L’amore, il tradimento e la ricerca di un futuro solido si intrecciano in un capitolo che ridefinisce il destino della protagonista.

MADRID – Le note di un applauso sottolineano un momento che risuona nell’aria con la forza di una promessa irrevocabile. “Sposiamoci domani.” Queste parole, pronunciate da Begoña, non sono solo un’eco nel corridoio, ma il preludio a una svolta che scuote le fondamenta di “Sueños de Libertad”. Nel capitolo 441, la protagonista, interpretata con maestria, si trova di fronte a un bivio cruciale, costretta da circostanze sempre più incalzanti a una scelta che cambierà il corso della sua vita e di quella di chi le sta intorno. La data è il 20 novembre, e il destino sembra aver deciso di accelerare, tessendo un arazzo di emozioni intense e decisioni audaci.

Le gravi accuse di Andrés riguardo a Gabriel non lasciano tregua a Begoña. La pressione diventa insostenibile, portandola a una decisione che sorprende persino i più attenti osservatori: anticipare il matrimonio. Ma per comprendere la portata di questa scelta improvvisa, dobbiamo tornare all’alba di un giorno che, pur segnato da un’ombra, iniziò sotto il segno di una promessa.

L’arrivo del tren da Madrid è una scena quasi cinematografica. Il vapore che esala dalla locomotiva, l’odore acre del metallo caldo, tutto evoca un viaggio interrotto, un ritorno carico di speranze. Begoña scende, con una mano istintivamente appoggiata sul ventre. Il segreto che pulsa sotto il suo vestito è ancora invisibile, ma lei lo sente, un piccolo miracolo che le infonde una nuova serenità. La visita medica a Madrid ha dissipato le ombre che aleggiavano sulla sua gravidanza, regalando quella tranquillità tanto agognata. Tutto procede per il meglio, e Begoña torna a casa con la convinzione che l’universo stia finalmente allineandosi a suo favore.

Ad attenderla, impeccabile come sempre, c’è Gabriel. Il suo sguardo, solitamente misurato, è ora più morbido, attento, quasi commosso. Le sue parole, “Come è andato tutto?”, tendono la mano verso di lei, un gesto di premura che Begoña ricambia con un sorriso luminoso, uno di quelli che non apparivano da tempo. “Il medico ha detto che tutto è perfetto”, sussurra, le parole “nostro bambino” che fluttuano nell’aria, calde e avvolgenti. Gabriel sente un peso sciogliersi dentro di sé, e per un istante, la sincerità brilla nei suoi occhi. “È il giorno più bello della mia vita,” le dice, baciandola sulla fronte con una delicatezza disarmante. Begoña chiude gli occhi, desiderosa di credere che questo abbraccio possa spiegare tutto, che il futuro, la casa, la famiglia che stanno per costruire siano già scolpiti in quel momento. Non vede Andrés, appostato in lontananza sul marciapiede, il volto teso, il cuore un nodo di dolore.

Ma mentre il treno divorava chilometri verso la capitale, la fabbrica era il teatro di una guerra silenziosa, quella che Marta è determinata a combattere. Pelayo la trova di fronte allo specchio, i capelli sistemati con una forza eccessiva. “Marta, te lo dico sul serio,” insiste, appoggiato allo stipite della porta. “Non guadagni nulla affrontando Chloe. Lei è la capo, e noi cosa?” Marta lo interrompe con uno sguardo tagliente attraverso il riflesso: “Una bambina capricciosa che non capisce di affari, una sentimentale.” Pelayo sospira. “Sei l’unica che osa dire ad alta voce ciò che tutti pensano, ma Chloe non è una che cede. Stai solo attenta. Non voglio vederti ferita.” Marta si volta, il mento sollevato. “Se le commesse devono indossare queste uniformi ridicole, scomode e umilianti, qualcuno deve farsi avanti. E se Cloe si arrabbia, pazienza.” Pelayo la implora di pensarci, avvertendola che una battaglia combattuta nel momento sbagliato può costare troppo. Marta sorride, un misto di ironia e determinazione. “Oggi è proprio il giorno giusto per combattere,” dichiara, uscendo e lasciando dietro di sé una scia di profumo e ostinazione.

Poco dopo, Chloe è nel suo ufficio, immersa nella revisione di bozzetti, quando la porta si apre senza bussare. Marta entra, un’uniforme incriminata appesa al braccio. “Buongiorno,” dice Marta con una cortesia glaciale. “Non ti hanno insegnato a bussare?” “Quando la casa è in fiamme, non si bussa,” replica Marta. “Si entra e si cerca di spegnere l’incendio.” Chloe alza un sopracciglio. “E qual è esattamente l’incendio di oggi?” Marta lascia cadere l’uniforme sul tavolo. Il tessuto spiegazzato suona come una protesta soffocata. “Nessuno vuole indossarla. Le ragazze sono a disagio. Si sentono osservate. Dicono che è troppo aderente, troppo corta, troppo professionale.” “Moderno,” interrompe Chloe con tono tagliente. “In linea con l’immagine che vogliamo proiettare. Non siamo in una drogheria di quartiere.” “L’Europa,” ribatte Marta, “non è in quella gonna. È nel rispetto, e queste ragazze si sentono esibite, non valorizzate.” Chloe la osserva in silenzio, soppesando ogni parola. “Comprendo che tu abbia le tue opinioni,” dice infine, “ma le decisioni sono già state prese. Non ho intenzione di cambiare le uniformi.” “Allora io non ho intenzione di tacere,” replica Marta, gli occhi pieni di sfida. “Se credi di poterle imporre senza resistenza, ti sbagli.” La tensione diventa quasi palpabile, densa come l’aria prima di un temporale. “Questa conversazione è finita,” sentenzia Chloe, tornando ai suoi documenti. “Puoi ritirarti?” Marta raccoglie l’uniforme, la stringe con rabbia tra le dita ed esce, sapendo di aver appena dichiarato guerra a una donna che non conosceva il significato della resa.

Mentre il conflitto esplodeva nel piano nobile, nel dispensario la vita si decideva con numeri, principi attivi e sogni di indipendenza. Luz, aggrottando la fronte, ripassa dei fogli sparsi sul tavolo. Begoña, ancora con la valigia da disfare, si siede di fronte a lei. “Raccontami ancora,” chiede. “Voglio capire bene cosa ci stanno offrendo.” Luz indica il documento. “Una somma considerevole per la formula della crema,” spiega, “sufficiente per acquistare macchinari nuovi, ampliare il dispensario. Potresti persino avere una tua consulenza senza dipendere da nessuno.” “E il lato negativo?” chiede Begoña, sentendo di già saperlo. “Non vogliono saperne più nulla di noi dopo,” risponde Luz con amarezza. “Comprano la formula, la registrano a loro nome e ci lasciano fuori dal progetto, come se fossimo stati solo un mero passo falso.”

Segue un silenzio denso. Begoña accarezza il bordo del tavolo con la punta delle dita. “È allettante,” ammette. “Soprattutto ora, con il bambino in arrivo. Un po’ di sicurezza economica non ci farebbe male.” Luz la guarda dolcemente. “Proprio per questo voglio parlarne con te,” dice. “Non voglio trascinarti in una follia. Ma ogni volta che leggo questa clausola,” indica di nuovo il foglio, “sento che ci stanno dicendo che siamo sacrificabili, che chiunque avrebbe potuto fare ciò che noi abbiamo creato.” “E non è vero,” risponde Begoña con fermezza. “Quella crema è nata qui, tra queste mura. È nata dalle tue notti insonni, dalle nostre prove, dai fallimenti e dagli acuti. Non possono comprarlo con un assegno.” Luz sospira. “Allora, cosa facciamo?”

Begoña si appoggia indietro, portando istintivamente una mano al ventre. “Diciamo di no,” dice infine. “Se ho imparato qualcosa in questi mesi, è che la dignità professionale non si negozia. Né per paura né per necessità.” Luz sorride con un misto di orgoglio e sollievo. “Pensavo dicessi così, ma avevo bisogno di sentirtelo dire.” “E se il futuro si complica,” aggiunge Begoña con un pizzico di umorismo, “possiamo sempre vendere pillole per i nervi. Clienti, non ne mancheranno.” Le due ridono, ma in fondo sanno di aver appena chiuso una porta che potrebbe non riaprirsi mai più.

Nel laboratorio, l’atmosfera è completamente diversa. Cristina cammina avanti e indietro, tenendo tra le mani un piccolo flacone di vetro. Lo avvicina alla luce, lo gira, lo annusa ad occhi chiusi. “Immaginate questo in un flacone semplice, senza fronzoli,” dice quasi parlando da sola. “Un profumo pensato per la donna che esce dal lavoro e vuole sentirsi diversa con una sola vaporizzazione, qualcosa di più accessibile, più vicino, senza perdere l’essenza della casa.” Luis la osserva a braccia conserte, il gesto irrigidito, “L’essenza della casa sono io, Cristina, i miei profumi, i miei anni di lavoro.” Lei, senza farsi intimorire, cerca di mantenere l’entusiasmo. “Proprio per questo. Se il tuo nome avalla questa nuova linea, possiamo raggiungere un altro pubblico.” Luis emette una risata secca. “Questo, cos’hai fatto?” indica il flacone. “Non è all’altezza. Sa di tentativo. Di bozza mediocre. Le mie fragranze raccontano storie. Questo appena balbetta.” Cristina sente la pelle bruciare per l’umiliazione, ma stringe le labbra, rifiutandosi di piangere. “È un punto di partenza,” mormora. “Posso continuare a lavorare? Ad aggiustare?” La porta si apre e Chloe entra senza annunciarsi. L’aroma del flacone sembra retrocedere di fronte al profumo elegante che la circonda. “Cosa sta succedendo qui?” chiede, percependo la tensione. Luis, rapido, parla per primo. “Stiamo valutando le iniziative di Cristina per la nuova linea pretter. Ho già chiarito che non sono all’altezza della casa.” Chloe prende il flacone dalla mano di Cristina, lo avvicina al naso e inspira con calma. Resta qualche secondo in silenzio. “Non è perfetto,” ammette. “Ma c’è qualcosa, un’idea, un’intenzione. Mi interessa.” Cristina alza lo sguardo sorpresa. “Lo credi davvero?” chiede quasi in un sussurro. “Certamente,” risponde Chloe. “E inoltre apprezzo che qualcuno osi pensare oltre il solito.” Poi gira la testa verso Luis con una freddezza che gela. “Ciò che non apprezzo, Luis, è la mancanza di rispetto. Non verso di me, ma verso il talento giovane che, ti piaccia o no, sarà il futuro di questa azienda.” Il profumiere si irrigidisce. “Se non apprezzi nemmeno il mio lavoro,” dice ferito nel suo orgoglio, “forse dovrei fare come Joaquín e andarmene. Dopotutto, i geni della modernità si bastano da soli.” “Nessuno ha detto questo,” replica Chloe stanca. “Ma la casa non può essere il reame del tuo ego. Se vuoi andare, è una tua decisione. Se vuoi restare, inizia col capire che non sei più l’unico ad avere buone idee.” Luis stringe i pugni. Per un istante sembra che stia per lanciare il flacone a terra, ma si trattiene. “Ci penserò!” borbotta. “E forse la decisione vi sorprenderà.” Esce dal laboratorio senza guardarsi indietro. Cristina resta paralizzata, il respiro accelerato. “Non lasciare che ti parli così mai più,” le dice Chloe con fermezza. “Se osa, avvisami. E ricorda, il suo talento è grande, ma la sua paura di non essere indispensabile…”

In parallelo a questi conflitti, la notizia del nuovo progetto di Joaquín si diffondeva come un ruscello limpido che attraversa un terreno minato. Digna lo accompagna nella nave industriale che ha trovato. Non è grande né in una zona ottimale, ma ha luce, spazio e, soprattutto, potenzialità. “Qui ci andranno le macchine per l’imballaggio,” spiega Joaquín muovendosi nello spazio vuoto con l’entusiasmo di un bambino. “Lì la zona di carico.” E in quell’angolo si ferma, guardando sua madre. “Potrei allestire un piccolo ufficio, niente di lussuoso, ma mio.” Digna lo osserva con un misto di orgoglio e terrore. “Ti metterai in un bel guaio, figlio mio,” mormora. “Gli inizi non sono mai facili, lo so,” risponde lui, “ma per la prima volta sento di non fuggire dal passato, ma di costruire qualcosa che ha senso.” Si volta verso di lei con un sorriso timido. “E tutto questo è possibile perché tu hai creduto in me.” Digna stringe la borsa contro il petto. “Ti ho dato la mia parte dei profitti delle terre perché so che se non l’avessi fatto, passeresti la vita a rimproverarmi di non averti sostenuto,” ammette. “Solo, non voglio che ti schianti.” “Se mi schianto, mi rialzerò,” dice Joaquín. “Ma almeno saprò che ci ho provato.”

Quando più tardi porta Gema e Teo a vedere la nave, il luogo sembra trasformarsi. Gli occhi del bambino brillano immaginando carrelli elevatori, scatoloni, camion. Gema percorre lo spazio toccando le pareti come se vedesse già lì il futuro della famiglia. “Papà, qui potrò aiutarti un giorno?” chiede Teo. “Certo che sì,” risponde Joaquín abbassandosi alla sua altezza. “Questo affare è per noi tre, per smettere di essere legati a ciò che altri decidono per noi.” Digna, osservando la scena, sente le sue preoccupazioni affievolirsi. La paura del fallimento è ancora lì, ma anche una certezza inaspettata. Forse, solo forse, il futuro non è nel tornare indietro, ma nell’imparare a camminare per la prima volta.

Nella casa grande, la speranza tenta anch’essa di aprirsi un varco, sebbene a tentoni. María, appoggiata al suo deambulatore, avanza nel corridoio con passi corti ma decisi. Damián la segue da vicino, le mani protese per ogni evenienza. “Non c’è bisogno che tu stia così addosso a me,” dice lei, cercando di suonare leggera. “Non mi disintegrerò, voglio solo assicurarmi che non ti succeda nulla,” risponde lui, la voce velata dalla preoccupazione. “Dopo tutto quello che hai passato,” replica María, “proprio per questo voglio sentire che posso da sola. Altrimenti, non è una ripresa, è teatro.” Osa fare un passo un po’ più lungo. Il deambulatore vacilla. María perde l’equilibrio e, prima di potersi riprendere, cade a terra con un tonfo secco. “¡María!” grida Damián inginocchiandosi al suo fianco. Lei si lamenta cercando di rialzarsi. “Sto bene, è stato solo uno spavento.” Damián tenta di aiutarla a sollevarsi, ma le sue forze lo tradiscono. Sente le braccia tremare, la schiena dolere. Il mondo si riduce all’impotenza di non poter aiutare la propria figlia. “Non ce la faccio,” sussurra, terrorizzato da questa constatazione. “Non riesco a sollevarti.” Gli occhi di María incontrano i suoi. Vede in essi qualcosa più della stanchezza. Colpa, una colpa antica, incancrenita. Accorrono altri domestici, l’aiutano a sedersi, a sollevarsi con cura, a riportarla a letto. Damián resta da parte, inutile, lo sguardo perso. Più tardi, in ufficio, Manuela lo trova seduto nella penombra, la testa tra le mani. “Non è solo María,” mormora senza rendersi conto che lei è lì. “Sono gli affari, è la fabbrica, è Jesús. Se avessi fatto le cose diversamente, sarebbe vivo. Se fossi stato un padre diverso.” “Basta,” dice Manuela. Lui alza la testa, sorpreso. “Come ‘basta’? Smettila di punirti per tutto ciò che accade in questa casa,” replica lei con una fermezza insolita. “Jesús ha preso le sue decisioni. L’azienda ha avuto problemi per mille ragioni e María è caduta perché sta imparando a camminare di nuovo, non perché tu sia un cattivo padre.” Damián apre la bocca per protestare, ma Manuela fa un passo verso di lui. “Sai cosa vedo quando ti guardo?” chiede. “Un uomo esausto che da troppo tempo crede che il mondo intero dipenda dalle sue spalle. E non è vero, nessuno può con tutto.” L’emozione lo travolge. “Non sono riuscito a sollevarla da terra,” sussurra. “Nemmeno questo.” Manuela, guidata da un impulso strano persino per sé stessa, posa una mano sulla sua guancia. “Ma c’eri,” dice con voce bassa. “E questo, Damián, a volte è più importante di qualsiasi altra cosa.” Lui chiude gli occhi. Per un momento, la mano di Manuela è l’unica ancora che lo tiene a galla.

Mentre la casa grande digeriva le sue piccole sconfitte e le sue piccole vittorie, il vero terremoto del giorno cominciava a prendere forma in un angolo più silenzioso: il cuore di Begoña. Tornando dal dispensario, il telefono squilla inaspettatamente. Il trillo taglia l’aria come un presagio. “Dica,” risponde. Dall’altro lato, la voce di Andrés suona tesa, strana, quasi urgente. “Begoña, dobbiamo parlare.” Lei sente un brivido. Erano giorni che evitava di pensarci troppo. A quello che era stato, a quello che avrebbe potuto essere. “Non credo sia una buona idea,” risponde, cercando una scusa. “Ho fatto un lungo viaggio. Sono stanca.” “Ho recuperato i miei ricordi,” la interrompe Andrés. “So cosa è successo a María, so cosa ha fatto Gabriel e ho delle prove.” Begoña resta in silenzio, l’auricolare premuto all’orecchio, il cuore che batte all’impazzata. “Andrés,” sussurra, “non ricominciare.” “Non è un ricominciare,” insiste lui. “È la prima volta che posso vedere tutto con chiarezza. Ti prego, ascoltami. Te lo imploro. Se dopo avermi sentita deciderai che non vuoi più vedermi, lo accetterò. Ma non restare con la versione di Gabriel senza conoscere la verità.” Qualcosa nella disperazione della sua voce la disarma. “Va bene,” cede. “Ci vediamo in giardino dopo la merenda.” Riaggancia con le mani tremanti. Il giorno più bello della sua vita iniziava a riempirsi di ombre.

Andrés arriva in giardino prima di lei. Cammina avanti e indietro vicino alla fontana, ripetendo mentalmente le parole che sta per pronunciare. Aveva passato notti a ricostruire ricordi frammentati, la caduta di María, i silenzi di Gabriel, i dati che non quadravano, e soprattutto quella lettera di Enriqueta, la figlia di Remedios, che lo aveva perseguitato come un’eco. Quando vede Begoña avvicinarsi, si blocca. Lei avanza con passo incerto, aggrappandosi alla gonna, come se il cammino fosse più lungo del solito. “Grazie per essere venuta,” dice lui con voce spezzata. “Non avevo intenzione di farlo,” ammette lei. “Ma quando hai detto ‘prove’, mi sono spaventata.” Si siedono su una panchina di ferro battuto. Per qualche secondo, nessuno parla. Il mormorio della fontana riempie lo spazio che le parole non osano occupare. “Tutto è iniziato il giorno in cui María è caduta,” inizia finalmente Andrés. “Io credevo fosse stato un incidente. Tutti lo credevamo, ma ci sono cose che non quadran o.” Begoña aggrotta la fronte. “Andrés, stai interpretando segnali dove non ce ne sono. Stavi molto male.” “Allora la tua memoria, la mia memoria, era frammentata. Lo ammetto. Ora no,” dice lui. “Ho parlato con la gente della fabbrica, ho rivisto documenti, ho confrontato date. Ci sono manovre che non si spiegano senza un sabotaggio, e quando tiri quel filo, appare sempre lo stesso nome.” “Non osare,” sussurra Begoña, anticipando ciò che sta per arrivare. “Gabriel,” dice lui senza esitazione. “Il tuo promesso sposo.” Lei si alza di scatto. “Basta. Non ascolterò questo.” Andrés si alza anch’egli, interponendosi senza toccarla. “Non vengo a chiederti nulla per me,” dice. “Vengo a chiederti di guardare oltre le attenzioni, le belle parole, quella sicurezza che ti promette.” “Gabriel ha usato la malattia di María, la crisi dell’azienda, persino la mia amnesia per consolidare il suo potere in questa casa.” “Questo è assurdo,” replica lei. “È stato l’unico a mantenere la calma quando tutto stava crollando. L’unico che mi è stato accanto con la gravidanza, con le mie paure.” “Perché gli conviene?” insiste Andrés. “Vuole legarti a sé. Formare una famiglia con te non è un atto d’amore, è una mossa perfetta. L’erede emotiva della casa, la donna che tutti rispettano, un figlio che lo collocherà al centro di tutto.” Begoña sente un punteruolo di rabbia. “Ti senti? Stai parlando come un pazzo geloso.” Gli occhi di Andrés si riempiono di dolore. “Se tutto questo fosse solo gelosia, ti assicuro che tacerei,” dice con voce roca. “Ti lascerei essere felice con chi vuoi tu, ma Remedios non è morta invano. Begoña, sua figlia, Enriqueta, lo ha scritto.” Il nome di Remedios cade tra loro come una pietra in uno stagno. “Enriqueta,” ripete Begoña, sconcertata. “Sì,” annuisce lui. “Mi ha scritto una lettera. In essa parla del modo in cui Gabriel si è avvicinato a sua madre, di come l’abbia pressata a tacere, degli accordi che ha fatto alle sue spalle. Quella lettera è la prova che lui manipola le persone vulnerabili intorno a sé.” “E dov’è quella lettera?” chiede lei, incrociando le braccia. “Perché finora non ho visto altro che le tue parole.” Andrés deglutisce. “La tenevo prima della mia crisi. Poi è scomparsa. L’ho cercata. Credo che Gabriel o qualcuno del suo entourage l’abbia trovata e nascosta. O peggio…” Begoña scuote la testa. “Ti rendi conto di cosa stai dicendo?” sussurra. “Stai accusando Gabriel di cancellare prove, di approfittarsi della morte di una donna senza mostrarmi nulla.” “È per questo che ho voluto parlarti,” dice Andrés, facendo un passo avanti. “Tu hai accesso a luoghi dove io non posso entrare, archivi, cassetti, carte che passano per le tue mani. Se trovi quella lettera,” si ferma, guardandola intensamente, “vedrai che non sono pazzo.” Lei distoglie lo sguardo, sentendo che il mondo si rimpicciolisce. “E se non la trovo?” chiede con amarezza. “Allora, almeno saprai che ho provato,” risponde lui. “Ma non posso restare a braccia conserte mentre ti vedo camminare verso un precipizio.”

Segue un silenzio pesante. Poi Andrés prende fiato, come se si stesse lanciando nel vuoto. “Vieni con me,” dice di colpo. “Tu, Julia e io, lontano da qui. L’azienda, i de la Reina, Gabriel, tutto questo ci sta divorando. Possiamo ricominciare in un’altra città. Ho chiaro cosa sono, cosa sento, cosa voglio, e quello che voglio è proteggerti.” Begoña lo guarda attonita. “Fuggire?” dice. “È questo che chiami soluzione.” “La chiamo sopravvivenza,” replica lui. “Non ti chiedo di amarmi oggi, solo di darmi l’opportunità di vedere se ciò che provi per Gabriel è amore o abitudine avvolta in gratitudine e paura.” Le sue parole, per quanto dette con sincerità, suonano alle orecchie di Begoña come una richiesta impossibile. Era incinta, promessa sposa, nel mezzo di una famiglia distrutta. Il vertigine la sopraffà. “Non posso,” mormora. “Non abbandonerò questa casa, né la mia famiglia, né Gabriel…” “anche se ti sta usando,” insiste Andrés disperato. “Anche se tu dici che lo fa,” lo corregge lei. “Mi dispiace, Andrés, ma quello che mi chiedi è troppo.” Si allontana, le mani tremanti. Andrés la vede andare, sentendo con ogni passo che il filo che ancora li univa si stava spezzando fibra a fibra.

Le parole di Andrés, tuttavia, non si dissolvono nell’aria. Quando Begoña torna alla casa grande, l’inquietudine la accompagna come un’ombra. Non può ignorare il nome di Enriqueta né la menzione della lettera. Quello stesso pomeriggio, mentre la luce filtrava arancione dai vetri, decide di agire. Inizia dai cassetti dell’antico studio, poi dal mobile degli archivi, rivedendo cartelle con mani nervose, cercando di non farsi vedere. Più cercava, più cresceva in lei la sensazione di tradire qualcuno, ma non aveva chiaro chi: Gabriel, Andrés o se stessa. Fu María a scoprirla, appoggiata allo stipite della porta, osservandola senza giudicare. “Cerchi qualcosa in particolare?” chiede con voce dolce. Begoña sussulta. “Solo documenti antichi,” improvvisa. “Cose legate al dispensario.” María la guarda per qualche secondo, come se misurasse il peso di ogni parola non detta. “Gabriel mi ha chiesto di consegnarti qualcosa quando fossi tornata da Madrid,” dice infine. “Ha detto che avresti saputo cosa farne.” Si avvicina alla credenza, apre un cassetto e tira fuori una busta ingiallita piegata con cura. Gliela porge. “È qui da giorni,” aggiunge. “Non ho voluto aprirla. Non è mia.” Begoña resta immobile. Il cuore le batte all’impazzata. “Gabriel ti ha detto di cosa si trattava?” chiede. “Solo che era importante che solo tu la leggessi,” risponde María. La busta porta il nome di Begoña scritto a mano con una calligrafia che lei non riconosce. Cerca di deglutire. “Grazie,” mormora. Porta la lettera nella sua stanza, chiude la porta, si siede sul bordo del letto e, dopo qualche secondo di esitazione, rompe il sigillo.

La scrittura è tremolante, ma leggibile. “Cara Signora Begoña,” inizia. “Forse non dovrei scriverle, ma la mia coscienza non mi dà pace da quando mamma è morta. Lei non mi conosce, ma io ho sentito parlare di lei, della sua bontà e del suo modo di trattare la gente del quartiere. Per questo mi oso a raccontarle quello che so.” Begoña legge ogni riga con crescente inquietudine. Enriqueta parlava di Remedios, di come l’azienda avesse cercato di mettere a tacere la sua situazione, degli accordi presi affinché sua madre non denunciasse certe irregolarità. Ma, con sua sorpresa, il nome di Gabriel non appariva come il cattivo assoluto che Andrés le aveva descritto. “Il signor Gabriel è stato l’unico a venire a casa quando mamma è peggiorata,” diceva la lettera. “Ha portato medicine, ha parlato con i medici, ha cercato di sistemare cose che altri nemmeno hanno voluto guardare. Non so se tutto ciò che ha fatto è stato corretto, ma so che è stato l’unico ad osare affrontare chi comandava. Mi ha detto che il prezzo dell’aiuto a mamma sarebbe stato il silenzio, che se avessimo parlato avremmo perso tutto. Mamma ha accettato per paura, non per fiducia. Io non so se ha fatto bene o male. So solo che senza di lui forse sarebbe morta prima.”

Begoña si ferma. La lettera non era la denuncia chiara che Andrés le aveva promesso. Era piuttosto la testimonianza ambigua di qualcuno che aveva visto Gabriel muoversi in una zona grigia. Non del tutto eroe, non del tutto cattivo. Verso la fine, Enriqueta aggiungeva: “Non so se mi fido di lui. Non so se mamma è stata anche lei usata. So solo che quell’uomo sa troppo e che quando guarda sembra che vada sempre due passi avanti a tutti. Faccia con questo quello che vuole. Io avevo solo bisogno che qualcun altro lo sapesse.”

Begoña lascia la lettera sul letto. Si porta le mani al volto, cercando di mettere ordine nei suoi pensieri. Gabriel non appariva come un angelo, ma neanche come il demonio che Andrés descriveva. Era soprattutto qualcuno che aveva preso decisioni difficili in situazioni impossibili. E in quel limbo morale, Begoña trovò una strana certezza. Se qualcuno poteva proteggerla in un mondo così torbido, probabilmente era lui. Ciò che la colpì di più non fu ciò che Enriqueta diceva di Gabriel, ma ciò che diceva di Andrés, senza nominarlo: la sua assenza in quella storia. Mentre Gabriel negoziava, taceva e manovrava, Andrés era perso tra i suoi ricordi spezzati, tra la sua incapacità di sostenere il peso che il mondo gli chiedeva. Guardò il suo ventre, pensò al bambino, alla casa, al disperato bisogno di un terreno solido.

Quando Gabriel apparve sull’uscio della stanza, chiamato da nessuno e da tutti, la trovò con la lettera in mano. “Allora l’hai letta,” disse a bassa voce. Lei alzò lo sguardo. “Perché non me ne hai parlato prima?” Gabriel entrò, chiudendo la porta alle sue spalle. “Perché non volevo che ti affondassi ancora di più nella colpa altrui,” rispose. “Remedios ha sofferto. Sì, ma ha anche beneficiato di un accordo che le ha permesso di vivere con dignità i suoi ultimi mesi. Non è stato perfetto, ma è stato quello che ho potuto fare.” Si avvicinò un po’. “So che Andrés ti ha riempito la testa di sospetti,” aggiunse. “Non ti negherò di aver preso decisioni difficili, ma non ho mai agito contro questa casa, né contro di te. Se mi sono sbagliato, è stato cercando di tenere a galla tutti.” Begoña lo guardò a lungo. Sul suo volto si mescolavano la stanchezza, la paura e un bisogno quasi infantile di credergli. “Ho paura,” ammise con un filo di voce. “Non solo per me, per il bambino, per tutto.” Gabriel le prese le mani. “Anch’io,” disse. “Ma proprio per questo dobbiamo aggrapparci l’uno all’altra. Quello che Andrés ti propone è fuggire. Quello che io ti propongo è costruire.” La frase, detta al momento giusto, perforò le sue difese. All’improvviso, tutte le parole di Andrés le sembrarono impulsive, imprudenti, quasi egoiste. Lui voleva che ci provassero lontano da tutto. Gabriel, invece, le offriva una struttura, un piano, una famiglia. Qualcosa dentro di lei fece clic. “Non voglio più aspettare,” disse all’improvviso. “Non voglio che il bambino nasca in mezzo a questo caos senza sapere se siamo davvero impegnati o no.” Gabriel la guardò senza comprendere del tutto. “Cosa vuoi dire, Begoña?” Respirò profondamente. Sentì la decisione prendere forma insieme alle parole. “Sposiamoci,” disse. “Ma non presto, né quando le cose si sistemeranno. Voglio sposarti ora.” Gli occhi di Gabriel si spalancarono. “Quando?” Begoña lo tenne con lo sguardo, come volesse dimostrargli che non c’era più ritorno. “Domani,” sussurrò. “Sposiamoci domani.” Ci fu un secondo di silenzio assoluto. Persino la casa sembrò trattenere il respiro. Gabriel, sorpreso, cercò nel suo viso qualche traccia di dubbio. Non la trovò. Vide un misto di determinazione e urgenza, come se Begoña si fosse resa conto che se non si fosse lanciata ora, non avrebbe mai osato. “È una decisione inaspettata,” ammise lui. “Ma se è quello che vuoi, è quello di cui ho bisogno,” lo corresse lei. “Ho bisogno di sentire che il bambino nascerà in una casa stabile. Succeda quello che succeda con l’azienda, con Andrés, con le lettere del passato, tu ed io saremo dalla stessa parte.” Gabriel le strinse le mani e questa volta il sorriso che le dedicò fu una perfetta opera teatrale, né troppo ampio, né troppo contenuto, esattamente quello di cui lei aveva bisogno di vedere. “Allora domani,” disse, chinandosi a baciarle la fronte. “Domani sarai mia moglie.”

Nel corridoio, senza che loro lo sapessero, Andrés passava proprio in quel momento, diretto verso nessun luogo. Sentì attraverso la porta socchiusa l’eco della frase: “Domani sarai mia moglie.” Si fermò. Le parole si conficcarono in lui come schegge. Non ebbe bisogno di vedere altro. Sapeva, con una crudeltà crudele, che tutto ciò che aveva detto, tutto ciò che aveva rischiato, non solo non aveva allontanato Begoña da Gabriel, ma l’aveva avvicinata ancora di più. Andrés appoggiò una mano al muro per non perdere l’equilibrio. Sentì l’aria farsi densa, irrespirabile.

In qualche angolo della casa, Marta continuava a pianificare la sua battaglia contro Chloe. Joaquín insegnava a Teo dove sarebbero andate le macchine del suo futuro business. Luz ripiegava con cura il contratto rifiutato della farmaceutica. Cristina annusava di nuovo il suo profumo, chiedendosi se un giorno sarebbe stata all’altezza. E in mezzo a tutte queste piccole lotte, un uomo capiva di aver appena perso la donna che amava. Non per mancanza di verità, ma perché la verità a volte arriva troppo tardi.