Preparatevi, perché ciò a cui state per assistere non è solo un capitolo, è un addio. Il finale de “La Promessa” non arriva con la calma della quiete dopo la tempesta, ma con la furia stessa di un uragano che spazza via tutto sul suo cammino. È il momento in cui le verità celate per anni vengono alla luce, le maschere cadono, i cuori si infrangono e i destini vengono sigillati per sempre. Oggi le mura di questo antico palazzo saranno testimoni del più puro amore e del peccato più impensabile, del perdono più inaspettato e del tradimento più crudele. Tre vite si spegneranno come candele nel buio, ma una scintilla di speranza continuerà a bruciare tra le rovine. Questo non è un episodio qualunque, è la fine di un’era, la chiusura di una saga che ha segnato le nostre anime.

Un’Alba di Lutto e Terrore: Le Campane Suonano a Morto per Tre Vite

Respirate a fondo, perché ciò che sta per accadere vi spezzerà il cuore e ve lo farà battere come mai prima. Tutto comincia con un’alba diversa da tutte le altre. “La Promessa” è avvolta da una nebbia così densa che a stento si scorgono gli alberi del giardino. Sembra quasi che il palazzo stesso stia piangendo, avvolto in un sudario bianco di tristezza. Il silenzio è assoluto, quel silenzio pesante, carico di tensione, che si percepisce solo quando è accaduto qualcosa di terribile.

E poi, a rompere quel silenzio sepolcrale, iniziano a suonare le campane. Tong tong tong. Non è il gioioso rintocco delle celebrazioni, non è il richiamo dolce alla messa, è il rintocco a lutto, il suono che annuncia morte. Nelle loro stanze, gli abitanti del palazzo si svegliano di soprassalto. Don Alonso si raddrizza nel letto, il cuore che batte all’impazzata. Manuel, che a malapena ha dormito, preoccupato per gli ultimi eventi, corre alla finestra. Catalina, da poco tornata al palazzo, avverte un brivido percorrerle la schiena e, tra il personale di servizio, Pía, María Fernández, Vera, López, tutti si guardano negli occhi con terrore, perché tutti sanno cosa significano quelle campane. Qualcuno è morto.

Ma ciò che nessuno di loro immagina, ciò che nessuno può nemmeno concepire è che quelle campane non stanno suonando per una sola morte. No, signori, stanno suonando per tre. Tre vite si sono spente a “La Promessa” nel corso di questa terribile notte.

Cristóbal, il maggiordomo, è il primo a scoprirlo. Scende le scale con passo affrettato e si dirige verso la cappella del palazzo, perché è da lì che provengono i rintocchi. E quando spalanca le porte della cappella, quando vede ciò che vi è all’interno, resta completamente paralizzato. “Santo Dio!” esclama, portandosi una mano alla bocca. “Non può essere, non può essere!”

Perché lì, inginocchiato davanti all’altare, con le mani giunte in preghiera, giace il corpo senza vita di Padre Samuel. Padre Samuel è morto. Il sacerdote arrivato a “La Promessa” pieno di ideali. L’uomo che ha dedicato la sua vita ad aiutare i bisognosi, il confessore di tanti segreti. È morto nel corso della notte. Il suo volto è sereno, quasi pacifico. Nessun segno di violenza. Sembra quasi si sia addormentato mentre pregava. Ma nella sua mano destra, stretta contro il petto, c’è una lettera. Una lettera della sua grafia, sigillata da lacrime secche.

Cristóbal si avvicina tremando e prende la lettera. Non dovrebbe aprirla, lo sa. Dovrebbe aspettare don Alonso. Ma qualcosa dentro di lui gli dice che è importante, che il contenuto di quella lettera è cruciale. Con mani tremanti, rompe il sigillo e inizia a leggere. E ciò che legge gli fa spalancare gli occhi.

“A chi legge. Se state leggendo queste parole, significa che Dio ha finalmente deciso di chiamarmi alla Sua presenza. E va bene così. Ho portato troppo a lungo il peso di troppi peccati, di troppi segreti. La mia anima non può più sopportare questo fardello. Confesso di non essere stato il sacerdote che avrei dovuto essere. Ho fallito nel mio dovere di confidenzialità. Ho giudicato quando avrei dovuto perdonare. Ho condannato quando avrei dovuto comprendere. E, soprattutto, ho custodito un segreto che non avrei mai dovuto custodire. Il segreto di Petra. Sì, sono stato io a denunciarla. Sono stato io a tradire la fiducia del confessionale. E, sebbene l’abbia fatto credendo fosse la cosa giusta, ora so che è stato un peccato imperdonabile. Petra ha sofferto per colpa mia. Suo figlio ha sofferto e io porto questa colpa fino all’ultimo respiro. Ma c’è un altro segreto, uno ancora più oscuro. Uno che coinvolge Leocadia, María Fernández e due neonati che furono scambiati anni fa. María sa tutto. Lei può confermare ciò che sto per rivelare.”

La lettera continua, ma Cristóbal non riesce a proseguire, perché in quel momento entrano nella cappella don Alonso, Manuel e diversi membri del servizio. “Santo Dio!” esclama don Alonso vedendo il corpo di Samuel. “Cosa è successo?”

“È morto, Signore,” risponde Cristóbal con voce spezzata, “e ha lasciato questa lettera, una lettera con confessioni terribili.”

Don Alonso prende la lettera e inizia a leggere. Il suo volto diventa sempre più pallido. Quando finisce, guarda Cristóbal con occhi pieni di orrore. “Dov’è María Fernández?” chiede con urgenza. “Bisogna trovarla immediatamente.”

Ma prima che qualcuno possa partire alla sua ricerca, si sentono delle grida dal cortile, grida di orrore, di incredulità, di panico assoluto. Tutti corrono alle finestre e ciò che vedono fa gelare il sangue nelle vene. Nel cortile principale giace il corpo di Leocadia, la Contessa di Grazalema, la donna che per tanto tempo ha manovrato i fili del potere a “La Promessa”, ora immobile sulle pietre del cortile. Il suo corpo è contorto in una posizione innaturale. Il suo volto è contratto in una smorfia d’agonia e intorno alle sue labbra c’è una traccia di schiuma bianca.

“È stata avvelenata!” urla Pía, una delle prime ad arrivare accanto al corpo. “Mio Dio, qualcuno l’ha avvelenata!”

Tutti si accalcano intorno al corpo. Ángela arriva correndo, con Curro alle sue spalle. Quando vede sua madre morta a terra, emette un grido straziante che echeggia per tutto il palazzo. “Mamma, mamma!” Si getta sul corpo, scuotendola disperatamente. “Non puoi essere morta. Non puoi lasciarmi così!” Curro l’abbraccia cercando di staccarla dal corpo, ma Ángela resiste, aggrappandosi ai resti della madre con disperazione assoluta. “Mi odiava,” singhiozza Ángela, “sono io, Ángela. Mi odiava perché ero incinta, perché ti amavo, perché avevo rovinato i suoi piani, ma era mia madre. Era mia madre e ora è morta!”

La scena è straziante. Nonostante tutto ciò che Leocadia ha fatto, nonostante tutte le sue manipolazioni e crudeltà, era la madre di Ángela. E ora Ángela è orfana, sola al mondo, se non per Curro, e per il bambino che cresce nel suo ventre.

Don Alonso si inginocchia accanto al corpo ed esamina i segni. “Avvelenamento,” conferma. “Senza dubbio. Ma chi? Chi avrebbe voluto uccidere Doña Leocadia?”

“Metà del palazzo aveva un movente,” mormora Manuel. “Si è fatta nemici ovunque, ma avvelenare qualcuno… Catalina rabbrividisce. Ciò richiede premeditazione, pianificazione, accesso ai veleni.”

Tutti si guardano con sospetto. Chi potrebbe aver fatto una cosa del genere? Qualcuno del servizio? Qualcuno della famiglia? O forse… “Aspettate,” entra Vera correndo dalla cucina. “C’è qualcosa che dovete sapere. Ieri sera, Doña Leocadia ha chiesto che le portassimo del tè nella sua stanza. È stata María Fernández a portarglielo.”

Tutti gli occhi si rivolgono a María Fernández, che si trova in fondo al gruppo. La giovane domestica impallidisce come un fantasma. “Io… io non l’ho avvelenata,” balbetta. “Lo giuro.”

“Ma le hai portato il tè,” incalza Cristóbal. “L’hai preparato tu?”

“No, è stata… è stata Leocadia stessa a prepararlo,” risponde María. “Aveva le sue erbe nella sua stanza. Io ho solo portato il tè.”

“Allora si è avvelenata da sola?” dice Pía lentamente. “O qualcuno ha contaminato le sue erbe sapendo che le avrebbe usate?”

Ma prima che possano continuare le indagini, un cavaliere arriva al galoppo lungo la strada principale. È un messaggero dal paese e porta notizie che lasciano tutti senza fiato. Don Alonso scende da cavallo urlando. “Ho notizie urgenti! Riguardano il Capitano Lorenzo de la Mata!”

“Lorenzo!” Don Alonso si avvicina rapidamente. “Cosa gli è successo?”

“È morto, Signore, o almeno è scomparso,” dice il messaggero. “Il suo carro è stato trovato rovesciato sulla strada per Madrid. C’erano segni di lotta, sangue ovunque, ma il corpo… il corpo non è mai stato trovato.”

“Mio Dio,” mormora don Alonso. “Lorenzo è morto o scomparso anche lui. È troppo. Tre morti in una sola notte.”

Ángela crolla tra le braccia di Curro. Non solo ha perso sua madre, ma anche l’uomo a cui era destinata a sposarsi, l’uomo che sua madre voleva fosse suo marito. “È come se… è come se tutti coloro che mi tenevano prigioniera venissero eliminati,” sussurra Ángela con un misto di orrore e stupore. “Prima Lorenzo, poi mia madre. Cosa sta succedendo?”

“Non lo so,” risponde Curro abbracciandola stretta. “Ma qualunque cosa accada, siamo insieme. Qualunque cosa accada, siamo insieme.”

Tre Funerali, un’Onda di Dolore e Verità Nascoste

Don Alonso prende il controllo della situazione con l’autorità di un Marchese. “Ascoltatemi tutti,” dice con voce ferma. “Abbiamo tre morti da investigare. Padre Samuel, Doña Leocadia e, possibilmente, Lorenzo. Ma prima dobbiamo dare ai defunti la dignità che meritano. Ci saranno tre funerali, tre cerimonie per dare l’addio a coloro che, nonostante le loro colpe, sono stati parte di questa casa. I preparativi iniziano immediatamente.”

Il palazzo si trasforma in una casa di lutto. Vengono appesi drappi neri alle finestre. Gli specchi vengono coperti. Risate e conversazioni sono proibite. Tutti si muovono in silenzio, con passi felpati, come fantasmi nella propria dimora.

Il Primo Addio: Padre Samuel, l’Uomo dei Segreti e del Perdono

Il primo funerale è per Padre Samuel. Si celebra nella cappella dove è stato ritrovato. I servitori si riuniscono in massa, perché Samuel era uno di loro nello spirito, un uomo che ha dedicato la sua vita a servire gli altri, ad aiutare i poveri, a consolare gli afflitti. La cappella è gremita. Non ci sono solo gli abitanti del palazzo, ma anche gente del paese, contadini che Samuel ha aiutato nei momenti di bisogno, vedove che ha consolato, bambini orfani che hanno trovato in lui una figura paterna. Tutti sono venuti a dare l’addio al sacerdote che, nonostante le sue colpe, ha dedicato la sua vita al servizio degli altri.

Il feretro di Samuel è posto davanti all’altare, coperto da un semplice drappo bianco. Non ci sono fiori elaborati o decorazioni sfarzose. Samuel non avrebbe voluto questo. Al loro posto ci sono candele, decine di candele accese da ogni persona la cui vita ha toccato.

Pía è colei che pronuncia le parole più commoventi. Si ferma davanti alla congregazione con un foglio tremolante tra le mani, ma quando inizia a parlare, la sua voce è chiara e ferma. “Padre Samuel non era un uomo perfetto,” dice con voce carica di emozione. “Ha commesso degli errori. Gravi. Errori. Mi ha tradito quando ha denunciato Petra, infrangendo il sacro sigillo del confessionale. Ha custodito segreti che avrebbe dovuto rivelare. Ha giudicato quando avrebbe dovuto perdonare. E quegli errori gli sono pesati fino all’ultimo giorno.” Fa una pausa, asciugandosi le lacrime che le rigano le guance. “Io stessa sono stata vittima del suo giudizio,” continua. “Quando avevo più bisogno di comprensione, ho trovato condanna. Quando cercavo l’assoluzione, ho trovato rifiuto. E per molto tempo ho covato risentimento nel mio cuore contro di lui. Come poteva un uomo di Dio essere così duro? Come poteva predicare l’amore e praticare il giudizio?”

“Ma con il tempo,” dice, la voce che si incrina leggermente, “ho iniziato a capire. Padre Samuel non era duro perché fosse crudele, era duro perché esigeva la perfezione da se stesso. E quando non riusciva a raggiungerla, quando vedeva i suoi stessi fallimenti riflessi negli altri, reagiva con severità. Non era malvagità, era paura. Paura di non essere abbastanza, paura di fallire nella sua vocazione.”

“E anch’io sono stata beneficiaria della sua bontà,” continua ora sorridendo tra le lacrime. “Quando mio figlio era malato, quando i medici avevano perso ogni speranza, lui ha pregato per noi. Ha pregato giorni interi senza sosta e mio figlio è vissuto. Quando io ero disperata, quando il peso del mondo sembrava troppo da sopportare, lui mi ha offerto conforto, non con parole vuote, ma con la sua presenza genuina. Si sedeva con me nel silenzio e mi lasciava piangere.”

“Padre Samuel ha dedicato la sua vita al rifugio dei bisognosi,” afferma Pía. Guardando intorno a tutti i presenti, “Ogni moneta che riceveva andava direttamente a nutrire gli affamati, a vestire i nudi, a dare un tetto agli spogliati. Egli stesso viveva con quasi nulla. La sua stanza era spartana, i suoi abiti rattoppati, il suo cibo semplice, perché credeva che il suo dovere fosse servire, non essere servito.”

Don Alonso si alza dal suo posto e si avvicina al feretro. “Padre Samuel mi confessò una volta,” dice il Marchese con voce grave, “che anche lui aveva amato, che prima di prendere i voti c’era stata una donna e che la perdita di quell’amore lo aveva quasi distrutto. Entrò nel sacerdozio, non per una chiara vocazione, ma fuggendo dal dolore. Ma con il tempo quella fuga si trasformò in fede autentica. Imparò ad amare Dio perché aveva conosciuto il dolore di perdere l’amore umano.”

Manuel si alza anche lui. “Mi insegnava il latino quando ero bambino. Era paziente, ma esigente. Non accettava mai la mediocrità. Se devi fare qualcosa, diceva, fallo con eccellenza o non farlo affatto. Quella lezione mi è rimasta impressa per tutta la vita.”

Catalina si unisce a loro. “Quando ho perso il mio primo figlio, quando il dolore era così grande che avrei voluto morire, è stato Padre Samuel a ricordarmi che la sofferenza non è la fine, che anche nella perdita più profonda, Dio è presente. Non mi ha dato risposte facili, non mi ha detto che tutto accade per una ragione. Invece, si è seduto con me nel mio dolore e mi ha lasciato sentire completamente. E quello, quello è stato un dono.”

E poi, dal fondo della cappella, si alza María Fernández. Il suo viso è gonfio di pianto. Le sue mani tremano, ma cammina verso il fronte con determinazione. “Io… io ho amato Padre Samuel,” dice, e la sua voce si incrina. Un mormorio percorre la congregazione. María ha appena confessato pubblicamente il suo amore per il sacerdote defunto.

“L’ho amato in un modo che sapevo essere impossibile,” continua María, ora piangendo apertamente. “Aveva fatto voti, aveva dedicato la sua vita a Dio e io, io ero solo una serva, una ragazza semplice, senza istruzione, senza prospettive. Cosa potevo offrirgli, un uomo di Dio?”

“Ma l’ho amato lo stesso,” dice, guardando il feretro. “Ho amato la sua bontà. Ho amato la sua lotta per essere migliore. Ho amato il modo in cui i suoi occhi si illuminavano quando parlava dei poveri che aveva aiutato. Ho amato il modo in cui non si arrendeva mai, anche quando il peso dei suoi peccati sembrava schiacciarlo.”

“E credo,” dice María, con voce tremante, ma ferma, “credo che anche lui mi amasse. Non l’ha mai detto, non avrebbe mai potuto dirlo, ma lo vedevo nel modo in cui mi guardava, nel modo in cui cercava scuse per parlarmi, nel modo in cui il suo viso si illuminava quando io entravo in una stanza.” Si avvicina al feretro e posa una mano sul legno. “Ti ho amato, Samuel,” sussurra. “Ti ho amato e non te l’ho mai detto mentre eri vivo. E ora è troppo tardi. Ma voglio che tutti qui sappiano che sei stato amato, che anche se sei morto solo in questa cappella, inginocchiato in preghiera, non eri solo in questo mondo. Avevi toccato così tante vite, avevi amato così tante persone a modo tuo e spero,” dice con le lacrime che scorrono liberamente sul suo viso, “spero che ovunque tu sia ora tu abbia trovato la pace che ti è sfuggita in vita. Spero che Dio ti abbia accolto a braccia aperte e ti abbia detto: ‘Bravo, buon servo, perché nonostante tutto, nonostante i tuoi errori, sei stato buono. Sei stato così buono.'”

María crolla in lacrime incontrollabili. Pía corre a sorreggerla, abbracciandola mentre piange. E non è solo María a piangere. Tutta la cappella è in lacrime perché tutti possono identificarsi con la lotta di Samuel, con il suo desiderio di essere migliore, con la sua incapacità di perdonarsi. Vera si avvicina e posa una rosa bianca sul feretro. “Per l’uomo che mi ha insegnato che non è mai troppo tardi per cambiare,” dice semplicemente. López fa lo stesso. “Per il sacerdote che mi ha mostrato che la fede non è l’assenza di dubbi, ma la decisione di continuare a credere nonostante essi.”

Uno ad uno, tutti i presenti si avvicinano e posano un fiore sul feretro. Ognuno sussurra una parola di gratitudine, di perdono, di addio. Quando arriva il momento di portare il feretro al cimitero, sei uomini del servizio lo sollevano sulle loro spalle. La processione esce dalla cappella e inizia il lento cammino verso il cimitero del palazzo. È una processione lunga e solenne. I servi camminano in silenzio, interrotto solo da occasionali singhiozzi. Il cielo è grigio, minacciando pioggia. Il vento soffia dolcemente, facendo oscillare le foglie degli alberi.

Quando arrivano alla tomba appena scavata, depongono il feretro con cura. Pía prende una manciata di terra e la getta sul feretro. “Dalla polvere sei e polvere ritornerai,” dice con voce solenne. “Ma il tuo spirito, Samuel, il tuo spirito vivrà in ognuno di noi, in ogni atto di gentilezza, in ogni momento di perdono, in ogni decisione di andare avanti nonostante il dolore.” Tutti gli altri fanno lo stesso, gettando terra sul feretro. E mentre lo fanno, sussurrano le proprie preghiere, i propri addii. María è l’ultima. Si inginocchia accanto alla tomba, con le mani giunte e la testa china. “Fino a quando non ci rivedremo,” sussurra, “in questo mondo o in quello a venire. Ti aspetterò, Samuel. Ti aspetterò.”

E poi si alza, si asciuga le lacrime e si allontana, perché la vita continua, va sempre avanti, anche quando il cuore è spezzato, anche quando il dolore sembra insostenibile. Mentre l’ultimo cumulo di terra viene posto sulla tomba di Samuel, María sente come qualcosa dentro di sé si spezzi, ma anche si liberi, perché non sta solo seppellendo l’uomo che ha amato, ma anche la versione di sé stessa che avrebbe potuto essere se le cose fossero andate diversamente. E in quel seppellimento c’è una strana forma di libertà. La libertà di lasciar andare finalmente, la libertà di iniziare a guarire.

Il Secondo Addio: Leocadia, un’Ombra di Potere e Sofferenza

Il secondo funerale è per Leocadia. Questo è più complicato, più carico di emozioni contrastanti, perché Leocadia è stata sia vittima che carnefice. È stata manipolatrice e crudele, sì, ma è stata anche una donna che cercava di sopravvivere in un mondo che non lasciava spazio a donne prive di potere. La cappella è meno affollata di quella per il funerale di Samuel. Alcuni partecipano per rispetto ad Ángela, ma molti semplicemente non possono fingere il lutto per una donna che li ha tormentati. Tuttavia, coloro che sono presenti osservano con curiosità morbosa, perché tutti vogliono vedere come reagirà Ángela, come darà l’addio alla donna che l’ha cresciuta, ma che non l’ha mai amata veramente.

Ángela è seduta in prima fila con Curro al suo fianco, che le stringe la mano. Il suo viso è pallido, gonfio di pianto. Indossa un semplice abito nero, senza ornamenti. La sua altra mano riposa protettivamente sul suo grembo, dove il suo bambino cresce. Il bambino che non conoscerà mai sua nonna, il bambino la cui esistenza è stata la scintilla che ha acceso questa tragedia.

Il feretro di Leocadia è più elaborato di quello di Samuel. È fatto di mogano scuro con finiture in bronzo. Sopra c’è un mazzo di rose bianche, le preferite di Leocadia. Ma c’è qualcosa di inquietante nella scena, perché tutti sanno come è morta: avvelenata. E la domanda che nessuno osa fare ad alta voce è: è stato omicidio o suicidio?

Don Alonso si alza per pronunciare l’orazione funebre. Tutti possono vedere che è a disagio. Non c’era amore tra lui e Leocadia. C’era tensione, competizione e alla fine quasi guerra aperta per il controllo del palazzo. Ma la morte merita rispetto e don Alonso è un uomo d’onore.

“Leocadia de Grazalema è stata una donna complessa,” inizia, scegliendo ogni parola con cura. “Una donna che è arrivata a ‘La Promessa’ in cerca di qualcosa. Potere, forse, sicurezza, certamente. O forse semplicemente un luogo dove appartenere dopo aver perso suo marito, il Barone di Grazalema.”

“Non fingi che il suo tempo qui sia stato pacifico,” continua, lanciando una breve occhiata ad Ángela. “Leocadia aveva le sue agende, i suoi piani, manipolava situazioni, controllava persone, usava le informazioni come arma e i segreti come merce di scambio. E in quel processo ha ferito molti di coloro che sono qui presenti.”

“Ma,” dice don Alonso, la sua voce che si addolcisce leggermente, “era anche una madre. E sebbene il suo modo di amare fosse tortuoso, era amore in fondo. Voleva il meglio per sua figlia. Il suo errore fu credere che il meglio fosse ciò che lei definiva, non ciò che Ángela desiderava.”

“Leocadia era un prodotto del suo tempo,” prosegue, “un’epoca che insegnava alle donne che il loro valore risiedeva nelle loro connessioni, nei loro matrimoni, nella loro capacità di manovrare socialmente. Non aveva potere proprio, quindi lo cercava attraverso gli altri. Non aveva voce propria, quindi manipolava le voci degli altri. Era una prigioniera del sistema, tanto quanto ne era la perpetratrice.”

“Ora riposa e speriamo che nella morte trovi la pace che non è riuscita a trovare in vita, che trovi il perdono che non ha potuto darsi e che sappia, ovunque sia, che sua figlia, nonostante tutto, l’ha pianto.”

Ángela singhiozza udibilmente. Curro l’abbraccia sussurrando parole di conforto. Ma Ángela non può essere consolata perché il rapporto con sua madre era complicato, intriso di amore e odio, di ammirazione e risentimento, di desiderio di approvazione e ribellione.

Catalina si avvicina ad Ángela e si inginocchia davanti a lei. “So cosa significa avere un rapporto difficile con una madre,” dice dolcemente. Sta pensando a Cruz, la sua matrigna, anch’essa manipolatrice e crudele. “So cosa significa amare qualcuno che ti ferisce, desiderare la sua approvazione mentre rifiuti i suoi metodi e so cosa significa piangere qualcuno così quando muore, perché non hai mai avuto la possibilità di sistemare le cose.”

“Mi odiava alla fine,” dice Ángela. “Sono io, Ángela. Mi odiava per aver rovinato i suoi piani, per aver scelto Curro al posto di matrimoni convenienti, per essere incinta. L’ultima cosa che ha visto in me è stata delusione.”

“No,” dice Catalina fermamente. “L’ultima cosa che ha visto in te è stata paura. Paura di perderti. E nella sua mente contorta, cercava di controllarti. Era il suo modo di tenerti vicina, di proteggerti. Non era il modo giusto, ma era l’unico che conosceva.”

Manuel si avvicina anche lui. “Tua madre e la mia hanno molto in comune,” dice, riferendosi a Cruz. “Entrambe erano donne potenti intrappolate in un mondo che limitava quel potere. Entrambe hanno risposto diventando manipolatrici e entrambe ne hanno pagato un prezzo terribile. Ma tu non sei lei.” Continua Manuel, guardando Ángela dritto negli occhi. “Tu hai l’opportunità di rompere quel ciclo, di amare tuo figlio in modo diverso, di essere la madre che tua madre non ha potuto essere per te.”

Ángela annuisce asciugandosi le lacrime e poi si alza. Cammina lentamente verso il feretro. Posiziona entrambe le mani sul legno lucidato e chiude gli occhi. “Mamma,” sussurra, la voce appena udibile. “So che non siamo mai state ciò che avremmo dovuto essere l’una per l’altra. So che ti ho delusa e so che tu mi hai ferita, ma so anche che mi hai dato la vita, mi hai cresciuta, mi hai educata e, sebbene il tuo amore fosse imperfetto, era il meglio che sapevi dare. Perdono i tuoi errori.”

Continua Ángela, ora con voce più forte. “Perdono la tua manipolazione, il tuo controllo, i tuoi tentativi di vendere la mia felicità per la tua sicurezza. E spero che tu, ovunque tu sia, possa perdonare i miei. Perdonare di non essere stata la figlia che volevi. Perdonare di aver scelto la mia strada. E prometto,” dice Ángela con le lacrime che le scorrono sul viso, ma con voce ferma, “prometto che quando mio figlio nascerà, lo amerò in modo diverso. Lo amerò liberamente. Gli permetterò di scegliere la sua strada. Non commetterò i tuoi errori, mamma, ma non dimenticherò neanche le tue lezioni. Mi hai insegnato a essere forte, a sopravvivere, e quelle lezioni le porterò sempre con me.” Si china e bacia il feretro. “Riposa, mamma. La tua lotta è finita. Non devi più combattere. Non devi più controllare. Riposa.”

Quando Ángela torna al suo posto, qualcosa è cambiato in lei. C’è una serenità che prima non c’era, come se perdonando sua madre si fosse liberata da sola.

Ma mentre gli inservienti iniziano a prepararsi per portare il feretro al cimitero, Cristóbal si avvicina a don Alonso con urgenza. “Signore,” sussurra, “abbiamo trovato qualcosa nella stanza di Doña Leocadia, qualcosa che dovete vedere.”

Don Alonso lo segue in un angolo privato della cappella. Cristóbal gli porge un piccolo flacone di vetro. “Era nascosto dietro uno specchio nella sua stanza,” spiega. “È veleno. Belladonna mescolata a digitale, una dose letale.”

“State dicendo che si è suicidata?” chiede don Alonso a bassa voce. “O stava pianificando di avvelenare qualcun altro?”

“Dato che è morta avvelenata con questa stessa sostanza,” risponde Cristóbal, “è una possibilità, Signore.”

Don Alonso guarda verso dove è seduta Ángela. “Lo sa?”

“No, Signore, e credo che sia meglio che non lo sappia. Almeno non ora. Lasciarle credere che sia stata assassinata è più facile che accettare che sua madre abbia scelto la morte piuttosto che affrontare il suo fallimento.”

Don Alonso annuisce lentamente. “Hai ragione. Questo resterà tra noi.” Ripone il flacone in tasca e torna alla cerimonia come se nulla fosse accaduto. Ma ora guarda il feretro di Leocadia con nuova comprensione. Non è stata assassinata. Ha scelto la morte. Ha preferito morire piuttosto che vedere sua figlia vivere felicemente senza la sua approvazione. È una rivelazione tragica. E don Alonso prova un misto di pietà e orrore. Pietà per una donna così spezzata che la morte le è sembrata preferibile al fallimento. Orrore che qualcuno possa essere così consumato dal controllo che la sua perdita sia letteralmente insostenibile.

Il seppellimento di Leocadia è più piccolo, più intimo di quello di Samuel. Pochi porgono le condoglianze sincere. La maggior parte è lì solo per obbligo sociale. Ma Ángela è circondata da coloro che la amano veramente. Curro, naturalmente. Ma anche Catalina, che capisce il suo dolore. Manuel, che offre un supporto silenzioso e le serve, in particolare Pía, che ha visto così tanto in questo palazzo che nulla la sorprende più.

Quando il feretro viene calato nella tomba, quando la prima palata di terra cade su di esso, Ángela non piange. Non ha più lacrime, c’è solo un vuoto, uno spazio dove prima c’era una relazione complicata. E ora c’è solo silenzio. “Addio, mamma,” sussurra al vento. “Spero che finalmente troverai ciò che cercavi.” E con ciò si allontana dalla tomba. Non guarda indietro, perché guardare indietro significherebbe rimanere intrappolata nel passato. E lei ha un futuro da costruire, un bambino da proteggere, un amore da nutrire.

Mentre il gruppo torna al palazzo, un’ombra osserva dalla finestra del secondo piano. È una figura che non dovrebbe essere lì, una figura che tutti credono morta o scomparsa. E quella figura sorride, perché la morte di Leocadia è conveniente, molto conveniente, e i segreti che sono morti con lei lo sono ancora di più. Ma chi è questa ombra? E cosa sa che gli altri non sanno? Quella domanda rimarrà senza risposta.

Il Terzo Addio: Lorenzo, un Fantasma di Vendetta

Per ora, il terzo funerale è diverso, perché non c’è corpo. Lorenzo de la Mata è morto, o almeno così dicono, ma senza un corpo, come possono esserne sicuri? Don Alonso decide di celebrare una cerimonia commemorativa. La cerimonia si svolge nel cortile. È breve e formale. Vengono pronunciate parole militari, si suona una tromba, viene posta una targa commemorativa nel giardino. Ma c’è qualcosa di strano in tutto questo. Lorenzo non era il tipo di uomo che muore facilmente. Era un militare, un sopravvissuto. È morto davvero in un incidente di carro? O c’è qualcosa di più oscuro dietro la sua scomparsa? Alcuni sussurrano che forse ha inscenato la sua morte, che forse è fuggito da qualcosa o da qualcuno, ma senza un corpo, sono solo speculazioni.

E mentre viene posta l’ultima rosa sul monumento, sta per accadere qualcosa di straordinario. Perché in mezzo a tutto questo lutto, in mezzo a tutta questa morte, la vita insiste a continuare.

Una Boda Inattesa: L’Amore Trionfa Sulla Morte

Curro e Ángela sono in giardino, seduti su una panchina, esausti emotivamente. Hanno passato l’intera giornata in cerimonie funebri. Hanno pianto, hanno pregato, hanno detto addio a coloro che nel bene o nel male facevano parte delle loro vite.

“Non ce la faccio più,” dice Ángela appoggiando la testa sulla spalla di Curro. “Questo giorno è stato, non ho parole per descriverlo.”

“Lo so,” risponde Curro baciandole i capelli. “Neanche io riesco a elaborare tutto. Tre funerali in un giorno. È troppo.”

Restano in silenzio per un momento. E poi Ángela parla. “Sai cosa è la cosa più strana?” dice. “In mezzo a tutta questa morte, io ho vita che cresce dentro di me, il nostro bambino, il nostro futuro.” È come se l’universo stesse dicendo che, nonostante tutto, nonostante l’oscurità, la luce esiste ancora.

Curro la guarda con occhi pieni d’amore. “Allora sposiamoci,” dice. “Cosa?”

“Sposiamoci ora. Oggi. Non aspettiamo oltre. Non lasciamo che la morte abbia l’ultima parola. Sposiamoci e celebriamo la vita. Celebriamo il nostro amore. Celebriamo il nostro bambino.”

Ángela lo guarda come se fosse pazzo. “Sposarci oggi, il giorno di tre funerali.”

“Esattamente per questo,” risponde Curro con passione. “Perché oggi abbiamo visto quanto è fragile la vita. Abbiamo visto come può essere strappata via in un istante e io non voglio sprecare nemmeno un altro giorno senza essere tuo marito, senza che tu sia mia moglie, senza essere uniti davanti a Dio e al mondo.”

Ángela sente le lacrime tornare ai suoi occhi, ma questa volta non sono lacrime di tristezza, sono lacrime d’amore, di speranza, di gioia in mezzo al dolore. “Sì,” dice, “sì, sposiamoci, sposiamoci oggi. Onoriamo i morti celebrando la vita.”

La notizia si diffonde rapidamente per il palazzo. Ci sarà un matrimonio oggi. In mezzo al lutto, ci sarà una celebrazione d’amore. Pía prende in mano i preparativi con efficienza. “Presto, abbiamo bisogno di fiori, candele. Bisogna pulire la cappella, preparare un vestito per Ángela.” Movimento. María Fernández trova un abito bianco semplice ma bellissimo. Vera prepara un bouquet con fiori del giardino. López cucina un pasto speciale.

Don Alonso, quando sente del matrimonio, si commuove. “È perfetto. È esattamente ciò di cui questo palazzo ha bisogno. Dopo tanta morte, dobbiamo ricordare che la vita continua.” Manuel è d’accordo. “Darò la mia benedizione come erede de ‘La Promessa’.”

E così, in poche ore, la cappella si trasforma. I drappi neri vengono rimossi, vengono posizionati fiori bianchi, le candele vengono accese e, mentre il sole inizia a tramontare, tutto è pronto. La cerimonia sta per iniziare. Gli invitati si riuniscono nella cappella, non sono molti. La famiglia Luján, i fedeli servitori, coloro che sono stati con Curro e Ángela fin dall’inizio.

Curro aspetta all’altare vestito con il suo miglior abito. È nervoso, ma radioso. I suoi occhi brillano di anticipazione e poi le porte della cappella si aprono. Ángela appare e tutti trattengono il respiro. Il semplice abito bianco esalta la sua figura, inclusa la piccola curva del suo ventre. I suoi capelli cadono in morbide onde e nelle sue mani tiene il bouquet di fiori selvatici che Vera ha preparato. Non c’è nessuno a condurla, così Ángela cammina da sola lungo la navata, e c’è qualcosa di potente in questo. È la sua decisione, la sua scelta. Va verso Curro per sua volontà, per il suo amore.

Quando arriva all’altare, Curro le prende le mani. “Sei bellissima,” sussurra. “Anche tu?” risponde lei con un sorriso tremante.

Pía, agendo da officiante, inizia la cerimonia. “Cari amici, ci riuniamo qui oggi in circostanze straordinarie. Abbiamo sepolto tre persone, abbiamo pianto, abbiamo sofferto, ma ora scegliamo di celebrare. Celebrare l’amore, celebrare la vita. Curro, prendi Ángela come tua sposa? Prometti di amarla tutti i giorni della tua vita?”

“Sì,” risponde Curro con voce ferma. “La amo e l’amerò per sempre.”

“Ángela, prendi Curro come tuo sposo? Prometti di amarlo tutti i giorni della tua vita?”

“Sì,” dice Ángela con lacrime di felicità. “Lo amo più della mia stessa vita.”

Pía sorride. “Allora vi dichiaro…”

Ma prima che possa finire la frase, prima che possa dichiarare Curro e Ángela marito e moglie, le porte della cappella si spalancano violentemente ed entra María Fernández con il viso sconvolto e le mani tremanti. “Aspettate!” grida. “Aspettate, prima che vi sposate, c’è qualcosa che dovete sapere, qualcosa che devo confessare.”

Tutti si girano verso di lei. Il silenzio è assoluto. María cammina lungo la navata con passi insicuri, come se ogni passo le costasse uno sforzo sovrumano. Le sue mani tremano visibilmente, il suo viso è pallido come la morte e nei suoi occhi c’è un misto di terrore e determinazione.

“María,” dice Pía dolcemente, scendendo dall’altare, “cosa stai facendo? Questo non è il momento.”

“Sì, è il momento,” interrompe María con voce disperata. “Se non lo dico ora, se li lascio sposare senza conoscere la verità, sarò colpevole quanto Leocadia. Più colpevole, perché ho avuto l’opportunità di fermare tutto questo e non l’ho fatto.”

“Fermare cosa?” chiede Curro, sentendo un brivido percorrerle la schiena. “María, di cosa stai parlando?”

María arriva all’altare ansimando come se avesse corso una grande distanza. Si ferma davanti a Curro e Ángela, guardandoli con occhi pieni di lacrime e rimorso. “Sto facendo ciò che avrei dovuto fare molto tempo fa,” risponde con voce tremante. “Sto dicendo la verità, tutta la verità, anche se mi costerà la vita, anche se mi odierete per questo, anche se mi caccerete da questo palazzo e non potrò mai più mettere piede qui.”

“Allora dillo,” dice don Alonso con voce grave, alzandosi in piedi. “Qualunque cosa sia, dilla una volta per tutte.”

María respira profondamente, una volta, due volte, tre volte, come se stesse raccogliendo ogni grammo di coraggio che possiede. E poi, con voce appena udibile all’inizio, ma che guadagna forza con ogni parola, inizia la sua confessione.

“Io… io ho aiutato Leocadia,” dice, e ogni parola sembra strapparle l’anima. “Ho aiutato a nascondere un segreto, un terribile segreto che lei custodiva da anni. Un segreto che avrebbe dovuto essere rivelato molto tempo fa, ma che lei, nella sua ossessione per il controllo e il potere, ha tenuto nascosto anche a costo della felicità di sua figlia.”

“Quale segreto?” chiede Ángela, sentendo la paura impadronirsi di lei. “María, per favore, dimmelo. Cosa sai?”

María la guarda dritto negli occhi e le lacrime iniziano a scorrere sul suo viso. “Anni fa,” inizia la sua voce spezzandosi, “quando voi due eravate neonati appena nati, quando il mondo sembrava pieno di possibilità e il futuro sembrava radioso, ci fu una confusione nell’ospedale dove siete nati. O forse non fu una confusione, forse fu completamente intenzionale. Ma due neonati furono scambiati.”

Un mormorio di shock percorre la cappella. Tutti si sporgono in avanti, desiderosi di ascoltare di più. Bambini scambiati. Cosa significa? “Spiegati,” esige don Alonso. “Quali bambini? Quando? Come?”

“Curro e Ángela,” dice María indicandoli entrambi. “Voi non siete chi credete di essere. Le vostre identità, le vostre storie, tutto ciò che avete conosciuto su voi stessi è una bugia. Una bugia costruita con cura da Leocadia.”

“Questo è impossibile!” esclama Curro. “So chi sono. Sono figlio di Dolores. Sono stato rapito da bambino dal Barone di Linaja. Mia sorella era… era Hann. Come posso non essere chi credo di essere?”

“Perché Dolores non era la tua unica madre,” risponde María dolcemente. “O meglio, non era la tua madre biologica, era la tua madre in tutti i sensi che contano. Sì, ti ha amato, ti ha accudito, ha lottato per te, ma biologicamente no.”

Ángela si porta le mani alla bocca. “Non può essere vero. Non può esserlo.”

“Lo è,” insiste María. “Leocadia me lo confessò una sera. Era ubriaca, completamente ubriaca, dopo il funerale di Padre Samuel e le parole le uscirono come un torrente. Parole che stava custodendo da anni, parole che la stavano divorando dall’interno.”

“E cosa ti ha detto esattamente?” chiede Manuel, avvicinandosi. “María, questo è molto serio. Non puoi semplicemente lanciare accuse senza prove?”

“Ho le prove,” dice María. Si porta una mano alla tasca del vestito ed estrae una busta stropicciata. “Ho trovato questa lettera tra le cose di Leocadia dopo la sua morte. La custodiva in un vano segreto della sua scrivania. E quando l’ho letta, quando ho visto cosa diceva, ho capito che dovevo rivelare la verità.”

Consegna la busta a don Alonso con mani tremanti. Il Marchese la apre lentamente, estrae le pagine ingiallite e inizia a leggere. Mentre i suoi occhi scorrono sulle righe, il suo volto diventa sempre più pallido. Le sue mani iniziano a tremare. “Santo Dio,” mormora.

“Cosa dice?” esige Catalina. “Padre, cosa dice quella lettera?”

Don Alonso alza lo sguardo, guardando prima Ángela, poi Curro, poi di nuovo la lettera. Quando parla, la sua voce è piena di dolore e stupore. “È una confessione,” dice lentamente. “Una confessione scritta da Leocadia anni fa, sigillata e custodita per essere aperta in caso di sua morte. In essa descrive esattamente ciò che María ha appena detto. Anni fa, quando diede alla luce, il suo bambino era molto malato. I medici le dissero che probabilmente non sarebbe sopravvissuto. Era debole, piangeva continuamente. Nello stesso ospedale, un’altra donna aveva partorito lo stesso giorno. Una donna chiamata Isabel de Córdoba. E il suo bambino era forte, sano, bellissimo. Leocadia, disperata per avere un figlio sano, corruppe la levatrice. Le pagò una fortuna per scambiare i bambini mentre le madri dormivano.”

“Non può essere!” esclama Ángela, sentendo il suolo franare sotto i suoi piedi. “Stai dicendo che… che io non sono figlia di Leocadia?”

“Biologicamente no,” conferma don Alonso con voce grave. “Sei figlia di Isabel de Córdoba e il bambino di Leocadia, il bambino malato, è stato dato a Isabel.”

“E cosa è successo a quel bambino?” chiede Manuel con orrore.

Don Alonso guarda di nuovo la lettera e la sua espressione diventa ancora più cupa. “È morto,” dice, “semplicemente morto. Tre giorni dopo. Isabel l’ha sepolto credendo fosse suo figlio. Non seppe mai la verità. Trascorse il resto della sua vita piangendo la perdita di un bambino che in realtà era vivo, cresciuto con un’altra donna.”

“E quel bambino che era vivo,” dice Catalina lentamente, comprendendo, “era Ángela.”

“Sì,” conferma don Alonso. “Ángela è la vera figlia di Isabel de Córdoba.”

Ángela crolla, solo la rapida reazione di Curro evita che cada a terra. La tiene mentre singhiozza incontrollabilmente. “Mia madre non era mia madre,” singhiozza. “Pensavo di essere sua figlia. Pensavo che la sua freddezza, la sua distanza, fosse qualcosa che io avevo causato, ma non ero sua figlia. Non sono mai stata sua figlia.”

“Ma ti ha cresciuta,” dice Curro dolcemente tenendola. “Ti ha amata a modo suo. Questo deve contare qualcosa.”

“Amare,” Ángela ride amaramente. “Quello era amore. Controllarmi, manipolarmi, cercare di sposarmi con uomini che non volevo, cercare di farmi abortire il mio bambino.”

“Aspettate,” dice Manuel di colpo. “Se Isabel de Córdoba era la vera madre di Ángela, allora chi era il padre?”

Don Alonso guarda di nuovo la lettera e ora la sua espressione è di incredulità totale. “Secondo Leocadia,” dice lentamente, “il padre della bambina di Isabel ero io.”

Il silenzio che cade sulla cappella è assoluto.

“Cosa?” Catalina si alza di scatto. “Padre, stai dicendo che Ángela è tua figlia?”

“Secondo questa lettera,” risponde don Alonso, la sua voce appena udibile, “Sì.”

“Isabel de Córdoba era una lontana cugina,” prosegue don Alonso, visibilmente scosso. “Ci siamo incontrati anni fa, prima del mio primo matrimonio. Abbiamo avuto… abbiamo avuto un breve flirt, ma poi mio padre combinò il mio matrimonio con Carmen e io non seppi mai che Isabel era rimasta incinta. Si ritirò in convento.” Continua a leggere la lettera. “Diede alla luce lì in segreto. Pianificava di dare il bambino in adozione. Ma poi Leocadia apparve con il suo piano di scambio di bambini e la levatrice, che era complice, convinse Isabel a tenere il bambino che le diedero, il bambino malato di Leocadia.”

“Allora Ángela è una Luján,” dice Manuel lentamente.

“È nostra sorella,” corregge Catalina. “Mezzosorella, ma pur sempre sorella. Tutti gli occhi si rivolgono ad Ángela, che trema tra le braccia di Curro. E poi lentamente la realizzazione inizia a formarsi. Se Ángela è figlia di don Alonso,” dice Curro con voce tremante, “e io sono anch’io figlio di don Alonso con Dolores, allora Ángela e io siamo fratelli.”

“Mezzo fratelli,” termina María singhiozzando. “Mi dispiace, mi dispiace tanto, ma dovevate saperlo. Dovevate saperlo prima di commettere questo errore.”

“Errore,” ripete Curro, la sua voce ora carica di emozione. “Chiami errore il nostro amore.”

“No, l’amore,” si affretta a spiegare María. “Ma il matrimonio sì. Siete imparentati per sangue. È… è incesto, Curro.”

“E il bambino che Ángela sta aspettando è innocente,” interrompe Curro con fierezza. “Il bambino è completamente innocente. Ángela e io non lo sapevamo. Abbiamo agito nell’ignoranza. Ci siamo innamorati senza conoscere il nostro legame di sangue. Come può essere peccato qualcosa fatto senza conoscenza?”

“La società non lo vedrà così,” dice don Alonso tristemente. “Se questo si saprà, se la verità verrà a galla, sarete condannati. Ángela sarà vista come una donna disonorata, tu come un uomo senza morale, e il bambino, il povero bambino, sarà etichettato come prodotto dell’incesto.”

“Allora che non si sappia,” dice Curro con determinazione. “Tutti coloro che sono qui, tutti voi potete custodire questo segreto, potete proteggerci, potete proteggere il nostro bambino.”

“E la lettera?” chiede Catalina. “Quella lettera è una prova.”

Don Alonso guarda la lettera nelle sue mani e poi lentamente si avvicina a una delle candele accese sull’altare. “Quale prova?” dice avvicinando la lettera alla fiamma. La carta si accende immediatamente. Le parole di Leocadia si dissolvono in cenere. “Non vedo alcuna prova. Vedo solo due giovani che si amano e che meritano un’opportunità di essere felici.”

“Padre,” esclama Manuel sorpreso. “Ne siete sicuro?”

“Se questo dovesse mai venire a galla, allora affronteremo le conseguenze,” risponde don Alonso fermamente. “Ma non distruggerò la felicità dei miei figli per le convenzioni sociali. Non dopo tutto ciò che abbiamo perso. Non dopo Tomás, Fernando, Hann. Non perderò altri due figli.”

Il silenzio che segue è assordante. Tutti stanno cercando di elaborare queste informazioni, di comprendere le implicazioni.

Ma aspetta,” dice Curro lentamente. “Se Leocadia ha scambiato i bambini, questo significa… questo significa che Ángela non è davvero sua figlia biologica.”

“Esatto,” conferma María. “Ángela è figlia dell’altra donna, una donna che Leocadia non ha mai nominato, ma che secondo lei era di buona famiglia.”

Ángela si porta una mano alla bocca. “Stai dicendo che… che Leocadia non era mia vera madre?”

“Biologicamente no,” risponde María, “ma ti ha cresciuta, ti ha amata a modo suo, anche se non ha mai saputo esprimerlo correttamente.”

“Ma allora, chi è la vera madre di Ángela?” chiede Catalina. “E chi era il bambino di Leocadia?”

María cerca nella sua tasca ed estrae un foglio piegato. “Ho trovato questo tra le cose di Leocadia dopo la sua morte. È una lettera vecchia, molto vecchia. In essa menziona il nome dell’altra donna,” consegna il foglio a don Alonso, che lo apre con mani tremanti e inizia a leggere. Il suo viso diventa completamente bianco. “Non può essere,” mormora. “È impossibile.”

“Cosa dice?” esige Manuel. “Padre, cosa dice la lettera?”

Don Alonso guarda Ángela con un’espressione di stupore assoluto. “L’altra donna, la vera madre di Ángela, era una lontana cugina della famiglia Luján, una donna di nome Isabel de Córdoba,” dice lentamente. “È morta anni fa in un convento senza mai sapere che sua figlia fosse sopravvissuta.”

“Allora Ángela ha sangue Luján,” dice Catalina lentamente. “Ángela è famiglia.”

Ma la rivelazione non finisce qui, perché María ha ancora altro da dire. “C’è qualcos’altro?” dice con voce appena udibile. “Qualcosa che Padre Samuel ha scoperto prima di morire. Qualcosa che ha scritto nella sua lettera di confessione.”

“Cosa?” chiede Curro. “Cos’altro ci può essere?”

“Il bambino che è morto, il bambino malato che Leocadia ha lasciato al posto del suo, era figlio di Lorenzo de la Mata.”

“No, non può essere.” La rivelazione colpisce come un fulmine.

“Aspetta,” dice Ángela cercando di capire. “Stai dicendo che Lorenzo era il padre del bambino che è morto?”

“Sì,” conferma María. “Lorenzo ha avuto un figlio con Isabel de Córdoba, un amore segreto che ha portato a un bambino, ma quel bambino era debole, malaticcio. E quando è nato il bambino di Leocadia, un bambino sano e forte, lei ha fatto lo scambio.”

“Allora, il bambino sano, quello che Leocadia ha preso, quello che ha cresciuto come sua figlia…” Curro sta iniziando a capire. “Non era figlio di Lorenzo,” termina María, “era figlio di qualcun altro.”

E quell’altruno si gira verso don Alonso, che sta guardando Ángela come se la vedesse per la prima volta. “Era mio,” sussurra don Alonso. “Santo Dio, Ángela è mia figlia. Mia figlia con Isabel de Córdoba.”

La rivelazione è devastante. Ángela non solo non è figlia di Leocadia, ma è figlia di don Alonso. È una Luján. È sorella di Tomás, di Catalina, di Manuel.

“E questo significa,” dice Curro sentendo lo stomaco rivoltarsi, “se Ángela è figlia di don Alonso e io sono anche figlio di don Alonso con Dolores, allora Ángela e io siamo fratelli.”

“Mezzo fratelli,” termina María singhiozzando. “Mi dispiace, mi dispiace tanto, ma dovevate saperlo prima di sposarvi.”

Il silenzio che cade sulla cappella è come una tomba. Tutti sono sotto shock, cercando di elaborare queste informazioni impossibili. Ángela guarda Curro con occhi pieni di lacrime. “Siamo fratelli,” sussurra. “Tu e io siamo fratelli di sangue.”

“E il tuo bambino,” dice Manuel lentamente con orrore, “il tuo bambino è il prodotto di… di una relazione incestuosa.”

Ángela si porta le mani al ventre come cercando di proteggere il bambino da questa terribile verità. “No, singhiozzo, no, no, non può essere vero. Non possiamo essere fratelli.”

Ma Curro, sorprendentemente, rimane calmo. Prende le mani di Ángela e la guarda dritto negli occhi. “Ángela,” dice con voce ferma, “ascoltami, ascoltami bene.”

“Come puoi essere così tranquillo?” piange lei. “Siamo fratelli.”

“Sì, condividiamo un padre,” risponde Curro. “Sì, tecnicamente siamo mezzo fratelli, ma io non sono cresciuto conoscendo quella verità. Tu non sei cresciuta conoscendo quella verità. Ci siamo innamorati senza saperlo. E quell’amore, Ángela, quell’amore è reale, è puro, è vero.”

“Ma il bambino,” singhiozza Ángela, “il bambino è innocente,” interrompe Curro con fierezza. “Il bambino non ha colpa delle circostanze della sua concezione e io lo amerò con tutto il mio cuore perché è nostro figlio. Nostro figlio, Ángela.”

Don Alonso si avvicina con lacrime che gli rigano le guance. “Curro ha ragione,” dice. “Questo bambino è innocente e entrambi, tu e Curro, siete innocenti anche voi. Non sapevate. Avete agito senza conoscenza del vostro legame di parentela. E sebbene la società possa condannarvi, sebbene la legge possa interrogarvi, io… io vi perdono, vi benedico.”

“Padre,” esclama Manuel sorpreso. “Ne siete sicuro?”

“Se questo dovesse venire a galla, lo scandalo…”

“Lo scandalo!” grida don Alonso con passione. “Ho perso troppi figli. Tomás è morto. Fernando è morto. Non perderò altri due per le convenzioni sociali.” Si gira verso la congregazione. “Tutti voi,” dice, “tutti voi siete stati testimoni di ciò che è stato rivelato oggi. E ora vi chiedo, vi supplico di custodire questo segreto, di proteggere questi giovani, di proteggere questo bambino innocente.”

C’è un momento di silenzio. E poi Pía fa un passo avanti. “Custodirò il segreto,” dice fermamente. “Ho custodito segreti più oscuri di questo e proteggerò Ángela e Curro con la mia vita.”

“E io,” dice Vera. “E io,” aggiunge López. Uno per uno, tutti i presenti danno la loro parola. Tutti promettono di custodire il segreto, di proteggere la giovane coppia. Perché, dopo tutto il dolore, dopo tutta la perdita, ciò che resta è la compassione.

Curro si gira verso Pía. “Continua con la cerimonia,” dice.

“Sposaci, Curro?” chiede Pía con preoccupazione. “Ne sei sicuro? Dopo quello che abbiamo appena scoperto?”

“Non sono mai stato più sicuro di nulla in vita mia,” risponde Curro. Guarda Ángela. “E tu vuoi ancora essere mia moglie sapendo quello che ora sappiamo?”

Ángela lo guarda con occhi pieni di lacrime, ma anche d’amore. “La Promessa,” dice lentamente, “è sempre stata più forte del sangue. Questo palazzo ha visto matrimoni di convenienza, di potere, di bugie, ma tu e io, noi abbiamo l’un l’altro. Abbiamo vero amore. E sì, Curro. Sì, voglio essere tua moglie perché ti amo e nessuna rivelazione, nessun segreto, nessuna verità cambierà questo.”

Pía sorride tra le sue stesse lacrime. Poi dice con voce commossa: “Per il potere dell’amore che tutti qui siamo testimoni, vi dichiaro marito e moglie. Curro, puoi baciare tua moglie.”

E Curro la bacia. La bacia con passione, con tenerezza, con promessa. La bacia come se fosse la prima e l’ultima volta. La bacia sigillando la loro unione davanti a Dio e al mondo. La cappella esplode in applausi. Sono applausi misti a lacrime, applausi di gioia, ma anche di tristezza. Perché tutti sanno che questo è un amore condannato dalle circostanze, ma anche un amore che si rifiuta di morire.

Quando si separano, quando Curro e Ángela si girano verso la congregazione come marito e moglie, c’è qualcosa di diverso in loro. C’è maturità, c’è forza, c’è determinazione.

“Grazie,” dice Curro a tutti i presenti. “Grazie per essere qui, per averci sostenuto, per aver custodito il nostro segreto e soprattutto grazie per averci ricordato che ‘La Promessa’ è sempre stata più di una semplice casa. È una famiglia, una famiglia imperfetta, problematica, piena di segreti, ma pur sempre una famiglia.”

Quando escono dalla cappella, le campane iniziano a suonare. Ma questa volta non sono i rintocchi funebri, è un rintocco diverso. Don don. Tre rintocchi lenti per i tre morti e poi un rintocco gioioso, vibrante. Il rintocco che annuncia un matrimonio, il rintocco che annuncia un nuovo inizio.

Curro e Ángela camminano mano nella mano per i giardini. Il sole è tramontato e la luna piena illumina il cammino. Dietro, il palazzo si erge maestoso contro il cielo notturno.

“Cosa faremo ora?” chiede Ángela.

“Vivremo,” risponde Curro. “Vivremo. Ameremo. Cresceremo nostro figlio e affronteremo ciò che verrà insieme.” Si fermano al centro del giardino. E lì, sotto la luce della luna, si baciano di nuovo. Un bacio che è promessa, speranza, sfida. E mentre si baciano, un’ombra si muove in una finestra al secondo piano. Qualcuno sta osservando. Qualcuno che ha ascoltato tutto, qualcuno che conosce il segreto. E quell’ombra sorride, perché i segreti sono potere.

La telecamera si allontana lentamente dal palazzo. Le luci nelle finestre iniziano a spegnersi una ad una. Il palazzo si immerge nell’oscurità, eccetto per la luce della luna che lo bagna in un bagliore argenteo. E poi appare il testo finale sullo schermo.

Qui finisce “La Promessa”, ma i segreti non muoiono mai.

Lo schermo sfuma a nero, ma prima che inizino a scorrere i titoli di coda, si sente una voce. Una voce familiare. Una voce che tutti credevano fosse scomparsa per sempre. La voce di Lorenzo de la Mata.

“Credevate che fossi sparito. Oh, no. Cari amici, questo è tutt’altro che finito. ‘La Promessa’ mi deve qualcosa e sono venuto a riscuotere, eh?”

E con quella battuta finale, con quella promessa che la storia non è finita, con quella minaccia che Lorenzo è vivo e cerca vendetta, lo schermo sfuma completamente a nero.

FINE.