Un Amore allo Sbaraglio contro un Destino Inesorabile: La Fuga Disperata di Curro e Ángela

L’aria ne “La Promesa” si era fatta densa, quasi irrespirabile, pregna di segreti inconfessati e parole mai pronunciate. Ogni corridoio, ogni salone suntuosamente arredato, sembrava essere testimone muto delle tempeste che si agitavano nell’animo dei suoi abitanti. L’autunno tingeva di ocra i giardini, ma all’interno delle mura di pietra, l’inverno delle anime sembrava essersi anticipato, portando con sé un freddo che penetrava più a fondo di qualsiasi gelo.

È in questo clima di crescente oscurità che l’amore tra Curro e Ángela affronta la sua prova più ardua. La pressione asfissiante di Leocadia e le minacce sussurrate di Lorenzo stanno spingendo Ángela verso un matrimonio forzato con Beltrán, l’ambizioso avvocato che, ignaro della verità che lo circonda, si avvicina a un destino che non è il suo. La sua, in realtà, è una trappola ben congegnata, un’unione studiata per preservare il patrimonio e l’influenza di una famiglia sull’orlo del baratro.

Curro, accecato dall’amore e dalla disperazione, sente il freddo del distacco acuire ogni volta che il suo sguardo incrocia quello di Ángela. Dove prima regnava un universo di complicità, una galassia di sorrisi condivisi e gesti che solo loro comprendevano, ora trova solo un vuoto gelido, una distanza tanto vasta e desolante quanto un deserto in una notte senza luna. La sua risata, un tempo la melodia più dolce per le sue orecchie, si è spenta, sostituita da un silenzio che echeggia nel suo petto come un lamento di perdita. La osserva muoversi per le stanze, una figura eterea e distante, il corpo presente ma lo spirito assente, intrappolato in un labirinto oscuro al quale lui non ha accesso. Con un’angoscia che gli attorciglia le viscere, si chiede quale demone la tormenti. È Lorenzo? È la pressione materna di Leocadia? O è qualcosa di più, un segreto così pesante da impedirle di respirare, costringendola a erigere mura attorno a sé per evitare che qualcuno, e meno che mai lui, la veda crollare?

Proprio quella mattina, Curro l’aveva vista conversare brevemente con suo cugino. Dalla distanza non aveva udito le parole, ma aveva percepito la tensione nelle spalle di Ángela e l’insistenza nel gesto del giovane. Poco dopo, aveva assistito al risultato di quella conversazione, un cambiamento tanto brusco e sconcertante da lasciarlo senza fiato. Ángela si era avvicinata a Beltrán, il giovane avvocato la cui presenza a “La Promesa” era diventata una costante scomoda per Curro, e gli aveva sorriso. Non era uno dei suoi sorrisi genuini, quelli che illuminavano il suo volto e strizzavano gli occhi, ma un pallido e fragile riflesso, una maschera attentamente elaborata. Beltrán, però, ignaro delle sottigliezze del cuore di Ángela, l’aveva accolta con un’allegria così radiosa da agrirgli l’anima. L’avvocato, uomo di leggi e logica, vedeva un progresso, un segnale di speranza dove Curro vedeva solo una strategia disperata, una resa silenziosa a una battaglia che lui, a malapena, sapeva che lei stesse combattendo. La gentilezza di Ángela verso Beltrán non era un ponte, ma un abisso che si apriva tra loro, e Curro sentiva di essere sull’orlo, pronto a precipitare.

Leocadia, nell’ombra di un arco di pietra, osservava la scena con la soddisfazione di un burattinaio che vede le sue marionette muoversi al ritmo dei fili che lui stesso maneggia. Ogni pezzo del suo intricato piano sembrava incastrarsi con precisione matematica. Sua figlia, finalmente, stava imparando il linguaggio del potere e della convenienza. L’amore, per Leocadia, era una valuta di scarso valore, una frivolezza da poeti e sognatori. Ciò che contava veramente era il patrimonio, l’influenza, la sicurezza che solo un’unione vantaggiosa poteva fornire. E Beltrán, con la sua promettente carriera e il suo lignaggio impeccabile, era la chiave. L’affetto di Curro era un capriccio infantile, un ostacolo da eliminare con la stessa freddezza con cui un giardiniere pota i rami secchi di un roseto.

Nel frattempo, in un’altra ala del palazzo, Martina combatteva la sua guerra silenziosa. La relazione con Jacobo si era trasformata in un campo minato, dove ogni parola era un rischio e ogni silenzio un’accusa. L’amore che un tempo li aveva uniti si era decomposto in un risentimento sordo e una sfiducia velenosa. Disperata nel cercare un barlume della connessione perduta, aveva pianificato una cena intima, un’oasi di pace nel deserto emotivo che era diventato il suo matrimonio. Aveva scelto il vino migliore, aveva istruito le cuoche a preparare i piatti preferiti di Jacobo e aveva riempito una piccola sala da pranzo con la tremula luce delle candele, sperando che quell’atmosfera potesse operare il miracolo di ammorbidire il suo cuore. Ma dal momento in cui lui si era seduto a tavola, lei aveva capito che il suo sforzo sarebbe stato vano.

Il volto di Jacobo era una maschera di cortesia glaciale, i suoi occhi, due lastre di ghiaccio che si rifiutavano di incontrare i suoi. Nelle cucine e nei corridoi del servizio, il dramma prendeva una forma diversa, più terrena, ma non meno intensa. Simona e Candela, con la saggezza degli anni e la pazienza delle sante, avevano accerchiato Toño vicino ai fornelli. Con parole ferme ma gentili, come se stessero domando un puledro spaventato, tentavano di fargli comprendere l’ingiustizia del suo atteggiamento verso Enora. Parlavano di perdono, di seconde possibilità, del peso insopportabile del rancore. Toño, con il suo rude aspetto esteriore, ascoltava aggrottando la fronte, ma le sue difese cominciavano a cedere.

Tuttavia, quando Manuel si unì alla conversazione, l’atmosfera si caricò di elettricità. Il tradimento di Enora gli aveva lasciato una ferita profonda, e non era disposto a permettere che la cicatrice si riaprisse. La sua sfiducia era un muro di granito contro cui le suppliche delle cuoche si infrangevano senza effetto. Per lui, perdonare era sinonimo di debolezza, e non era disposto a essere debole un’altra volta.

La vita e la morte, i due grandi misteri, si erano fatti strada anche nel mondo del servizio. María Fernández, con il segreto di una nuova vita che cresceva nel suo grembo, si trovava a un bivio che la terrorizzava. La confessione a Samuel aveva rotto la diga della solitudine, ma aveva liberato un torrente di incertezza. Samuel, ancora pallido per lo shock, la guardava con un misto di paura e una nascente responsabilità che lottava per affiorare. Pía, madre per tutti loro, prese María per mano e la condusse in un angolo tranquillo della lavanderia, consigliandole calma e riflessione. “Una decisione di tale portata non può essere presa con il cuore in gola,” le disse con voce dolce. “Ascolta la tua anima, figlia. Solo lei conosce la strada.” Ma non tutti trovavano conforto. Petra, indebolita da una recente malattia, sentiva il mondo muoversi troppo velocemente attorno a lei. Le sue mani, un tempo agili ed efficienti, ora tremavano, e la sua mente, offuscata dalla fatica, le faceva dimenticare compiti semplici. Lottava per tenere il passo, per dimostrare di essere ancora la stessa di sempre, ma il suo corpo la tradiva a ogni passo. Pía, vedendo la sua angoscia, aveva cercato di intercedere per lei presso Cristóbal, il maggiordomo, un uomo la cui rigidità era superata solo dalla sua lealtà agli ordini dei signori. Ma Cristóbal, agendo sotto le dirette istruzioni di Leocadia, fu implacabile. La macchina de “La Promesa” non poteva permettersi un pezzo difettoso. La sua conversazione con Petra fu breve e brutale, un colpo d’ascia che recise di netto le sue speranze e il suo orgoglio. La notizia che non avrebbe potuto continuare nel suo posto, nemmeno temporaneamente, la lasciò senza fiato, con una sensazione di incredulità che presto si sarebbe trasformata in una rabbia sorda e pericolosa.

E nel mezzo di tutte queste tempeste personali, un tuono lontano, ma dalle conseguenze inimmaginabili, risuonò nello studio di Leocadia. Un messaggero era giunto con una missiva dal Barone di Valladares. Leocadia l’aprì con noncuranza, aspettandosi qualche trivialità sociale. Ma mentre i suoi occhi scorrevano le righe calligrafate, il colore le scomparve dal volto. Il Barone confermava, senza ombra di dubbio, che Catalina non avrebbe potuto inviare quella compromettente lettera ad Adriano. Era stata sotto la sua costante vigilanza. Il mondo di Leocadia barcollò. La lettera, quella prova del suo più grande segreto, quell’arma che credeva di controllare, era stata inviata da un’altra persona. Qualcuno a “La Promesa” conosceva la sua vulnerabilità. Qualcuno aveva mosso una pedina sulla scacchiera, una pedina che lei non aveva previsto. Il cacciatore si sentì improvvisamente cacciato. Un brivido gelido le percorse la schiena. Chi? La domanda era un serpente che si attorcigliava nella sua mente. Chi sapeva e cosa intendeva?

Il silenzio nella piccola sala da pranzo era così denso che Martina sentiva di poterlo tagliare con il coltello d’argento che teneva con dita tremanti. La fiamma delle candele danzava, proiettando ombre allungate sul volto impassibile di Jacobo, trasformando le sue fattezze in quelle di uno sconosciuto. Aveva immaginato quella cena in mille modi diversi. Una riconciliazione appassionata, una conversazione sincera e risanatrice, persino una discussione accesa che potesse purificare l’aria viziata tra loro. Ma mai aveva immaginato questo nulla, questo vuoto glaciale che era peggio di qualsiasi grido.

“La fagiana è squisita,” commentò Jacobo, la sua voce monotona che rompeva il silenzio come un cristallo cadendo. Era un’osservazione educata, impersonale, la stessa che avrebbe rivolto a un ospite qualsiasi durante una cena d’affari. Non c’era un complimento per lei, nessun accenno allo sforzo che aveva messo in ogni dettaglio.

“Sono lieta che ti piaccia,” rispose Martina, sforzandosi di mantenere la voce ferma. “Ho pensato che ci sarebbe servita una serata tranquilla, solo noi due.”

Jacobo prese un sorso di vino, i suoi occhi fissi sul liquido cremisi che turbinava nella coppa. “Tranquilla, certamente, lo è.” La parola “tranquilla” suonò vuota, e il cuore di Martina si contrasse. La disperazione la spinse ad essere più diretta. “Jacobo, per favore, non possiamo continuare così. Questa distanza ci sta uccidendo. Mi sta uccidendo. Cosa ho fatto? Dimmi, cosa ho fatto per farti trattare con questa crudele indifferenza?”

Finalmente, lui alzò lo sguardo. I suoi occhi non erano freddi, ardevano di un fuoco gelido, una fiamma di risentimento che la bruciò dentro. “Tu sai perfettamente cosa hai fatto, Martina, o meglio, cosa non hai fatto. Quello che mi hai nascosto.”

“Non so di cosa parli,” sussurrò lei, sebbene un familiare timore avesse iniziato a stringerle il petto.

Un sorriso amaro, quasi uno spasmo, si disegnò sulle labbra di Jacobo. “Oh, certo che lo sai. Sai che La Promesa affonda in un mare di debiti e segreti? E tu, mia cara moglie, hai nuotato in quelle acque torbide insieme alla tua famiglia, lasciando me sulla riva, ignaro e ingannato.”

“Credi che non mi sia accorto delle riunioni segrete con Alonso, dei sussurri con Catalina?”

“Credi che sia un ingenuo? Non è così,” si difese lei, sentendo come le lacrime avessero iniziato a pizzicarle gli occhi. “Cercavamo di proteggerti.”

“Proteggermi!” esplose lui, colpendo il tavolo con il palmo della mano. La vetreria tremò. “Non trattarmi come un bambino. Mi hai escluso. Mi hai mentito. Hai dimostrato che la tua lealtà è con il tuo cognome, non con tuo marito. E ora prepari questa farsa,” disse indicando la tavola con un gesto di disprezzo. “Credi che candele e un’anatra arrosto possano cancellare mesi di inganni? Sei più ingenua di quanto pensassi.”

Ogni parola era un colpo. Martina si ritrovò senza difese, esposta e ferita. Il tentativo di ricomporre il suo matrimonio non solo era fallito, lo aveva fatto in frantumi in modo ancora più doloroso. La cena non era stata un ponte, ma una pira funeraria per i resti del loro amore. Si alzò da tavola con il tovagliolo accartocciato in pugno e uscì dalla sala da pranzo senza guardarsi indietro, lasciando Jacobo solo con le candele che si consumavano lentamente, come la speranza che lei aveva nutrito.

Nel frattempo, la confessione di Ángela a Curro e Alonso non fu una conversazione serena, ma un torrente straripante. La giovane, incapace di sopportare oltre il peso della sua angoscia e dello sguardo ferito di Curro, si era sfogata nella biblioteca. Le lacrime le solcavano le guance mentre raccontava la pressione soffocante di Lorenzo, le sue velate minacce, il modo in cui la manipolava usando il suo passato e le sue insicurezze. “Mi sento intrappolata in una tela di ragno,” singhiozzò, il corpo scosso dai spasmi del pianto. “Lorenzo mi dice che se non assicuro un futuro conveniente, mi distruggerà. Parla di scandali, di disonore, e mia madre, mia madre lo appoggia. Per lei sono solo una pedina nel suo gioco, una figlia che deve essere sposata con il miglior offerente.”

Alonso, il volto solcato dalla preoccupazione, la abbracciò con una tenerezza paterna. “Nessuno ti distruggerà, Ángela. Finché sarò qui, non lo permetterò. Sei come una figlia per me.”

Curro, in piedi accanto al camino, sentiva un misto di furia impotente e un amore straziante. L’idea di Lorenzo che minacciava Ángela gli faceva bollire il sangue. Voleva uscire di lì, trovare quel miserabile e fargliela pagare per ogni lacrima che lei stava versando. Ma sapeva che la violenza avrebbe solo peggiorato le cose. La sua battaglia era un’altra. Doveva essere l’ancora di Ángela in mezzo alla tempesta. “E Beltrán?” chiese Curro, la sua voce un sussurro carico di tensione. “La tua improvvisa gentilezza verso di lui fa parte del tuo piano?”

Ángela annuì senza osare guardarlo. “Mia madre crede che sia la soluzione perfetta. Mi ha ordinato di incoraggiarlo, di sedurlo se necessario.” La parola “sedurre” uscì dalle sue labbra come un veleno. “Ma non ci riesco, Curro. Ogni volta che gli sorrido, sento che sto tradendo me stessa, che sto tradendo te.”

Quella confessione fu un balsamo per l’anima ferita di Curro. La sua freddezza non era per mancanza d’amore, ma tutto il contrario. Era uno scudo per proteggersi dal dolore che le causava obbedire agli ordini di sua madre. Si inginocchiò davanti a lei e le prese il viso tra le mani, obbligandola a guardarlo. “Guardami, Ángela. Non mi stai tradendo. Stai sopravvivendo, ma non devi farlo da sola. Lotteremo insieme contro questo. Troveremo un modo, te lo giuro.”

In quel momento, Leocadia, ignara del dramma che si stava svolgendo nella biblioteca, stava tenendo la sua riunione. Aveva convocato Beltrán in un piccolo salone con il pretesto di discutere alcune questioni legali della tenuta. Il giovane avvocato accorse sollecito, lusingato dall’attenzione della marchesa. “Beltrán, caro, sarò diretta,” iniziò Leocadia con un sorriso che non le arrivava agli occhi. “Ho osservato l’interesse che mostri per mia figlia Ángela e devo dire che mi compiace. Sei un giovane sensato, ambizioso, proprio il tipo di uomo che vorrei per lei.”

Beltrán arrossì leggermente. “Signora Marchesa, sua figlia è una donna eccezionale. Non posso negarlo.”

“Eccezionale. In effetti,” continuò Leocadia come un commerciante che elogia la sua migliore merce. “E una donna eccezionale merita un futuro eccezionale, un futuro libero da preoccupazioni economiche. Per questo ho deciso di offrire una dote molto generosa, una somma che assicurerebbe non solo il benessere della coppia, ma che potrebbe anche dare una spinta alla tua carriera in modo meteorico. Pensaci. Uno studio legale proprio a Madrid, le migliori connessioni. Tutto sarebbe alla tua portata se accetti di sposare mia figlia.”

L’offerta rimase sospesa nell’aria, brillante e allettante. Leocadia non parlava d’amore né di felicità. Parlava di cifre, di potere, di ambizione. Stava comprando un marito per sua figlia e lo faceva con la stessa naturalezza con cui avrebbe comprato un nuovo cavallo per le scuderie. Beltrán, un uomo pratico, rimase abbagliato. La possibilità di un futuro così brillante, unita all’affetto che già provava per Ángela, era una combinazione quasi irresistibile. Non vide la trappola, solo l’opportunità. “Marchesa, mi sento sopraffatto e profondamente onorato,” balbettò, ignaro che avesse appena fatto un altro passo verso il centro della rete di Leocadia.

Nel mondo del servizio, la conversazione tra Samuel e María Fernández aveva assunto un tono di serena gravità. Lo shock iniziale di Samuel aveva lasciato il posto a una profonda introspezione. Aveva passato la notte insonne, immaginando futuri possibili, soppesando le sue paure e i suoi desideri. Si avvicinò a María mentre lei piegava lenzuola pulite, il cui profumo di lavanda riempiva l’aria. “María,” iniziò, la sua voce era dolce. “Ho pensato a tutto, a noi.” María si fermò, il suo cuore batteva forte. “So di avere paura,” ammise lui con un’onestà che la disarmò. “Non lo nego. Siamo giovani, non abbiamo niente, ma c’è una cosa di cui sono sicuro. Non voglio che tu passi attraverso questo da sola. E non voglio, non voglio perdere te e…” deglutì. La parola gli costava. “…e il bambino.” Gli occhi di María si riempirono di lacrime, ma questa volta erano di sollievo.

“Anch’io ho paura, Samuel, più di quanto tu possa immaginare.”

“Lo so,” disse lui, e per la prima volta da quando aveva saputo la notizia, le prese la mano. La sua pelle era calda e ferma, ma “forse, forse la paura è più piccola quando è condivisa tra due.” “Non ti metterò pressione,” continuò. “Come ha detto Pía, devi prendere la tua decisione, ma voglio che tu sappia questo. Qualunque sia la tua decisione, io sarò al tuo fianco. Se decidi di andare avanti, sarò un padre per il nostro bambino. E se decidi che non puoi, ti terrò la mano e piangerò con te. Ma, per favore, non allontanarmi. Affrontiamo questo insieme.”

In quell’istante, sotto la luce polverosa della lavanderia, qualcosa di nuovo nacque tra loro. Non era la passione spensierata di prima, ma qualcosa di più profondo, più forte. Era l’inizio di un’alleanza, la promessa di una famiglia forgiata, non nella convenienza, ma nell’impegno a prendersi cura l’uno dell’altra, qualunque cosa accadesse.

La disgrazia di Petra, tuttavia, non trovò un sollievo simile. La conversazione con Cristóbal l’aveva lasciata vuota e umiliata. Vagava per i suoi antichi domini come un fantasma, vedendo altre cameriere svolgere i compiti che erano stati la sua vita. Ogni angolo le ricordava il suo fallimento. Pía, con il cuore stretto nel vederla così, decise di prendere in mano la situazione. Non poteva annullare il suo posto, non senza affrontare direttamente Leocadia, ma non poteva lasciarla alla deriva. La trovò nella cappella a pregare con un fervore disperato. Si sedette accanto a lei sulla fredda panca di legno. “Petra,” disse Pía dolcemente. “So che questo è terribilmente ingiusto.” Petra non la guardò nemmeno. “La giustizia non esiste in questa casa, Pía, solo il capriccio dei signori.”

“Forse no,” concesse Pía, “ma la bontà esiste ancora. Ascoltami, non posso annullare l’ordine di don Cristóbal, ma la sorella del parroco del paese ha bisogno di aiuto nella canonica. È anziana e non ce la fa più. Il lavoro è più leggero. Ho parlato con lei. Ti accetterebbe subito. Avresti un tetto, cibo e un lavoro dignitoso. Lontano da qui, lontano da tutto questo.”

Petra alzò lo sguardo. I suoi occhi arrossati mostravano un barlume di sorpresa. Era un esilio, sì, ma un esilio compassionevole, un’opportunità di conservare la sua dignità lontano dagli sguardi di pietà e dalla tirannia di Leocadia. Per la prima volta in giorni, un piccolo seme di gratitudine sbocciò nel suo cuore arido. Non era una soluzione, ma era una tavola di salvataggio in mezzo al naufragio. Annuì lentamente, incapace di parlare, e Pía capì che per ora era sufficiente.

Ma mentre questi piccoli atti di bontà e impegno cercavano di farsi strada, la tempesta principale si stava preparando nella mente di Leocadia. La rivelazione della lettera l’aveva sprofondata in uno stato di paranoia febbrile. Seduta alla sua scrivania, con la missiva del Barone distesa davanti a sé come una sentenza, la sua mente lavorava a velocità vertiginosa, analizzando ogni abitante de “La Promesa” come un possibile traditore. Petra, la cameriera licenziata, aveva il movente del rancore, la sete di vendetta, ma avrebbe avuto l’intelligenza e i mezzi per orchestrare qualcosa del genere? Sembrava improbabile. Martina e Jacobo erano disperati. Sapevano che la tenuta aveva problemi. Forse avevano scoperto il suo segreto nelle loro ricerche e intendevano usarlo per ricattarla, per prendere il controllo. Jacobo era ambizioso e freddo, certamente capace. Manuel odiava il modo in cui lei gestiva gli affari di famiglia. Forse aveva trovato la lettera per caso e l’aveva inviata in un goffo tentativo di esporla. Aveva persino pensato a Simona o Candela. Sembravano innocue, ma erano a “La Promesa” da decenni. Conoscevano ogni segreto, ogni sussurro. Forse una lealtà malintesa verso la defunta marchesa le aveva spinte ad agire. Ogni possibilità era più allarmante della precedente. Si sentiva vulnerabile, esposta. Il suo controllo assoluto su “La Promesa”, che credeva solido come le fondamenta di pietra del palazzo, era un’illusione. Qualcuno le aveva lanciato un guanto, una sfida diretta, e Leocadia sapeva che non poteva ignorarla. Doveva scoprire il traditore e distruggerlo prima che lui o lei la distruggesse. Il gioco era cambiato. Non si trattava più solo di assicurare il futuro di sua figlia o di mantenere il patrimonio. Ora si trattava di sopravvivenza, e Leocadia era, prima di tutto, una sopravvissuta. Si alzò e camminò verso la finestra, i suoi occhi scuri scrutavano la notte che calava sui suoi domini. La guerra era stata dichiarata, anche se solo lei aveva sentito lo sparo di partenza.

La notte a “La Promesa” era un manto di silenzio che, lungi dal portare pace, sembrava amplificare i battiti dei cuori angosciati. Curro non riuscì a dormire. Le parole di Ángela, il suo volto bagnato di lacrime, l’immagine della sua fragilità si ripetevano nella sua mente in un ciclo infinito. L’amore che provava per lei era una forza fisica, un’ancora che lo teneva fermo, ma anche una catena che gli trasmetteva tutto il suo dolore. Non poteva restare a braccia conserte, aspettando che Leocadia e Lorenzo la distruggessero. Non poteva permettere che si sacrificasse per un futuro che non desiderava, sposando un uomo che non amava. Spinto da una determinazione che nasceva dal più profondo del suo essere, si alzò, si vestì nell’oscurità e uscì dalla sua stanza, muovendosi per i corridoi addormentati del palazzo con la furtività di un cacciatore. Sapeva che era un’imprudenza, un rischio, ma la necessità di vederla, di riaffermare la sua promessa, era più forte di qualsiasi convenzione sociale. Raggiunse la porta della stanza di Ángela e esitò solo un istante. Diede due colpetti lievi, quasi impercettibili, un segnale che solo loro conoscevano. Passarono secondi che gli parvero un’eternità. Poi, il chiavistello girò con un lieve clic, e la porta si socchiuse. Ángela era lì, con una vestaglia sopra il camice, il volto pallido alla luce della luna che filtrava dal corridoio. “Curro, cosa ci fai qui? È una follia,” sussurrò, sebbene nei suoi occhi brillasse un lampo di sollievo.

“La follia è lasciar che ti facciano questo,” rispose lui, entrando e chiudendo la porta alle sue spalle. “Ci ho pensato e non lo permetterò. Non lo permetteremo.” Le prese le mani. Erano fredde come il ghiaccio. “Ángela, ascoltami. Non devi sposare Beltrán. Non devi obbedire a tua madre. C’è un’altra via d’uscita.”

“Non c’è,” replicò lei, la voce tinta di disperazione. “Lorenzo, non sai di cosa è capace?”

“Forse no,” ammise Curro. “Ma so di cosa siamo capaci noi insieme. Fuggiremo, ce ne andremo da qui, lontano da La Promesa, lontano da tua madre e da Lorenzo. Incominceremo da capo in un posto dove nessuno ci conosce, dove potremo essere solo noi. Lavorerò in qualsiasi cosa. Non avremo bisogno di lussi, avremo solo bisogno l’uno dell’altra.”

La proposta era così audace, così stravagante, che Ángela rimase senza fiato. Fuggire. L’idea era al tempo stesso terrificante e inebriantemente liberatoria. Per anni aveva vissuto in una gabbia dorata, rispettando le aspettative, soffocando i suoi desideri. La possibilità di rompere le sbarre, di volare libera, era un sogno che non aveva mai osato fare. “Ma come? Dove andremmo?” chiese il timore che lottava contro la nascente speranza.

“Ho qualche risparmio, non è molto, ma ci servirà per iniziare. Potremmo andare al nord o anche in Francia. Non importa il dove, Ángela, importa il con chi. Dimmi che verrai con me. Dimmi che ti fidi di me.” Curro la guardò con un’intensità che trapassò ogni suo dubbio. Nei suoi occhi non vide la fantasia di un innamorato, ma la determinazione di un uomo disposto a tutto per la donna che amava. E in quel momento, Ángela seppe quale fosse la risposta. La paura era ancora lì, acquattata in un angolo della sua anima, ma l’amore per Curro era un sole nascente che la dissipava tutta. “Sì,” sussurrò, e la parola, piccola e semplice, ebbe il potere di cambiare il suo mondo. “Sì, Curro. Verrò con te ovunque.”

Si abbracciarono, un abbraccio disperato e pieno di promesse, sigillando un patto segreto nel cuore della notte. Non erano più vittime di un destino imposto da altri, erano gli architetti del loro proprio futuro. Per la prima volta da molto tempo, Ángela sentì di poter respirare. La fine non era ancora felice. Il cammino sarebbe stato difficile e pericoloso, ma era il loro cammino, e lo avrebbero percorso insieme. Quella notte, in quella stanza, nacque un piano, una ribellione silenziosa che era il più grande degli atti d’amore. Era il loro stesso lieto fine, l’inizio della loro vera storia.

Allo stesso tempo, nella canonica del villaggio, la luce di una lucerna proiettava una tenue luce su Petra. Pía l’aveva accompagnata, aiutandola a installarsi in una piccola e umile stanza. L’aria odorava di cera d’api e di libri vecchi. Era un mondo completamente diverso dall’opulenza e dall’intrigo de “La Promesa”. “Starai bene qui,” le disse Pía, appoggiando una coperta piegata ai piedi del letto. “La sorella del parroco è una brava donna e il lavoro ti terrà la mente occupata.” Petra annuì in silenzio. Si sentiva strana, sradicata, ma sentiva anche qualcosa che non provava da anni. Pace. Non c’era nessuno a sorvegliarla, nessuno da impressionare, nessuno da cui proteggersi. Il rancore verso Leocadia e Cristóbal era ancora lì, una brace ardente nel suo petto, ma nella serenità di quel luogo cominciava a sembrarle un problema di qualcun altro. “Grazie, Pía,” disse Petra e la sua voce suonò roca per la mancanza d’uso. “Non dimenticherò mai questo.”

“Non c’è niente da ringraziare. Ci prendiamo cura l’una dell’altra. È l’unica cosa che abbiamo,” rispose Pía con un sorriso stanco. Lasciando Petra nel suo nuovo rifugio, Pía sentì una piccola vittoria. Non aveva potuto cambiare il sistema, non aveva potuto sconfiggere Leocadia, ma aveva salvato una persona. E a volte, in un mondo pieno di crudeltà, un singolo atto di bontà è sufficiente per mantenere viva la speranza. Era una fine umile per il dramma di Petra, ma era una fine degna, un respiro nella sua tormentata vita.

L’alba trovò María Fernández e Samuel seduti su una panchina del giardino, a guardare i primi raggi del sole tingere di rosa il cielo. Dopo la loro conversazione, avevano passato ore a parlare, non del futuro, ma del presente, delle loro paure, dei loro sogni, delle persone che volevano essere. “Ho preso una decisione,” disse María infine, la sua voce chiara e ferma nell’aria fresca del mattino. Samuel la guardò, il cuore in gola, preparato a tutto. “Terrò questo bambino,” continuò lei. “Il nostro bambino mi spaventa, Samuel, ma l’idea di non conoscerlo, di non avere l’opportunità di amarlo, mi terrorizza molto di più. E voglio farlo con te. Voglio che siamo una famiglia.”

Un sorriso lento e radioso si estese sul volto di Samuel, cancellando ogni traccia d’ansia. Le prese la mano e la baciò con una tenerezza che non le aveva mai dimostrato prima. “È la notizia migliore che abbia mai sentito in vita mia,” disse. “Saremo i migliori genitori del mondo.” Non sapevano come avrebbero fatto. Non avevano soldi, né posizione né un futuro chiaro, ma avevano qualcosa di molto più importante. Si avevano l’un l’altra e avevano uno scopo condiviso. L’incertezza non era scomparsa, ma ora era un’avventura che avrebbero intrapreso insieme, una sfida che li univa invece di separarli. Mentre il sole sorgeva su “La Promesa”, illuminando un nuovo giorno, loro trovarono il loro proprio alba, un lieto fine che era in realtà il più bel dei inizi.

Nel palazzo la guerra fredda continuava. Martina e Jacobo si incrociavano come estranei. Leocadia continuava a cercare il traditore tra le ombre e Manuel rimaneva fermo nella sua sfiducia. Ma nei piccoli angoli di quel mondo, l’amore, la lealtà e la speranza avevano piantato i loro semi, promettendo che anche nella terra più arida, la vita trova sempre un modo per fiorire.

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