L’ascesa del giovane Curro alla nobiltà nel palazzo de “La Promesa” si tinge di dramma quando uno svelamento sconvolgente minaccia di incendiare le fondamenta stesse di questo antico e potente luogo. Mentre Leocadia orchestra la sua ultima e perfida mossa per annientarlo, una scoperta inaspettata getta una luce cruda sulla vera identità della donna che ha orchestrato la sua umiliazione per una vita intera. Ciò che ne consegue è uno scontro pubblico esplosivo, un colpo di scena che lascia il Marchese senza fiato, Beltrán in frantumi per la verità e Leocadia costretta a una ritirata umiliante sotto gli occhi di tutti. Ma la vera inquietudine non risiede nella sua caduta, quanto nell’ombra di Cruz Izquerdo, che dalla sua cella sorride sapendo di aver scatenato la più grande rivoluzione mai vista a “La Promesa”. Ora, investito di potere legittimo, con alleati insospettabili e nemici silenziosi, Curro si prepara a scoprire che cacciare Leocadia è solo l’inizio di una guerra ben più grande. Siete pronti a scoprire il capitolo che cambia tutto?

L’eco dei passi di Curro nei corridoi del Palazzo de La Promesa non suonava più come un tempo. Non era più l’andatura rassegnata di un servo, ma quella di chi aveva appena reclamato un posto che gli era stato negato fin dalla nascita. L’uscita dal despacho del Marchese, dopo aver lasciato Leocadia letteralmente inchiodata al suolo dalla notizia del suo nuovo status nobiliare, sembrava aver trasformato l’aria stessa del palazzo, rendendola vibrante di possibilità e di un presagio palpabile. Eppure, dentro di sé, Curro non si sentiva ancora un vincitore. Appena girato l’angolo, si appoggiò al muro, chiudendo gli occhi, mentre il vortice dei ricordi – la firma di Alonso, il sigillo reale, lo sguardo torvo di Leocadia, il volto pallido di Ángela – si mescolava in un turbine di emozioni contrastanti. “Ho mentito,” pensò, stringendo i pugni. “Ho usato Cruz. Ho usato una madre surrogata per recuperare un cognome. E la cosa peggiore è che ha funzionato.” Sentì un nodo stringergli la gola. Il documento della dichiarazione gli bruciava in tasca come fosse braci.

“Curro…” La voce morbida di Ángela lo trasse dal suo torpore. Era lì, a pochi passi, con le mani intrecciate davanti al petto, a guardarlo con quel misto di orgoglio e preoccupazione che solo lei sapeva esprimere. “Com’è andata?” sussurrò. Curro accennò un sorriso breve, quasi incredulo. “La Casa Reale mi ha riconosciuto,” disse, e le parole, pur vere, suonarono strane alle sue orecchie. “Sono figlio legittimo di Alonso de Luján, erede nobile.” Gli occhi di Ángela si illuminarono. “Lo sapevo!” esclamò, avanzando verso di lui. “Sapevo che ci saresti riuscito. Sapevo che le tue notti in biblioteca non sarebbero state vane.”

Ma vedendo che il suo volto non si illuminava, che le sue spalle restavano tese, si fermò. “Curro,” mormorò, abbassando la voce. “Che ti succede?” Lui la guardò con una sincerità dolorosa. “Ho vinto. Sì,” disse, “ma non so a quale prezzo.” Ángela fece un altro passo deciso, fino a trovarsi così vicina che potevano quasi sentire il respiro l’uno dell’altra. “Un prezzo che non hai stabilito tu,” rispose. “Cruz l’ha firmato perché odia Leocadia. Alonso l’ha firmato perché sa, nel profondo, di doverti molto più di un cognome. E io…” La sua voce tremò per un istante, ma si ripromise di essere forte. “…io so che nessuna menzogna è capace di inventare ciò che sei. Nessun foglio lo crea, solo lo conferma.” Curro la fissò a lungo, come se quelle parole avessero aperto uno spazio di calma nel mezzo del caos. “Grazie,” sussurrò. Ángela appoggiò una mano sul suo braccio e aggiunse, con un guizzo malizioso negli occhi: “Ora usa questo titolo per fare giustizia, perché ciò che viene, Curro, è solo l’inizio.”

Ciò che veniva, effettivamente, non tardò a manifestarsi. Quello stesso pomeriggio, mentre i servi mormoravano nei corridoi della sorprendente lettera della Casa Reale, Leocadia si chiuse nella sua stanza con i documenti che stava preparando da giorni. Li stese sul tavolo come se fossero armi: rapporti, appunti, testimonianze manipolate, qualsiasi cosa potesse dipingere Curro come un elemento perturbatore nell’armonia del palazzo.

“Davvero vuoi continuare con questo, madre?” chiese Beltrán, appoggiato allo stipite della porta con il cipiglio corrucciato. Leocadia non alzò nemmeno lo sguardo. “Certo che sì,” rispose con freddezza. “Il suo titolo non cancella chi è. Quel ragazzo è una minaccia per te, per il nostro cognome e per tutto ciò che abbiamo costruito in questa casa. Non permetterò che un bastardo consacrato per capriccio reale si senta in diritto di decidere qui.” Beltrán strinse le labbra, a disagio. “Ma ora è figlio riconosciuto del Marchese. Le cose cambiano.” “Non cambiano nulla,” replicò lei, piantando finalmente i suoi occhi duri su di lui. “Ho visto molti nobili cadere in disgrazia per molto meno. Un cognome non è tutto. La reputazione sì, e quella di Curro non è esattamente impeccabile.” Beltrán rimase in silenzio. Per quanto detestasse l’idea di Curro su un piedistallo, qualcosa nel tono esaltato di sua madre gli faceva rizzare la pelle. “Stai attenta, madre,” avvertì quasi sussurrando. “A volte, quando si scava una buca per seppellire qualcuno, il terreno affonda sotto i propri piedi.” Leocadia lo guardò con disprezzo e schioccò la lingua. “Non fare il melodrammatico. Io so esattamente dove metto i piedi.” Ma nel profondo, il battito accelerato del suo petto la tradiva.

Quella sera stessa, Alonso convocò una piccola cerimonia nel salone principale. Non era un grande ballo né una festa, ma bastò che Rómulo diffondesse la voce che il Marchese aveva un annuncio importante. I servi si allinearono discretamente in fondo alla sala. Simona e Candela si pulivano le mani sul grembiule mentre bisbigliavano. Vera cercava di contenere la sua curiosità. Lope, da un angolo, osservava tutto con un misto di orgoglio per Curro e preoccupazione per le conseguenze. Yana, ancora convalescente, si affacciò discretamente da una porta laterale, appoggiata a una sedia, solo per essere presente in qualche modo. Ángela si posizionò di lato, con il cuore che le batteva in gola.

Alonso apparve con un’espressione grave, ma i suoi occhi avevano qualcosa di diverso, una sorta di decisione tardiva ma ferma. Al suo fianco camminava Curro, ancora con i semplici abiti da mozzo, sebbene il suo portamento fosse già mutato. Non era un signore, non ancora, ma nemmeno il ragazzo invisibile di prima. “Grazie per esservi riuniti,” iniziò Alonso, guardando sia la famiglia che il servizio. “Oggi la casa de Luján ha ricevuto una lettera dalla Casa Reale.” Un mormorio percorse il salone. “In essa,” continuò, “si riconosce ufficialmente Curro, don Cruz Izquerdo de Luján. La voce gli tremò, ma mantenne la compostezza, come figlio legittimo di questo Marchese e di una signora di origine nobile, la cui identità, per ragioni riservate, è stata confermata.”

“La Casa Reale gli conferisce tutti i diritti che gli spettano come tale.” Curro sentì le gambe vacillare. Quelle parole, dette ad alta voce davanti a tutti, erano più reali di qualsiasi foglio. “Inoltre,” continuò Alonso, deglutendo a fatica, “gli viene concesso un posto d’onore all’interno di questa casa. A partire da oggi, Curro si occuperà di supervisionare l’assunzione del personale del palazzo, vigilando sulla lealtà, la giustizia e la dignità di coloro che servono sotto questo tetto.” I servi si guardarono tra loro, increduli. Un istante di silenzio teso, poi, quasi senza sapere chi avesse iniziato, alcuni cominciarono ad applaudire. Vera sorrise apertamente. Simona e Candela si asciugarono le lacrime con il grembiule. Persino Rómulo chinò il capo, riconoscendo che il ragazzo che aveva imparato a obbedire era ora chiamato a decidere. Curro, sopraffatto, poté solo balbettare: “Grazie, mio signore.” Alonso lo guardò un momento con un misto di colpa e affetto. “Non mi ringrazi ancora,” rispose. “Dimostri di meritarselo e sia un uomo migliore di quanto lo sia stato io.”

In qualche angolo del salone, Leocadia sentiva ogni parola graffiarle la pelle dall’interno. “Incaricato dell’assunzione del personale,” ripeté a sé stessa con una rabbia gelida. Ciò significava che, in ultima analisi, quel ragazzo avrebbe avuto potere su di lei, su Beltrán, su tutti coloro che non appartenevano direttamente al lignaggio del Marchese. Non poteva permetterlo. La mattina seguente albeggiò con un cielo plumbeo, come se l’intera valle presagisse che qualcosa stesse per spezzarsi. Leocadia si presentò nello studio di Alonso con la pila di documenti perfettamente ordinata. Vestiva di scuro, i capelli raccolti con una precisione quasi militare. Aveva lo sguardo di chi è disposto a tutto. “Ho bisogno di parlarle, Marchese,” disse senza mezzi termini. Alonso, stanco dopo una notte insonne, la invitò a entrare con un gesto. Sul tavolo c’erano i resti della lettera reale, penne usate, tazze di caffè freddo. “La ascolto, Leocadia.” Lei lasciò cadere le carte davanti a lui. “È una petizione formale,” annunciò. “Firmata e sostenuta da diverse persone della casa, disposte a confermarla se necessario.”

Alonso corrugò la fronte, prese il primo foglio e iniziò a leggere. Più avanzava, più le sue fattezze si tendevano. “Sta chiedendo l’espulsione di Curro?” chiese incredulo. “Sto chiedendo,” corresse lei, “che venga difeso l’onore di questa casa. Quel ragazzo, per quanto legittimato dalla penna reale, ha provocato scandali, ha messo in discussione la reputazione di sua figlia, ha alterato l’ordine tra il servizio, ha mostrato un’insolenza impropria per chi ha appena ricevuto tanto.” Alonso respirò profondamente. “Il rapporto è tendenzioso,” disse. “Non menziona i suoi sacrifici, né la sua lealtà, né…” “Perché non sono pertinenti,” lo interruppe lei, gelida. “Ciò che importa qui è l’apparenza, Marchese. Lei lo sa meglio di chiunque altro. Una cosa è che la Casa Reale lo riconosca. Un’altra ben diversa è che lei decida di tenerlo all’interno di queste mura, dove ogni suo passo sarà osservato, giudicato e usato contro tutti.” Si chinò verso di lui. “Io voglio solo proteggerla.” Le parole suonavano come veleno avvolto nel velluto.

Alonso si passò una mano sul volto esausto. “Non firmerò questo ora,” disse infine, lasciando il documento da parte. “Ho bisogno di pensare e, se ci sono davvero testimoni che avvalorano queste accuse, li ascolterò. Ma Curro ha diritto di difendersi.” La mandibola di Leocadia si contrasse. “Non si lasci accecare dalla colpa, Marchese,” avvertì. “I figli che scoprono tardi il loro posto nel mondo sono a volte i più pericolosi.” Uscendo dallo studio, con la gonna che ondeggiava come una frustata, non si rese conto che qualcun altro aveva ascoltato parte di quella conversazione. Curro era nel corridoio adiacente, immobile, con la schiena incollata al muro, sentendo ogni parola – espulsione, scandalo, pericoloso – conficcarsi nella pelle. Si giurò che se Leocadia voleva una guerra, l’avrebbe avuta, solo che questa volta lui non avrebbe combattuto disarmato.

Quella notte, incapace di dormire, Curro tornò in biblioteca. Il luogo dove tutto era iniziato aveva per lui qualcosa di un rifugio e di un campo di battaglia. Accese una candela e si avvicinò al tavolo dove erano ancora rimasti alcuni libri aperti. Notò allora una busta che prima non c’era. Non era il foglio sottile del Marchese né la calligrafia elegante degli scrivani di corte. Era un foglio ruvido con un sigillo semplice e una grafia che avrebbe riconosciuto persino nell’oscurità. “Cruz Izquerdo.” Il cuore gli fece un balzo, le mani tremanti. Ruppe il sigillo e spiegò la lettera. L’odore di umidità della prigione sembrava emanare da quelle righe.

“Ragazzo,” iniziava. “Pensavi che mi avresti usato una sola volta e ti saresti dimenticato di me, vero? Non preoccuparti, non ti biasimo. Tutti in questa casa hanno voluto usarmi prima o poi. Chi per arrampicarsi, chi per affossare il vicino. Tu, almeno, l’hai fatto per qualcosa che credevi giusto.” Curro deglutì e continuò a leggere. “Ti ho detto che avrei firmato per umiliare Leocadia e l’ho fatto, ma non è l’unico modo che ho per affondarla. Ci sono cose che ignori, verità che non ti hanno mai detto, ed è ora che qualcuno le usi contro di lei.”

Allegato alla lettera, Curro trovò un vecchio documento piegato molte volte. Lo aprì con cura. Era una copia di un certificato di battesimo. “Leocadia, figlia naturale di Ana de la Cruz e di un padre sconosciuto, braccianti al servizio della Casa de Luján.” Il cognome Izquerdo non appariva da nessuna parte. La lettera continuava: “La tua cara Leocadia non è nata nobile. Era una serva come tante, figlia di serva, che si vestì con abiti prestati quando vide l’opportunità. Il defunto Marchese, in un impeto di colpa e debolezza, permise che si spacciasse per parente lontana, la sposò con un titolo minore e la lanciò nel mondo come signora. Ciò che nessuno seppe è che lei stessa si incaricò di far sparire le carte che potevano delatarla. Tutti, tranne una.”

Curro si portò una mano alla fronte. Ricordò l’alterigia di Leocadia, il suo disprezzo per le sue origini, i suoi commenti velenosi sui servi. Ricordò ogni volta che lo aveva chiamato bastardo, indegno, macchia sulla casa. “Se in questa casa c’è qualcuno che non è chi dice di essere, non sei tu, ragazzo, è lei.” “Fai con questo ciò che vuoi, ma se decidi di tacere, ricorda che allora quella con la maschera sarai tu.” La firma di Cruz chiudeva la lettera con un tratto forte, quasi violento. Curro rimase in silenzio a lungo, il documento in una mano e la lettera nell’altra. Sapeva che se l’avesse usato, Leocadia sarebbe stata distrutta. Sapeva che Beltrán avrebbe visto crollare l’immagine di sua madre. Sapeva che Alonso avrebbe dovuto affrontare il fatto di aver ospitato per anni un’impostora seduta alla sua tavola, ma sapeva anche che se non l’avesse fatto, lei avrebbe continuato a calpestare chi non aveva voce per difendersi. “Non si tratta solo di me,” pensò, ricordando i volti dei servi, le umiliazioni, le punizioni. “Si tratta di ciò che ha fatto a tutti.” Ripose il certificato di battesimo nella giacca come chi indossa un’armatura. Poi piegò la lettera di Cruz e la nascose tra le pagine del libro dei regolamenti che conosceva quasi a memoria. Uscendo dalla biblioteca, aveva già preso una decisione.

La mattina seguente, il Marchese convocò Leocadia, Curro e diversi testimoni nel salone principale. Rómulo, sempre impeccabile, aveva disposto delle sedie a semicerchio. L’atmosfera era pesante, carica di una tensione quasi visibile. Ángela si posizionò discretamente accanto a Yana in un angolo, il cuore in gola. “Oggi ascolteremo entrambe le parti,” annunciò Alonso con voce grave. “Leocadia ha presentato una petizione formale affinché Curro abbandoni il palazzo. Mi è sembrato giusto che venisse discussa in presenza di coloro che saranno influenzati da tale decisione.” Leocadia si alzò con eleganza, prese i suoi documenti e iniziò a leggere. Enumerò presunte mancanze, esagerò incidenti, insinuò scandali con Ángela. Parlò di instabilità emotiva, di risentimento per le sue origini, di pericolo per la pace del palazzo. Ogni parola era un tentativo di conficcare un chiodo in più a Curro. Quando ebbe finito, si rivolse ad Alonso con espressione solenne. “Non è per me che lo chiedo, Marchese,” concluse, “ma per lei, per il suo cognome, per questa casa.” Un mormorio di disagio percorse i presenti. Alcuni, come Candela, si stringevano le labbra per non replicare. Altri, come Lope, guardavano il pavimento impotenti. Alonso annuì lentamente. “Hai detto ciò che dovevi dire,” ammise. “Ora è il turno di Curro.”

Curro si alzò lentamente. Le sue mani non tremavano. C’era qualcosa di nuovo nel suo sguardo. Non era superbia, era una calma tesa. La serenità di chi sa di avere la verità in tasca. “Non mi difenderò punto per punto,” iniziò, “perché sarebbe dare più importanza di quanto meritino a menzogne rivestite di preoccupazione. Dirò solo che se resto in questo palazzo non è per capriccio, né per ostinazione, né per orgoglio. Sono qui perché ho servito questa casa fin da bambino, perché ho rischiato la vita per le persone che amo e, ora lo so, perché ho lo stesso diritto di chiunque altro a portare il cognome che mi spetta.” Guardò Leocadia dritto negli occhi. “Tuttavia,” aggiunse, “non sono io a mettere in dubbio qui la legittimità di chi vive tra queste mura.” Leocadia socchiuse le labbra, confusa. “Cosa insinui?” Curro tirò fuori un foglio piegato dalla giacca. Non era la lettera di Cruz, ma il certificato di battesimo. “Lei ha parlato molto di lignaggi, di sangue, di onore,” disse. “Forse è ora di guardare con la lente d’ingrandimento non solo il sangue altrui, ma il proprio.” Si voltò verso Alonso. “Marchese, a lei hanno insegnato a fidarsi di certi nomi, di certi cognomi, di certe storie che le raccontavano su chi meritava di sedersi alla sua tavola e chi no. Ma ciò che nessuno le ha raccontato è questo.” Depositò il documento sul tavolo, a portata del Marchese.

Alonso lo prese, aggrottando la fronte. Mentre leggeva, le sue mani iniziarono a tremare. “Questo,” mormorò, “questo certificato dice che Leocadia non è figlia di alcun nobile, che è nata come figlia naturale di una serva.” Il colore abbandonò il volto della donna. “È una menzogna!” sputò. “Una montatura. Cruz avrà inventato qualunque cosa da quella sua cella immonda.” Curro tenne lo sguardo di Alonso. “La copia porta il sigillo della parrocchia e la firma dell’antico parroco della Valle, ha sottolineato. Inoltre, Cruz dichiara nella sua lettera, una lettera che è in mano al Marchese, che lei, Leocadia, si è spacciata per parente lontana della famiglia grazie alla debolezza del defunto Marchese, che permise di dotarla con un matrimonio vantaggioso. Questa parte, detto per inciso, lo ritrae più di lei, ma il fatto resta lo stesso. Il suo titolo si è costruito su una menzogna. Lei non è chi dice di essere.”

Il mormorio del salone si trasformò in un’ondata di esclamazioni soffocate. Beltrán si alzò di scatto. “Basta!” gridò, rosso di rabbia. “Non osi parlare così di mia madre.” Curro lo guardò con autentica compassione. “Non è a lei che voglio ferire, Beltrán,” disse con dolcezza. “Ma sua madre usa da anni il suo presunto lignaggio per schiacciare chi non poteva difendersi. Mi ha chiamato bastardo, macchia, intruso. E ora si scopre che di noi due, l’unico il cui sangue è stato riconosciuto dalla Casa Reale sono io.” Leocadia fece un passo verso Alonso, disperata. “Non può crederci,” implorò. “Sono la sua alleata. Ho curato questa casa. Ho difeso il suo onore quando nessun altro lo faceva.” Alonso la guardò con un misto di shock e tristezza. “Ha anche seminato odio,” rispose. “Ha messo i miei figli l’uno contro l’altro? Ha manipolato chi vive qui? Ha cercato di espellere qualcuno a cui non avrei mai dovuto negare nulla? Se il fondamento del suo titolo è una menzogna, Leocadia, allora ha costruito un regno di orrore sulla sabbia.”

Lei volle replicare, ma non trovò le parole. Curro respirò profondamente. “Non pretendo che venga espulsa per essere nata dove è nata,” disse fermo. “Nessuno di noi qui ha colpa delle proprie origini, ma voglio che venga ritenuta responsabile di ciò che ha fatto con quella maschera di nobiltà che si è messa. Ha usato un nome che non le corrispondeva per umiliare, per calpestare, per distruggere. E ora la casa che ha voluto governare con pugno di ferro ha il diritto di dire basta.” Si rivolse a tutti, non solo ad Alonso. “Come nuovo responsabile dell’assunzione e del personale di questo palazzo e come figlio riconosciuto di questa casa, non posso permettere che qualcuno che ha costruito il suo potere su una falsificazione continui a decidere il destino di chi lavora qui.” I suoi occhi si fissarono in quelli di Leocadia. “Leocadia,” pronunciò con una calma che gelava, “lei è espulsa da La Promesa.”

Il silenzio fu assoluto. Nessuno osò respirare. “Chi sei tu per espellermi?” sussurrò lei, con un tremore che mescolava ira e panico. “Io ti ho messo un piatto in tavola quando non eri nessuno. Io…” “Lei ha scelto di essere il mio carnefice, non mia madre,” la interruppe Curro, con un barlume di umidità negli occhi. “L’unica madre che riconoscerò sempre è Dolores, colei che mi ha amato senza titoli né bugie. Lei avrebbe potuto essere altro, ma ha scelto la via della crudeltà e oggi quella via la porta qui.” Beltrán guardava la scena come se fosse dentro un incubo. “Madre,” mormorò. “Dimmi che non è vero. Dimmi che è una trappola.” Lei allungò una mano verso di lui, disperata. “Figlio, io volevo solo salire, tirarvi fuori dalla miseria, assicurarvi il futuro.” Beltrán fece un passo indietro. “A qualunque prezzo,” sussurrò, “anche a costo di diventare qualcuno peggio di coloro che hai sempre disprezzato.”

Le lacrime si accumularono negli occhi di Leocadia, ma non caddero. Era come se il suo orgoglio trattenesse la forza. Alonso respirò profondamente e si alzò in piedi. “Leocadia,” disse con voce grave, “non posso cambiare il tuo passato, ma posso decidere cosa tollero nella mia casa. Non posso permettere che qualcuno che si è servito della menzogna per guadagnare potere continui a usarla per distruggere. Curro ha ragione, devi andare.” Lei aprì la bocca, ma il Marchese alzò una mano. “Le verrà dato tempo per raccogliere le sue cose. Non uscirà da qui come una criminale, ma nemmeno continuerà a vivere come una signora di questa casa. A partire da oggi, il suo nome non avrà autorità ne La Promesa.” Rómulo si fece avanti solenne. “Mi occuperò dei dettagli, signore.” Leocadia guardò tutti uno per uno, come un animale braccato. Il suo sguardo si fermò su Curro. “Questo non è finito,” sussurrò, con una voce che suonava più rotta che minacciosa. “Anche se mi cacciate, porterete la mia ombra nel vostro titolo, e anche quella di Cruz, non dimenticatelo.”

Curro sostenne quegli occhi scuri, furiosi, feriti. “Forse,” ammise, “ma a differenza sua, io non ho intenzione di usare le ombre per dominare nessuno. Solo per ricordare da dove vengo e cosa non voglio più essere.” Ore dopo, il cortile principale fu testimone del momento che nessuno avrebbe immaginato appena qualche giorno prima. Leocadia scendeva le scale con una valigia in mano e la testa alta, come se si obbligasse a non mostrare debolezza. I suoi passi risuonavano strani, nudi di autorità. Non c’erano servi che le aprissero le porte o le togliessero ostacoli dal cammino. Beltrán la seguiva a una certa distanza, senza toccarla, senza sapere se dovesse accompagnarla o salutarla. Alla fine, quando raggiunsero la carrozza che Rómulo aveva mandato a preparare, lei si voltò. “Qualunque cosa tu faccia, sei sempre mio figlio,” disse, con la voce finalmente spezzata. Beltrán la guardò a lungo. “E tu, mia madre,” rispose, “ma ciò non significa che debba seguire i tuoi passi.” Lei abbassò lo sguardo, annuì una sola volta e salì sul cocchio.

Dalla finestra di un piano superiore, Ángela osservava la scena accanto a Curro. Il vento leggero agitava le tende, portando fino a loro il suono lontano delle ruote che si allontanavano sulla strada. “Ti senti meglio?” chiese lei. Curro tardò a rispondere. “No,” ammise, “ma mi sento più giusto. E questo a volte fa male quanto l’ingiustizia.” Ángela fece scivolare la sua mano sulla sua. “Hai fatto ciò che nessuno prima aveva osato fare,” disse. “Hai strappato una maschera che stava soffocando tutti. E anche se ora fa male, questo palazzo respirerà diversamente.” Lui la guardò con gli occhi umidi ma sereni. “E Cruz?” chiese. Ángela sorrise con un misto di ironia e timore. “Probabilmente si godrà ogni dettaglio,” rispose. “Anche se è tra le sbarre, continuerà a giocare le sue partite. Ma questa volta, Curro, la mossa finale non è stata la sua, è stata tua.”

In qualche luogo, lontano dal bagliore delle lampade de La Promesa, in una cella fredda e umida, Cruz Izquierdo teneva tra le dita una lettera sgualcita. Un guardia annoiato gli aveva raccontato che sua sorella era stata cacciata dal palazzo, che il bastardo che lei aveva disprezzato passeggiava ora con titolo e potere. Cruz sorrise. Quel sorriso storto che mescolava vendetta e uno strano retrogusto di giustizia. “Alla fine,” mormorò tra sé, “la casa si è messa sottosopra e non ho nemmeno dovuto muovere molti fili.” Si appoggiò al muro e chiuse gli occhi, immaginando il volto di Leocadia nell’attraversare la porta per l’ultima volta, sconfitta. Per la prima volta da molto tempo, la prigione non gli sembrò così stretta. Fuori, le pedine continuavano a cadere una dopo l’altra. E ne La Promesa, mentre il sole iniziava a calare sulla valle, Curro sentiva che con ogni respiro si riconciliava un po’ di più con il cognome che ora portava. Non perché un foglio lo dicesse, non perché la Casa Reale lo avesse battezzato di nuovo, ma perché per la prima volta stava usando quel potere appena acquisito per fare ciò che aveva sempre voluto, proteggere i suoi. L’espulsione di Leocadia non era la fine di nulla, era l’inizio di una nuova Promesa. E tutti, che lo sapessero o no, avevano appena varcato una soglia da cui non si sarebbe più tornati indietro.