L’aria a “La Promesa” si è fatta palpabile, quasi irrespirabile, caricata dal peso dei segreti sussurrati nei corridoi e delle mezze verità che si intrecciano nelle conversazioni come l’edera sui muri di pietra. Ogni alba non porta la promessa di un nuovo giorno, ma la minaccia latente che le fondamenta di quel mondo, così accuratamente costruite su menzogne e apparenze, possano infine sgretolarsi. L’autunno avanza, spogliando gli alberi delle loro foglie con una malinconia che sembra aver contagiato le anime che abitano il palazzo, dai saloni più opulenti alle cucine più umili.

Leocadia: L’Ombra dei Propri Segreti

Leocadia sente questo peso più di chiunque altro. Si è trasformata in un’ombra di se stessa, una figura tesa e vigile, i cui occhi non vedono più la bellezza degli arazzi né lo scintillio dell’argento, ma cercano tradimenti in ogni angolo oscuro e ascoltano accuse nel sibilo del vento. Il suo grande segreto, quello che ha custodito con la gelosia di un drago che sorveglia il suo tesoro, è diventato il suo carnefice. È una bestia che la divora dall’interno, nutrendosi della sua pace e della sua sanità mentale. La conferma del Barone di Valladares, consegnata con la freddezza di una sentenza, risuona nella sua mente come un eco incessante, una campana che rintocca per la sua tranquillità. Catalina non ha potuto inviare la lettera ad Adriano. Queste parole, così semplici, così dirette, sono state il martello che ha infranto il fragile cristallo della sua sicurezza.

Se Catalina non l’ha spedita, qualcuno l’ha fatto. Qualcuno ha preso la sua confessione, la sua vulnerabilità fatta inchiostro e carta, e l’ha messa in moto come una freccia avvelenata lanciata verso un destino incerto. La domanda non è più se il suo segreto sia in pericolo. Il pericolo non è più una possibilità remota, è una presenza reale, un intruso che ha violato la santità della sua confidenza e ora si muove liberamente per i corridoi de “La Promesa”, portando il suo nome e la sua rovina sulle labbra. Chi? La domanda è una tortura, una giostra di volti che girano nella sua mente fino a farla vacillare. Chi possiede il potere, la conoscenza e la malizia per fare una cosa simile? Chi si è eretto a giudice ed esecutore del suo destino? Ogni volto che incontra nella sua quotidianità diventa quello di un sospetto. Ogni sorriso gentile una maschera, ogni parola cortese un possibile preludio alla catastrofe. Il mondo si è trasformato in un teatro d’ombre e lei è l’unica a non conoscere il copione.

Curro e Ángela: La Fragilità di una Strategia

Mentre Leocadia annega nelle acque gelide della sua paranoia, altri drammi, più piccoli ma non meno intensi, si sviluppano sotto lo stesso tetto. Curro osserva Ángela con una preoccupazione che gli opprime il petto. La freddezza che lei proietta verso il Capitano Beltrán è uno scudo. Lui lo sa. È parte di un piano disperato per evitare un’unione indesiderata con Lorenzo, una strategia ordita nella penombra della disperazione. Ma Curro, che la conosce meglio di chiunque altro, vede oltre la strategia, vede il costo che quella farsa sta avendo su di lei. La nota distante, non solo con Beltrán, ma con il mondo, come se fosse rinchiusa in una gabbia di ghiaccio che lei stessa ha costruito. I suoi occhi, prima pieni di una scintilla vivace, ora riflettono una stanchezza profonda, quella di chi libra una battaglia costante contro se stesso.

“C’è qualcosa di più, vero?”, le chiede un pomeriggio, trovandola sola nella biblioteca con lo sguardo perso nelle pagine di un libro che non legge. “Non è solo il piano, Ángela. Sento che ti stai perdendo.” Lei alza lo sguardo e per un istante la maschera si incrina, rivelando una vulnerabilità che spezza il cuore a Curro. “Sono stanca, cugino,” sussurra e la sua voce è appena un filo di suono. “Stanca di fingere, stanca di lottare. A volte penso che sarebbe più facile arrendersi, lasciare che le onde mi trascinino.” “Non dire questo,” replica lui, sedendosi al suo fianco e prendendole la mano con una gentilezza che contrasta con la durezza delle sue parole. “Arrendersi non è un’opzione, Lorenzo non è un’opzione, ma forse la strategia deve cambiare. Il ghiaccio può proteggere, ma isola e congela. A volte un po’ di calore, per quanto finto, può disarmare più di uno sguardo gelido.”

Ángela lo guarda, i suoi occhi pieni di dubbi. L’idea di essere gentile con Beltrán, di offrirgli una versione edulcorata di se stessa, le rivoltava lo stomaco. Si sentiva come un tradimento ai propri principi. Eppure, nel profondo del suo essere, sapeva che Curro aveva ragione. L’ostilità costante la stava esaurendo e, peggio ancora, stava mettendo in allerta Lorenzo, che osservava ogni suo movimento con la pazienza di un predatore. Un cambio di tattica potrebbe confonderlo, darle respiro e così, con il peso del consiglio di suo cugino nel cuore, Ángela inizia a tessere una nuova rete, fatta di sorrisi forzati e amabilità calcolata.

Il primo incontro con Beltrán sotto questa nuova luce avviene in giardino. Il capitano passeggia con il suo portamento marziale e la sua espressione solitamente seria quando lei gli si avvicina. “Capitano,” dice e il tono della sua voce deliberatamente morbido lo fa fermare e girare con sorpresa. “Ángela, non l’avevo vista. La giornata è splendida, non crede?” continua lei, avvicinandosi di qualche passo, obbligandosi a mantenere un’espressione serena. “Pensavo che un po’ d’aria fresca mi avrebbe fatto bene.” Beltrán la studia, sconcertato. Era abituato alle sue risposte taglienti, al suo sguardo sfuggente, alla barriera invisibile che alzava sempre tra loro. Questa affabilità era inaspettata come un fiore d’inverno. “Certamente lo è,” risponde lui con cautela. “Mi sorprende vederla così conversatrice.” Un sorriso, anch’esso provato davanti allo specchio che quasi sembrava genuino, si disegna sulle labbra di Ángela. “Forse sono stata ingiustamente distante, capitano. Le preoccupazioni a volte ci rendono scontrosi. La prego di scusarmi se il mio comportamento le è sembrato scortese.”

Il capitano sbatte le palpebre, completamente disarmato. Il cambiamento era così radicale che per un momento pensò si trattasse di uno scherzo, ma l’espressione di lei era seria, quasi solenne. Un’ondata di entusiasmo, tanto ingenuo quanto inaspettato, lo invade. Forse stava finalmente aprendo il suo cuore. “Non ha nulla per cui scusarsi,” si affretta a dire con un calore che non era riuscito a mostrare per settimane. “Anzi, sono enormemente lieto di questo cambiamento. Mi piacerebbe. Mi piacerebbe che potessimo ricominciare.” Ángela annuisce, sentendo il gusto amaro della menzogna in bocca. “Mi piacerebbe molto, capitano.” Mentre camminano insieme lungo i sentieri del giardino, mantenendo una conversazione banale sul tempo e sui fiori, Ángela si sente come un’attrice sul palcoscenico più difficile della sua vita. Ogni parola gentile è uno sforzo, ogni sorriso un sacrificio. Ma vedendo l’espressione di genuina gioia sul volto di Beltrán e pensando alla confusione che questo avrebbe causato in Lorenzo, sa che, per quanto doloroso, sta facendo la cosa giusta. È un veleno che va bevuto a sorsi per evitare uno molto più letale. Curro la osserva da una delle finestre del palazzo con un misto di orgoglio e tristezza. Sua cugina è forte, una lottatrice, ma si chiede quanto tempo potrà sopportare il peso di quella maschera prima che finisca per divorarla completamente.

La Cucina: Il Peso della Colpa e il Dilemma del Perdono

La tensione non è esclusiva dei saloni nobili. Nelle cucine, il cuore del servizio, le emozioni sono anch’esse a fior di pelle. L’eco della confessione di Enora risuona ancora tra i fornelli. La rivelazione che aveva tentato di vendere il progetto del motore per pura disperazione economica aveva fratturato la fiducia del gruppo. Manuel, soprattutto, si sente profondamente tradito. Lui, che aveva scommesso su di lei, che le aveva offerto un’opportunità, si sente un illuso. Il suo orgoglio è ferito quanto la sua fiducia. Simona, con la saggezza che le danno gli anni e le cicatrici, vede il dolore dietro la rabbia di Manuel e la disperazione nel pentimento di Enora. Si avvicina a Toño, che osserva Manuel dare ordini con una durezza insolita, la sua frustrazione che si manifesta in ogni gesto brusco.

“Parla con lui,” gli dice Simona a bassa voce mentre pelava patate con una precisione metodica. “L’aria è un fuoco che se non si controlla lo consuma tutto, persino chi la sente.” Toño sospira passandosi una mano tra i capelli. “E cosa vuoi che gli dica, Simona? Enora ci ha fallito.” “Tutti, ma a lui più che a nessuno, ha dato la sua fiducia e lei l’ha calpestata. Calpestata dalla necessità.” “Toño, la disperazione è cattiva consigliera. Non giustifico quello che ha fatto, ma cerco di capirlo. Anche tu non hai mai commesso un errore per paura, per sentirti senza altra via d’uscita?” La domanda di Simona coglie nel segno. Toño abbassa lo sguardo pensando ai suoi stessi difetti, alle volte che l’orgoglio o il timore lo hanno portato per strade sbagliate. “Lui vuole aiutarla,” ammette Toño. “So che nel profondo vuole perdonarla, ma non sa come.” “L’orgoglio di Manuel è grande quanto il suo cuore. Beh, aiutalo a trovare la strada,” insiste Simona con la sua voce dolce ma ferma. “Ricordagli che perdonare non è un segno di debolezza, ma di forza. Enora sta già pagando per il suo errore. Vive con la vergogna ogni giorno. Non ha bisogno di un carnefice. Ha bisogno di qualcuno che le ricordi che c’è ancora speranza.”

Toño annuisce, sapendo che la cuoca ha ragione. Più tardi cerca Manuel nella dispensa, dove il giovane sta riorganizzando i sacchi di farina con un’energia febbrile, quasi violenta. “Manuel, dobbiamo parlare.” “Non c’è niente di cui parlare,” taglia corto lui senza guardarlo. “Sì, c’è. Riguarda Enora.” Manuel lascia cadere un sacco con un tonfo sordo, sollevando una nuvola di polvere bianca. Si gira e i suoi occhi brillano di una furia mal contenuta. “Enora, cosa c’è con lei? Vieni a difenderla? A dirmi che la povera non ha avuto scelta. Mi ha rubato. Toño. Ha tentato di vendere il mio lavoro. Il mio sogno.” “Lo so, Manuel. E quello che ha fatto non ha scuse, ma l’ho vista. È distrutta. Non mangia, parla appena. La colpa la sta consumando.” “E che si consumi,” esclama lui, sebbene la sua voce si incrinasse leggermente alla fine. “Se l’è cercata e questo ci fa stare meglio?” domanda Toño avvicinandosi. “Vederla soffrire ti restituisce ciò che hai perso? Non ti ha rubato il motore, Manuel. Solo l’idea. Il talento è ancora qui,” dice indicando la testa del suo amico. “La capacità di creare, di sognare, quello nessuno può togliertelo. Ma la rabbia che senti, quella sì che te lo sta rubando. Ti sta rubando la pace.”

Manuel si appoggia al muro, l’impeto di rabbia che lo lascia senza forze. Le parole di Toño sono come un balsamo su una ferita aperta. Fanno male, ma iniziano a guarire. “Ci ho creduto, Toño. Ci ho davvero creduto in lei.” “Lo so e per questo fa così male. Ma non puoi lasciare che questo errore definisca chi è per sempre, né puoi lasciare che il tuo dolore ti definisca. Simona dice che la disperazione è cattiva consigliera e io ti dico che il rancore è un veleno che ci si prende sperando che muoia l’altro.” Rimangono in silenzio a lungo. L’unico suono è lo scoppiettare della legna nel forno della cucina vicina. Manuel non dice nulla, ma Toño vede come la tensione sulle sue spalle diminuisca, come la rigidità della sua mascella si allenti. Il seme dell’empatia, accuratamente piantato da Simona e irrigato da lui, aveva iniziato a germogliare nel terreno indurito del suo cuore. Non sarà un processo facile né rapido. Il tradimento lascia cicatrici profonde, ma per la prima volta dalla confessione di Enora, una piccola crepa si apre nel muro del suo risentimento, lasciando entrare un timido raggio di luce.

Martina e Jacobo: Il Silenzio che Urla

In un’altra ala del palazzo, la distanza emotiva si misura non in passi, ma in silenzi. Martina e Jacobo condividono lo stesso spazio fisico, ma le loro anime abitano in universi paralleli. La relazione, che un tempo era fonte di conforto e complicità, si è trasformata in un campo minato dove ogni parola può essere un’esplosione e ogni silenzio un’accusa. La tensione tra loro è palpabile, una corrente elettrica che crepita nell’aria, rendendo inutile ogni tentativo di normalità. Si siedono a colazione in un silenzio teso, il tintinnio delle posate contro la porcellana suona come colpi di martello nella quiete del mattino. Martina cerca di concentrarsi sul sapore del suo caffè, sulla consistenza del pane, su qualsiasi cosa che non sia l’abisso che si è aperto tra loro. Jacobo, dal canto suo, legge il giornale con una concentrazione esagerata, usando le pagine come una barricata per non dover affrontare lo sguardo della moglie.

“Hai dormito bene?” chiede Martina una mattina in un tentativo disperato di rompere il ghiaccio. La domanda suona vuota, una formalità priva di significato. “Come sempre,” risponde Jacobo senza alzare lo sguardo dal giornale. “Ieri sera ti ho sentito rigirarti nel letto.” Lui piega il giornale con una precisione irritante e infine la guarda. I suoi occhi, che prima la guardavano con adorazione, ora sono freddi, distanti. “Avevo delle cose per la testa, cose che, ovviamente, non puoi condividere con me.” Un sospiro di esasperazione sfugge dalle labbra di Jacobo. “Martina, per favore, non iniziamo. È troppo presto per discutere.” “E quando è ora, Jacobo? Di pomeriggio, di sera, o semplicemente non c’è più un’ora buona per noi?” La voce di Martina trema, carica di un misto di frustrazione e dolore. “Non parliamo più, ci guardiamo appena. Viviamo come due estranei sotto lo stesso tetto.” “Forse è perché non ci riconosciamo più,” replica lui e la crudeltà delle sue parole la colpisce come uno schiaffo. “Sei cambiata, Martina? O forse non ti ho mai conosciuta davvero.” Ogni parola è un mattone in più nel muro che li separa. Cercano di riconducere la situazione, di avere conversazioni che non finiscano in rimproveri, ma è come cercare di incollare i pezzi di un vaso rotto. Le crepe sono sempre lì, ricordando la frattura originale. La distanza emotiva è diventata così grande che sembra insuperabile. Si mancano a vicenda. Mancano le risate, la complicità, la sensazione di essere una squadra. Ma nessuno dei due sa come trovare la strada del ritorno. O forse, nel profondo, temono che quella strada non esista più. Si sono persi in un labirinto di risentimento e delusione, e ogni tentativo di trovare l’uscita li affondava sempre più nell’oscurità.

Petra e Cristóbal: La Compassione contro il Dovere

Nel frattempo, nel territorio del servizio, si libra un’altra battaglia di volontà. Petra, fragile come una statuetta di porcellana sul punto di rompersi, è diventata il centro di un tira e molla tra compassione e dovere. Pía, che vede la sofferenza negli occhi della serva e la rigidità del suo corpo, sente un bisogno viscerale di proteggerla. Cristóbal, il maggiordomo, tuttavia, vede solo un pezzo dell’ingranaggio che non funziona correttamente. Per lui, l’ordine e la disciplina de “La Promesa” sono al di sopra delle debolezze individuali.

Pía lo affronta nel suo studio, un santuario di ordine e controllo dove ogni libro è al suo posto e ogni carta perfettamente archiviata. “Cristóbal, dobbiamo parlare di Petra.” Il maggiordomo alza lo sguardo dai suoi libri contabili, la sua espressione già indurita, anticipando la conversazione. “Non c’è niente di cui parlare, Pía. La signora Leocadia è stata chiara. Petra deve riprendere tutte le sue funzioni immediatamente.” “Ma non è in condizioni,” protesta Pía, la sua voce carica di impotenza. “A malapena riesce a stare in piedi. Esigerle di adempiere a tutte le sue responsabilità ora è crudele. Ha bisogno di tempo per recuperare fisicamente e mentalmente.” “Il tempo è un lusso che non possiamo permetterci,” replica Cristóbal, il suo tono affilato come la punta della sua penna. “Il lavoro si accumula, la sua assenza influisce sul resto del servizio. Ognuno qui ha un dovere da compiere. La compassione è ammirevole, Pía, ma non mantiene un palazzo funzionante.”

“Stiamo parlando di una persona, non di una macchina,” insiste Pía, sentendo la frustrazione salirle in gola. “Non hai un briciolo di umanità? Non vedi che la stai spingendo al limite? Si romperà, Cristóbal, e sarà tua responsabilità.” “Mia responsabilità,” dice lui alzandosi e appoggiando le nocche sulla scrivania, la sua imponente figura che proietta un’ombra su di lei. “È assicurare che questa casa funzioni come un orologio svizzero. Petra conosceva i suoi obblighi quando ha accettato il posto. Se non può più adempierli, forse dovrebbe considerare che il suo posto non è più qui.” La minaccia velata lascia Pía senza parole. La freddezza di Cristóbal è un muro contro cui i suoi argomenti si scontrano e si dissolvono. Lui non vede la donna che soffre, solo l’impiegata inefficiente. La sua implacabilità è assoluta. La sua visione del mondo in bianco e nero, senza spazio per le sfumature della debolezza umana. Pía esce dallo studio sentendosi sconfitta, ma anche con una nuova determinazione. Se Cristóbal non proteggerà Petra, lo farà lei. Cercherà il modo di alleviare il suo carico, di intercedere presso i signori, se necessario. Non permetterà che Petra diventi un’altra vittima dell’implacabile meccanismo che governa “La Promesa”.

Samuel e Catalina: La Ricerca di Redenzione

La rivelazione di María Fernández era caduta su Samuel come una bomba a effetto ritardato. Al momento della confessione, che la sua gravidanza fosse frutto di una notte di sbornia alla festa patronale, una notte senza volto né nome, lui si era paralizzato, muto. La sorpresa, lo shock, la confusione lo avevano lasciato senza capacità di reazione. Non aveva saputo cosa dire, cosa fare. E il suo silenzio, la sua incapacità di offrire una parola di conforto, ora gli pesava sulla coscienza come una lastra di piombo. Aveva visto la delusione negli occhi di María, il modo in cui la sua vulnerabilità si era infranta contro il suo muro di stupore. Si sentiva un codardo. Aveva passato ore a ripassare la conversazione nella sua mente, pensando a tutte le cose che avrebbe dovuto dire: “Non importa, sarò al tuo fianco, troveremo una soluzione insieme”, ma non aveva detto nulla. E il silenzio, a volte, è la più crudele delle risposte.

Tormentato dalla colpa e cercando un modo per redimersi, seppur indirettamente, la sua attenzione si è concentrata su Catalina. Anche lei portava i suoi fardelli, le sue battaglie silenziose e lui, assorto nei suoi problemi e nel recente cataclisma della confessione di María, se n’era quasi accorto. Decise che se aveva fallito con una, almeno poteva cercare di essere di supporto all’altra. La trovò nei giardini, seduta su una panca di pietra con lo sguardo perso nell’orizzonte. La postura delle sue spalle parlava di un peso invisibile che la incurvava. “Catalina,” disse dolcemente per non spaventarla. Lei sussultò, ma al vederlo abbozzò un sorriso stanco. “Samuel, non ti avevo sentito arrivare. Scusa se ti interrompo, sembravi immersa nei tuoi pensieri.” “Sto semplicemente osservando come cadono le foglie,” rispose lei con un tono malinconico. “Ognuna è una promessa di primavera che si rompe.” Samuel si sedette al suo fianco, mantenendo una distanza rispettosa. “Ma sono anche una promessa di riposo. La Terra ha bisogno di dormire per poter rifiorire.” Catalina lo guardò, sorpresa dalla profondità delle sue parole. “È un bel modo di vederla.”

“Sono stato un pessimo amico ultimamente,” disse Samuel all’improvviso, le parole uscendo dalla sua bocca con un’urgenza che sorprese persino lui. “Sono stato così assorto nelle mie complicazioni che non sono stato lì per te. So che stai attraversando un momento difficile e voglio che tu sappia che non sei sola. Posso contare su di te?” Gli occhi di Catalina si riempirono di lacrime, lacrime che aveva trattenuto per troppo tempo. La semplice offerta di supporto, la validazione del suo dolore, fu sufficiente a far crollare le sue difese. “Grazie, Samuel,” sussurrò con la voce rotta. “Significa molto per me. A volte sento che sto urlando in una stanza vuota.” “Non più,” assicurò lui e questa volta trovò le parole giuste. “Sono qui per ascoltarti. Non ti giudicherò. Non cercherò di risolvere i tuoi problemi se non vuoi che lo faccia. Semplicemente sarò qui.” In quel momento, offrendo conforto, Samuel sentì che una piccola parte del suo stesso fardello si alleggeriva. Non poteva cambiare ciò che era accaduto con María. Non poteva cancellare la sua goffa reazione iniziale, ma poteva cercare di essere una persona migliore, un amico migliore. Sostenendo Catalina, stava sostenendo se stesso, trovando nell’atto del dare un piccolo balsamo alla sua stessa anima ferita. C’era un lungo cammino davanti a entrambi, pieno di incertezze e dolori. Ma in quel momento, seduti insieme su una panca del giardino, mentre l’autunno spogliava il mondo intorno a loro, si sentirono un po’ meno soli.

Il Ritorno del Terrore: Leocadia e l’Ombra del Passato

E poi, l’epicentro di tutte le paure, il cuore della tempesta, tornava a Leocadia. Dopo aver ricevuto la notizia dal Barone, si era rinchiusa nella sua stanza, preda di un’agitazione febbrile. La stanza, normalmente un rifugio di lusso e comfort, si era trasformata in una cella. Camminava avanti e indietro come un animale in gabbia, la sua mente che lavorava a una velocità vertiginosa, analizzando ogni possibilità, ogni volto, ogni conversazione recente. Chi sapeva e come la lettera era stata così attenta, l’aveva scritta in segreto in piena notte con mano tremante, l’aveva affidata a Catalina, credendo che la sua lealtà fosse incrollabile e lo era. La conferma del Barone lo dimostrava. Catalina non l’aveva tradita, ma questo rendeva solo il mistero più profondo e terrificante. Qualcuno aveva intercettato la lettera, o peggio ancora, qualcuno era a conoscenza della sua esistenza e aveva agito per conto proprio, inviando una copia o comunicandone il contenuto con altri mezzi.

La sua mente divenne un tribunale dove tutti erano sospetti. Petra, la serva, era troppo consumata dal suo dolore. Inoltre, le doveva lealtà. No, non poteva essere lei. Cristóbal, il maggiordomo, era un uomo di principi rigidi, ma anche di assoluta discrezione. Il suo mondo era l’ordine e il controllo, non il caos del ricatto o dell’intrigo. Sembrava improbabile. Qualcuno dei signori, il Marchese, Cruz, l’idea era agghiacciante. Se il suo segreto cadesse nelle mani di Cruz, sarebbe perduta. La Marchesa la farebbe a pezzi senza pietà, usando la sua mancanza per distruggerla socialmente e personalmente. Ma come avrebbe potuto scoprirlo? La lista dei nomi turbinava nella sua testa, ognuno portando con sé una nuova ondata di panico. Il ladro, il traditore, il nemico, era all’interno delle mura de “La Promesa”. Mangiava alla sua stessa tavola, dormiva sotto il suo stesso tetto. Era un serpente nel giardino e lei non sapeva di che colore fosse né dove si nascondesse.

Si fermò davanti allo specchio, ma la donna che le restituiva lo sguardo era una sconosciuta. I suoi occhi erano sbarrati dalla paura, la sua pelle pallida, le sue labbra serrate in una linea sottile e tesa. L’eleganza e la compostezza, che erano sempre state la sua armatura, si erano incrinate, rivelando la donna terrorizzata che si nascondeva sotto. Il segreto era una storia antica, sepolta sotto strati e strati di anni e bugie. Una storia di gioventù, di un errore, di una passione che l’aveva portata sull’orlo dell’abisso. Un figlio, un figlio che nessuno sapeva che esistesse, consegnato alla nascita per salvare l’onore della sua famiglia. Adriano, la lettera era per lui un disperato tentativo di spiegare, di chiedere perdono, di connettersi con l’unica parte del suo passato che era veramente sua. E ora qualcun altro conosceva quella storia, qualcun altro aveva il potere di disseppellire quel passato e usarlo come un’arma contro di lei. Cosa vorrebbe quella persona? Denaro, potere, vendetta, l’incertezza era quasi peggio della rivelazione stessa. Vivere ogni giorno aspettando che la spada di Damocle cadesse sulla sua testa era una forma di tortura insopportabile.

Un colpo alla porta la fece sussultare e un grido soffocato le sfuggì dalle labbra. “Signora,” era la voce di una serva. “La cena è quasi servita.” “Non scenderò a cena,” rispose Leocadia, la sua stessa voce suonando strana, fragile. “Dica alla Marchesa che mi sento indisposta.” Non poteva affrontarli. Non poteva sedersi a tavola e fingere che tutto andasse bene, mentre scrutava il volto di ogni commensale, cercando un segno, un lampo di conoscenza nei loro occhi, un accenno di trionfo nel loro sorriso.

Si avvicinò alla finestra e guardò all’esterno. La notte stava calando, avvolgendo “La Promesa” in un manto di oscurità. Ma la vera oscurità non era fuori, ma dentro. Era nei cuori di chi la abitava, nei segreti che custodivano, nelle menzogne che vivevano. E in quel momento, Leocadia sentì con una certezza assoluta e terrificante che il suo segreto non le apparteneva più. Era stato rubato e la persona che lo possedeva ora aveva tra le mani il potere di distruggere il suo mondo. La domanda risuonava nel silenzio della sua stanza, amplificata dal battito sfrenato del suo cuore. Chi altro è a conoscenza? La risposta fluttuava da qualche parte in quei corridoi oscuri, aspettando il momento opportuno per rivelarsi, per attaccare. E Leocadia sapeva con un terrore che le gelava il sangue che il gioco era appena iniziato e lei era la preda. Ah.