “Ci sono sempre stati dei vuoti, date che non quadravano, coincidenze troppo convenienti. E Leocadia era lì. Sempre intorno. Se tiriamo questo filo, potremmo trovare molto più di una semplice trappola per far sposare Ángela.”

Curro sentì un brivido. Improvvisamente, la fontana smise di essere solo un rumore di sottofondo e divenne un mormorio inquieto. “E se fosse troppo tardi,” sussurrò. “Il matrimonio è fissato. Tutto il paese lo sa.”
“Non è tardi finché la sposa non dice ‘sì’,” replicò Pía. “Ma devi decidere se continuerai a guardare l’acqua cadere o se per una volta ti butterai dentro.”

Si alzò nervoso. “Non so se ho quel coraggio.”
“Non è coraggio che ti manca, Curro,” disse lei. “È la convinzione che meriti qualcosa di più che vivere in ginocchio.”
Le parole lo trafissero. Si allontanò con il cuore in guerra. Salì le scale quasi alla cieca, perseguitato dalla voce di Pía e dall’immagine di Ángela in abito da sposa al fianco di un altro uomo.

Quella notte non dormì. Seduto sul bordo del letto, con la schiena appoggiata al muro e ancora vestito, passò ore ad ascoltare i rumori della casa. Ogni scricchiolio, ogni respiro del vecchio edificio gli ricordava che La Promesa non era solo pietra, era memoria, segreti, colpe. E al centro di tutto, Leocadia che tesseva la sua tela. “Sì,” pensò. “Lei vince. Se parlo, posso perdere tutto. Ma cos’è tutto quando ho già perso lei?”

Quando il primo raggio di luce si insinuò dalla finestra, prese una decisione. Si alzò, si lavò il viso con acqua fredda e scese in cucina, dove il mondo dei servi iniziava a muoversi tra pentole e pane appena sfornato. Pía era lì, come sempre, con le maniche rimboccate e un leggero cipiglio. Vedendolo, lasciò cadere il cucchiaio sul tavolo. “Questi occhi,” disse, “non hanno visto il sonno nemmeno da lontano.”

“Ho pensato,” rispose Curro senza giri di parole. “Non resterò a braccia conserte. Non la lascerò sposare con quell’uomo. Mi dica cosa devo fare.”
Un lampo di orgoglio attraversò gli occhi di Pía. “Bene,” annuì. “Allora ascolta, la prima cosa sarà capire chi è realmente Leocadia. Non la dama che passeggia nei suoi abiti costosi, ma la donna di prima. Ci sono lettere, registri, vecchie carte che quasi nessuno ricorda. Io so da dove iniziare a cercarli.”
“Crede che troveremo qualcosa che serva, lì?” chiese lui.
“Non lo credo,” rispose. “Lo so.”

Per diversi giorni, La Promesa fu un palcoscenico di due mondi sovrapposti. Al piano nobile, Leocadia dirigeva i preparativi del matrimonio con pugno di ferro: fiori bianchi, spartiti per la chiesa, banchetto, lista degli invitati. Al piano terra, lontano dagli sguardi curiosi, Pía e Curro tessevano un’indagine silenziosa. Di notte, quando tutti dormivano, si intrufolavano nella vecchia biblioteca. Quella sala dimenticata dove la polvere ricopriva i dorsi dei libri e i ritratti sembravano osservarli con una severità antica. Pía accendeva un lume e tirava fuori una chiave che portava anni nascosta nel doppio fondo di un cassetto.

“Questa,” spiegò, “apre l’armadio dove il padre del marchese conservava i documenti più delicati. Alonso non lo ha mai controllato a fondo. Si fidava che fosse tutto in ordine. Ed è qui che Leocadia ha fatto la sua magia.”
All’interno, tra fascicoli ingialliti, trovarono lettere con sigilli della casa reale, certificati di nascita, contratti di dote, rapporti dei maggiordomi. Pía separava i mucchi con sorprendente rapidità. “Qui,” mormorò, estraendo una lettera piegata più volte. “Leggi.”

Curro lesse a bassa voce. Era una missiva del Conte di Serrano de Luján al padre di Alonso. Parlava di una tragedia, un incendio nelle sue terre, la morte della moglie, un neonato, una tutela concordata con il marchese per proteggere quel bambino qualora gli fosse accaduto qualcosa. “Data,” chiese Pía. Curro la cercò. “Ventiquattro anni fa.”
“Quanti anni hai tu, Curro?”
“Ventitré,” rispose con un filo di voce.

Continuarono a leggere. C’era un’altra lettera più recente in cui il conte informava che si sarebbe ritirato a Madrid gravemente malato e che lasciava certe rendite destinate alla cura del bambino e di sua madre, Dolores, finché il piccolo erede non avesse compiuto la maggiore età. La rendita doveva essere amministrata, secondo il documento, da Leocadia Suero. Curro sentì il colpo come se gli avessero svuotato i polmoni. “Lei,” balbettò.
“Lei amministrava il denaro, e sembra che abbia amministrato anche le bugie,” aggiunse Pía, tirando fuori un altro fascio e una partita di morte. “Guarda questo.”

Il foglio diceva che il figlio del conte, maschio, era morto a due anni per cause naturali. Il nome era scritto con inchiostro meno invecchiato del resto del documento, e la firma del medico locale non assomigliava a quelle che figuravano in altri certificati. “Questo è falsificato,” concluse Pía. “Ed ecco il dettaglio scioccante, Curro. La casa reale ha registrato ufficialmente quel bambino come erede del titolo Serrano de Luján. Se non è morto, se il certificato è falso, allora l’erede è vivo.”

Curro strinse il foglio tra le dita, sentendole tremare. “Mia madre,” sussurrò, “non mi ha mai parlato di titoli né di conti. Diceva solo che una donna ricca aveva promesso di aiutarci e poi era scomparsa con tutto. Ci ha ridotto in miseria. Io pensavo esagerasse, che fossero cose dettate dal rancore.”
“E ora,” completò Pía, “sai come si chiamava quella donna ricca. Leocadia.”

Quello era il peggior segreto. Non solo aveva ingannato la nobiltà per arrampicarsi, ma aveva anche rubato la vita che apparteneva a un bambino, condannandolo a crescere tra le privazioni mentre si riempiva le tasche con le rendite a lui destinate. “E quel bambino ero io. Dobbiamo provarlo,” disse lui con voce spezzata ma ferma.

Lo fecero. Parlarono in segreto con un vecchio cocchiere che aveva servito il padre di Alonso e ricordava una giovane governante che arrivò con lettere e sigilli ufficiali. Chiesero a Simona di ricordare le volte in cui Leocadia era scesa in villa per questioni del marchese e le buste che non erano mai tornate. Il mosaico iniziò a formarsi quando il dossier fu pronto. Lettere, certificati dubbi, testimonianze firmate, Pía redasse una denuncia indirizzata alla casa reale. Ogni parola era un’accusa diretta: falsificazione, truffa, usurpazione, occultamento di erede legittimo.

Un messaggero partì per Madrid all’alba, senza che Leocadia se ne accorgesse. Nel frattempo, Ángela viveva i suoi giorni di tormento. Vestita con tessuti che non aveva scelto, circondata da sarte e da mazzi di fiori che le sembravano corone funebri, accettava le prove dell’abito da sposa con lo sguardo perso. Leocadia la correggeva costantemente. “Sorridi, figlia,” le diceva. “Questa faccia è quella di chi va al patibolo, non all’altare.”

Beltrán, dal canto suo, iniziava a notare la tensione nelle dita della sua futura sposa quando cercava di prenderle la mano. “Se non vuoi,” osò dire un pomeriggio, “ti basta dirlo.”
Lei lo guardò con gli occhi arrossati. “E cosa pensi che succederebbe se lo dicessi?” sussurrò. “Credi che Leocadia mi lascerebbe uscire da questo palazzo viva?”
Beltrán tacque. Non era innamorato di Ángela, ma nemmeno cieco. Sapeva che qualcosa odorava di marcio. E il nome di quell’odore era Leocadia.

La risposta della casa reale arrivò l’ultimo dei giorni, lo stesso in cui si sarebbero provati per l’ultima volta gli abiti da sposa. Una carrozza con lo stemma reale si fermò all’ingresso. I servi si affacciarono tra le tende, mormorando. Alonso scese personalmente a ricevere il messaggero, un uomo di mezza età, volto severo e una cartella sigillata sotto il braccio. Si chiusero nello studio. Pía e Curro attesero nel corridoio, il cuore in gola. Attraverso la porta socchiusa, riuscirono a sentire il fruscio della carta che si apriva e il silenzio che diventava sempre più denso.

Dopo alcuni minuti, la voce di Alonso suonò roca. “Chiamate Leocadia e Curro.”
Ora il salone principale si riempì di sguardi. Leocadia entrò eretta, con quella sicurezza studiata che sembrava sempre proteggerla. Curro arrivò dietro, con Pía al suo fianco, sentendo il pavimento inclinarsi. Il messaggero reale si posizionò alla destra di Alonso. Portava una fascia con lo stemma della corona.

“Dona Leocadia Suero,” iniziò leggendo, “per ordine di Sua Maestà, si è proceduto a investigare una denuncia presentata contro di lei per falsificazione di documenti, truffa, usurpazione di identità e occultamento di erede legittimo.” L’indagine è conclusa.”
Un mormorio percorse la stanza. Leocadia impallidì, ma cercò di mantenere il tono. “Deve trattarsi di un errore,” disse. “Ho servito fedelmente questa casa per anni.”
Il messaggero sollevò un altro foglio. “Secondo i registri della casa reale e le prove raccolte, lei ha amministrato per decenni le rendite del lignaggio Serrano de Luján, destinate al mantenimento di una vedova e di suo figlio. Tuttavia, ha deviato quei fondi a suo beneficio e ha falsificato la partita di morte di quel figlio, dichiarandolo morto a due anni.”

“Il bambino in realtà è sopravvissuto.” Gli occhi di Alonso si fissarono su di lei. “È vero?”
Leocadia deglutì. “Io solo obbedivo agli ordini. Le cose erano complicate.”
“Complicate?” ripeté il marchese furioso. “Complicato è stato lasciare che un bambino crescesse nella miseria mentre tu ti riempivi le mani con la sua fortuna? Complicato è stato venire in questa casa con un’identità falsa, spacciandoti per protettrice della mia famiglia?”

Il messaggero chiuse la cartella e si voltò verso Curro. “Il dettaglio definitivo è stato questo,” annunciò. “Il sangue non mente. Per ordine di Sua Maestà, sono stati confrontati i registri medici del figlio del Conte di Serrano de Luján con quelli di sua madre e con i rapporti recenti inviati da questa casa. Tutto coincide. Il bambino a cui si è dato per morto è lei, signore. Lei è il legittimo erede del titolo.”

Il silenzio fu assoluto. Curro sentì il mondo crollargli addosso. Gli tremavano le mani, ma non distolse lo sguardo. “Io,” balbettò. “Mia madre ha sempre detto che qualcuno ci ha rubato la vita. Ora so il nome di quel qualcuno.” I suoi occhi cercarono Leocadia. La donna messa alle strette lasciò cadere per un istante la maschera. Nel suo sguardo apparve un misto di odio e paura. “Ho fatto quello che dovevo fare per sopravvivere,” sbottò. “Nessuno si preoccupava di voi. Né conti, né marchesi, né re. Io ho solo preso quello che il mondo mi negava.”

Pía fece un passo avanti. “Quello che hai preso è stato il pane di una vedova,” disse. “E il futuro di un ragazzo che avrebbe avuto una vita molto diversa. Lo hai lasciato senza nome, senza casa e senza verità. Questo non è sopravvivere, è distruggere.”

Il messaggero reale alzò la mano. “Per la gravità dei reati e per l’inganno prolungato alla corona e alla nobiltà, l’ordine è chiaro. Dona Leocadia Suero viene arrestata e sarà trasferita a Madrid per rispondere alla giustizia. Fino ad allora, rimarrà in una cella sotto custodia reale.”
Due guardie avanzarono. Per la prima volta, la vera paura deformò il volto di Leocadia. “Non potete farmi questo!” gridò. “Io ho tenuto questa casa in piedi quando voi tutti cadevate. Senza di me, sarebbe affondata.”

Alonso si avvicinò, gelido. “Senza di te, Leocadia, mia figlia non sarebbe sul punto di sposare un uomo che non ama. Senza di te, Curro non sarebbe stato umiliato più e più volte. Senza di te, tanti innocenti non avrebbero sofferto. Non c’è prigione sufficiente per pagare quello che hai fatto, ma almeno inizierai a farlo.”

Mentre veniva portata via, Leocadia girò la testa e inchiodò i suoi occhi su Curro. “Tu sei anche il risultato delle mie decisioni,” sputò. “Non sfuggirai mai a ciò che ho fatto di te.”
Curro sostenne lo sguardo. Per la prima volta, senza paura. “Forse,” rispose, “ma da oggi in poi tutti sapranno chi sono veramente. E anche tu?”

La porta si chiuse dietro di lei. L’eco del chiavistello suonò come un finale a lungo atteso. Ciò che seguì fu un misto di giustizia e vertigine. Il matrimonio di Ángela e Beltrán fu immediatamente sospeso. Alonso, sopraffatto, mandò a chiamare sua figlia nel salone. “Non sei obbligata a sposare nessuno,” le disse, prendendole le mani. “No, di nuovo. Perdonami se ho permesso che quella donna decidesse per te. Mai più.”

Ángela, con gli occhi pieni di lacrime, cercò istintivamente la figura di Curro, che si teneva a una certa distanza, timoroso di avvicinarsi. “Padre,” sussurrò, “ho bisogno di parlargli.” Alonso annuì e si ritirò, lasciando lo spazio vuoto. Beltrán, anch’egli presente, fece un passo indietro. “Non preoccuparti,” mormorò. “Non voglio sposare qualcuno il cui cuore è altrove. Lascerò la valle. Forse un giorno potrai perdonarmi per essere stato parte di questo gioco.” Uscì con dignità, chiudendo lui stesso la porta e liberandola.

Ángela si voltò verso Curro. Il silenzio tra i due era carico di tutto ciò che non si erano mai detti. “Sapevo che qualcosa non andava,” iniziò lei con voce tremante. “Ma non immaginavo tutto questo.”
“Lo hai fatto per me,” rispose lui, sincero. “L’ho fatto per la verità. Ma pensavo a te in ogni passo. Non potevo sopportare di vederti camminare verso un altare al fianco di un altro uomo, sapendo che era per colpa della paura e delle menzogne di Leocadia.”
Lei si avvicinò un po’ di più. “E tu, intanto, scoprivi che ti avevano rubato la vita.”
Curro si strinse nelle spalle. “La vita che ho avuto mi ha portato fin qui, mi ha portato fino a te. Non cambierei questo, ma sapere che è stata lei a condannare me e mia madre… avevo bisogno che il mondo lo sapesse.”

Ángela lo guardò con un misto di ammirazione e tenerezza. “Ho sempre saputo che non eri un semplice servo, Curro. Non per questo titolo che dicono tu abbia ora, ma per il modo in cui guardi gli altri. Ci sono nobili con più oro che cuore. E tu? Sorrise tra le lacrime. Tu avevi il cuore fin dall’inizio.”
Fece per allontanarsi. “Non so ancora se merito di stare al tuo fianco.”
“Io sì lo so,” lo interruppe lei. “E per una volta non lascerò che nessuno decida per me. Né Leocadia, né mio padre, né la casa reale.”
“Mi ami più di quanto abbia mai amato nulla nella mia vita,” confessò senza nascondersi.
“Già. Allora decidi,” disse Ángela. “Decidi tu, non la paura.”

Curro deglutì. Pensò a Pía, a sua madre, al conte che non conobbe mai, al bambino che fu, all’uomo che ora era. E prese la decisione inaspettata, quella che nessuno al suo posto avrebbe osato prendere così presto. “Parlerò con tuo padre,” disse. “Non come servo, non come un ragazzo smarrito. Parlerò come quello che sono, un uomo che vuole renderti felice. Se lui lo permetterà, se tu lo desideri, non voglio che questo matrimonio venga cancellato. Voglio che cambi sposo.”

Gli occhi di Ángela si illuminarono. “È l’unica cosa che ho sempre desiderato,” sussurrò.

La scena che seguì, giorni dopo, fu, come direbbe Simona, da romanzo. La cappella de La Promesa si riempì di invitati che credevano di assistere a un matrimonio andato in fumo e si trovarono invece di fronte a uno imprevisto. I fiori erano ancora bianchi, l’altare ancora addobbato, il coro ancora preparava i canti, ma il nome dello sposo era cambiato. Curro, con un abito semplice ma dignitoso, portava sul petto una piccola spilla: il blasone dei Serrano de Luján, che lo stesso Alonso gli aveva consegnato in una cerimonia intima.

“Non sai quante volte mi sono rimproverato per non aver cercato il figlio del mio amico,” gli aveva detto il marchese con emozione. “Non posso restituirvi gli anni rubati, ma posso assicurarmi che d’ora in poi nessuno ti tratti da meno di quello che sei.”
Quando le campane iniziarono a suonare, Curro sentì le gambe tremargli, ma questa volta non di paura, bensì di incredulità. Pía, dal primo banco, lo guardava come una madre. “Dritto, ragazzo,” sussurrò. “Oggi non entri solo in un matrimonio, entri nella tua vita.”

Ángela apparve sulla porta con un abito che per la prima volta sembrava fatto per lei e non per il capriccio altrui. Camminò verso l’altare con una calma che non aveva mai provato. Il sacerdote fece le domande di rito. Quando toccò a Curro, la sua voce uscì ferma. “Sì, lo voglio,” disse, “e prometto di amarla e proteggerla tutti i giorni della mia vita. Non perché la legge lo dica, né perché il titolo me lo permetta, ma perché senza di lei non saprei chi sono.”
Ángela rispose con una lacrima felice che le solcava la guancia, “E io prometto di non mollare mai la tua mano, né quando il mondo vorrà separarci, né quando la paura tornerà mascherata da prudenza. Oggi scelgo te, Curro, non il nobile, non l’erede, ma l’uomo che ha avuto il coraggio di affrontare la menzogna.”

Quando si baciarono, le campane risuonarono con una forza quasi gioiosa. I servi piansero senza pudore. Alonso dovette asciugarsi gli occhi più volte, e persino il serio messaggero reale, ancora presente nella casa a supervisionare il trasferimento di Leocadia a Madrid, si concesse un sorriso fugace.

Lontano, tra muri umidi e odore di ferro, Leocadia si sedette sul pagliericcio di una cella e strinse i denti, ascoltando, come un eco lontano, le campane di una chiesa che non poteva vedere. Quelle campane non erano per lei né per le sue vittorie, erano il suono della sua sconfitta. “Non è finita,” mormorò ostinata. Ma per la prima volta le sue parole non avevano più peso su La Promesa.

Il palazzo, liberato dalla sua ombra, respirava in modo diverso. E nel cortile, accanto alla fontana dove tutto era iniziato, Curro e Ángela si fermarono un istante, ormai marito e moglie. “Ti ricordi?” disse lei. “Qui è dove ti ho visto a pezzi per la prima volta e qui è dove Pía mi ha spinto a smettere di esserlo.”
Sorrise lui. Si guardarono, sapendo che il futuro avrebbe portato nuove sfide, nuovi segreti, nuove prove, ma anche sapendo che questa volta li avrebbero affrontati insieme. Curro alzò lo sguardo verso le alte finestre del palazzo, dove la luce filtrava con un nuovo splendore. “Finalmente,” sussurrò, “La Promesa onora il suo nome.”