Toleto, [Fecha] – La tensión se palpa en el aire en el universo de “Sueños de Libertad”. Las próximas entregas, del 24 al 28 de noviembre, prometen un torbellino de emociones y giros argumentales que mantendrán a los espectadores al borde de sus asientos. Andrés, el desilusionado heredero, se embarca en una peligrosa misión a Tenerife, donde planea orquestar el golpe definitivo contra su astuto primo, Gabriel. El reencuentro de una madre con su hijo se vislumbra como la pieza clave en este ajedrez familiar, un movimiento que podría desmoronar el poder construido a base de mentiras y manipulación.

El recuerdo de la ermita sigue persiguiendo a Andrés como una sombra imborrable. La imagen de Begoña, vestida de blanco, con la voz quebrada y la mirada cargada de una resignación dolorosa, se repite en su mente como una herida supurante. La frase lapidaria de Begoña, “ya era tarde, había elegido”, resuena con la fuerza de un veredicto. Y luego, el “sí, quiero” pronunciado de espaldas a él, frente a Gabriel, ante la solemnidad de un sacerdote, y la mirada atónita de los testigos. Una boda que, en lugar de unir, sepultó las aspiraciones de Andrés sin piedad. El regreso a la imponente casa familiar, en la oscuridad de la noche, se sintió como el aterrizaje forzoso de un hombre al que le habían arrebatado el suelo bajo sus pies.

Marta, la fiel confidente, lo esperaba en el penumbroso salón, con las manos entrelazadas y la mirada perdida en la angustia. Su alivio al ver a Andrés se mezcló rápidamente con la preocupación al percibir su desolación. “Damián lleva toda la tarde preguntando”, le confió, mientras intentaba descifrar el tormento en el rostro de Andrés. “María está destrozada, pero no sé si por ti, por Begoña o por todo a la vez”. Andrés, con los ojos enrojecidos y la camisa arrugada, apenas pudo articular la cruda realidad: “Se han casado. En secreto, a escondidas de todos… menos de Gabriel”.

La revelación partió algo en el interior de Marta, un eco doloroso de sus propias decisiones precipitadas y las heridas que la habían marcado. Se acercó a Andrés, intentando infundirle algo de esperanza. “¿Intentaste detenerla?”, preguntó. Un resoplido amargo escapó de los labios de Andrés. “Llegué cuando ya lo tenían todo decidido. Discutimos. Le dije cosas horribles, y lo peor es que las sentía. Ella me respondió con la misma dureza… y luego pronunció él, ‘Sí, quiero’ delante de mí. Como si yo fuera un invitado cualquiera, como si nunca hubiera sido nada”.

Las palabras de Marta resonaron con firmeza: “No eres un invitado cualquiera en esta historia. Eres su pasado, sí, pero también su conciencia”. La agotada mirada de Andrés se dirigió a su padre. “Y mi padre”, murmuró, “Cuando se entere de que fui a impedir la boda, dirá que soy un irresponsable”. Pero Marta, con una lucidez conmovedora, replicó: “Tu padre está demasiado ciego por su propia culpa como para verte de verdad. Pero eso no cambia lo que tú sientes ni lo que sabes”.

En medio de su desánimo, el sonido agudo del teléfono rompió el tenso silencio. Al otro lado de la línea, la voz grave y profesional de un detective contratado por Andrés desveló una información que haría temblar los cimientos de la familia: Gabriel tenía una madre, Delia Márquez, a quien nadie en la familia había mencionado, y quien llevaba años esperando noticias suyas en Tenerife. El nombre de Delia cayó como un trueno en la estancia, sembrando la alerta en Marta y provocando un escalofrío en Andrés. La confirmación llegó: para obtener respuestas sobre el pasado de Gabriel, Andrés debía viajar a Tenerife. La decisión fue inmediata: “Mañana mismo salgo hacia allí”.

Al día siguiente, la casa familiar amaneció convulsionada por la noticia de la boda secreta. Tasio, incapaz de contener el peso de lo que había presenciado, desató la bomba en la tienda, y pronto las palabras “Begoña” y “matrimonio” corrieron como la pólvora entre las dependientas. En la fábrica, Gabriel intentaba mantener una fachada de normalidad junto a Begoña, quien disimulaba a duras penas la ausencia de Andrés. Damián, humillado y furioso, deambulaba por la casa como un fantasma airado, mientras María, consumida por la rabia, se sentía marginada y traicionada por un destino que parecía sonreír a todos menos a ella. Al enterarse de la partida de Andrés, su desilusión fue palpable: “Claro”, susurró con amargura, “Cuando las cosas se complican, los hombres de la reina siempre hacen lo mismo. Se van”.

Mientras tanto, Andrés se encontraba en el aire, observando desde la ventanilla del avión cómo Toledo se convertía en una mancha lejana. Llevaba consigo una pequeña maleta, los informes del detective y un corazón cargado de un peso insoportable. El recuerdo de la última mirada de Begoña, cargada de una súplica silenciosa, lo impulsó a cuestionarse si su amor se había convertido también en una forma de prisión. “Si ella ha elegido su libertad”, pensó, “tal vez yo tenga que empezar a elegir la mía”.

Tenerife lo recibió con su cálido aroma a sal y asfalto caliente. El detective lo esperaba, con una carpeta bajo el brazo y un gesto preocupado. En un coche viejo pero impecable, el detective desgranó los detalles: Gabriel vivió en la isla hasta los 15 años, su madre, Delia, trabajaba en la limpieza de un hotel. Su futuro prometedor se forjó gracias a una beca de la empresa de perfumes de la península. Andrés frunció el ceño al escuchar el nombre de la empresa: “Perfumerías de la Reina”. El golpe fue seco, como un puñetazo en el estómago. Su padre lo sabía.

El coche se detuvo frente a un humilde edificio, con fachadas desconchadas y ropa tendida en los balcones. Allí vivía Delia Márquez, la madre de Gabriel, a quien su hijo no ha contactado en cinco años. La duda asaltó a Andrés: ¿Quién era él para abrir esa puerta, para remover heridas ajenas? Sin embargo, la imagen superpuesta de Gabriel, Begoña y Damián lo impulsó a seguir adelante. Tocó el timbre. Una voz femenina, ronca, preguntó desde el otro lado de la puerta. “Me llamo Andrés”, respondió él. “Vengo de parte de alguien que usted quiere mucho”.

La puerta se entreabrió, revelando un ojo desconfiado. “Aquí ya no viene nadie de parte de nadie”, replicó la mujer. Andrés vio a Delia Márquez, una mujer de unos cincuenta años, con el pelo recogido en un moño descuidado y un delantal manchado de lejía. Sus ojos negros, llenos de una mezcla de orgullo y fragilidad, le resultaron inquietantemente familiares. “Soy el primo de su hijo”, dijo Andrés, y el silencio que siguió fue casi físico. “Mi hijo”, repitió Delia en un hilo de voz. “¿Sabe algo de Gabriel?”.

Abrió la puerta de par en par, invitándolo a pasar. “Pase y dígamelo todo”, imploró. “Llevo años preguntándole a Dios por qué se había olvidado de mí. Tal vez hoy por fin se acuerde”. El piso, pequeño pero inmaculado, albergaba fotos de un niño moreno, un adolescente con uniforme, un joven graduado. En todas, los ojos eran los mismos: los de Gabriel. Delia, con las manos temblorosas, le sirvió café. “Cuando se fue, me prometió que volvería cada verano, que no iba a dejarme sola. Me decía: ‘Mamá, cuando termine de estudiar, te sacaré de aquí’. Yo no necesito flores, solo necesitaba a mi hijo”, confesó con una ternura triste.

Hace cinco años que no sabe de él. Al principio, Gabriel escribía seguido, hablaba de sus estudios, de la gente rica con la que se codeaba, de un señor que confiaba mucho en él. Luego, las cartas se volvieron espaciadas, y el silencio se hizo absoluto. “Pensé que se había muerto o que se había olvidado de que tenía madre”, dijo con la mirada húmeda. Andrés sintió que algo se desgarraba en su interior. “Gabriel también es una víctima”, pensó, reconociendo la complejidad de la situación. “No está muerto”, dijo despacio. “Y no se ha olvidado de usted. No del todo”.

La desesperación en los ojos de Delia lo acorraló contra la verdad. “Gabriel vive en Toledo”, comenzó Andrés. “Es abogado, trabaja en una empresa que conoce muy bien, Perfumerías de la Reina. Se ha casado hace poco con una mujer de mi familia”. Delia se llevó la mano a la boca. “Toledo… ¿y por qué no me lo ha dicho? ¿Por qué no ha venido?”. Andrés bajó la vista. “Porque para llegar hasta donde está ahora ha tenido que desprenderse de muchas cosas, de sus orígenes, de la pobreza, de usted. Y porque mi familia no es tan inocente como aparenta. Hubo decisiones, tomadas por mi padre, por la empresa, que le hicieron daño. Y él decidió devolver ese daño”.

“Usted me está diciendo que mi hijo ha levantado su vida sobre una mentira”, preguntó Delia con una calma aterradora. “¿Que se ha avergonzado de mí?”. Andrés negó con vehemencia. “No se avergüenza de usted. Se avergüenza de haber tenido que dejarla atrás, de no haber sido capaz de enfrentarse a todos nosotros. Y yo también me avergüenzo”, añadió, casi en un susurro, “De llevar su apellido. De haber creído durante tanto tiempo que mi padre era un héroe de familia, un hombre justo. Y ahora, cada vez que escarbo en el pasado, solo encuentro silencios, deuda sin pagar, gente usada como peldaños”.

Delia lo observó con una mirada que comenzaba a ablandarse. “Usted no es su padre”. Andrés sonrió con tristeza. “No, pero he sido ciego como él. Y estoy aquí porque, por primera vez, quiero mirar de frente”. Un silencio denso se instaló en la habitación, cargado de los fantasmas de cinco años de ausencia. Delia sacó de un cajón un paquete de cartas atadas con una cinta azul. “Son las últimas cartas de Gabriel”, explicó. “Léaselas. A lo mejor entiende mejor por qué mi hijo es como es”.

A medida que Andrés leía fragmentos de esas cartas, una historia se iba dibujando: la de un adolescente deslumbrado por la oportunidad, agradecido hasta el extremo por la beca de los de la Reina; la de los primeros roces cuando las condiciones de la beca se endurecieron, cuando la empresa exigió dedicación exclusiva. Una carta, fechada muchos años atrás, lo heló de sangre: “Mamá, el señor Damián dice que si quiero seguir teniendo su apoyo, tengo que demostrar que estoy dispuesto a cualquier cosa por la empresa. Que la familia que me tendió la mano espera lealtad absoluta. A veces siento que, en lugar de sacarme de la isla, me han trasladado a otra cárcel más grande, pero igual de fría”.

“Mi padre”, murmuró Andrés, “Siempre mi padre dando lecciones de lealtad”. Delia señaló las cartas. “Hay más, pero las últimas ya casi no hablan de usted ni de su familia. Hablan de rabia, de algo que pasó en la empresa. De un… ¿cómo se llamaba? Brosart. Sí, esa gente francesa”. Andrés sintió que todas las piezas encajaban con un chasquido brutal. Brosart, la competencia que había robado el perfume, la empresa que amenazaba con humillar a los trabajadores de “Sueños de Libertad”. Y en medio de todo, Gabriel, el abogado brillante que se movía entre los dos bandos con una facilidad casi inquietante.

El golpe que Díaz intuía comenzó a tomar forma en su mente, oscuro y nítido a la vez. No bastaba con descubrir la verdad sobre Gabriel. Tenía que enfrentarlo a esa verdad y, tal vez, darle la única oportunidad real de redención: mirar a su madre a los ojos.

Esa noche, Andrés llamó a Toledo. Damián tardó en descolgar, como si el teléfono pesara toneladas. “Por fin estoy en Tenerife”, dijo Andrés sin rodeos. “Con Delia, la madre de Gabriel”. Hubo un silencio tan largo que Andrés pensó que su padre había colgado. “No debiste ir”, respondió Damián. “Hay cosas que es mejor dejar enterradas”. Andrés sintió un estallido de indignación. “¿Enterradas como qué, padre? ¿Como las becas que recortasteis cuando ya teníais a los chicos atados? ¿Como las promesas que hicisteis a familias que confiaron en vosotros?”.

Damián respiró hondo. “No sabes de lo que hablas”. “Ahora empiezo a saberlo demasiado bien”, replicó Andrés. “Sabes que Gabriel no actúa solo, que sus motivos no son solo ambición. Le hicisteis creer que la única forma de escapar de la miseria era vender el alma, y ahora está cobrando la factura”. El patriarca, a quien todos habían visto siempre como un hombre de acero, sonó de pronto frágil. “He cometido muchos errores”, admitió. “Lo sé y estoy pagando por ellos. He perdido a tu madre. Voy camino de perderte a ti y, quizá también, a Begoña. Pero te lo ruego, hijo, no conviertas esto en una guerra abierta. Te lo suplico”.

Andrés cerró los ojos. Vio al hombre cansado que se quedaba solo en el despacho al caer la noche, rodeado de papeles, con la mirada perdida en el retrato de su difunta esposa. Y por primera vez sintió, junto a la rabia, una punzada de compasión. “No quiero una guerra, padre”, dijo con voz más suave. “Quiero justicia y, sobre todo, quiero que dejemos de construir nuestras vidas sobre mentiras”. “¿Qué vas a hacer?”, susurró Damián.

Andrés miró a Delia, que estaba sentada en el sofá, con las manos entrelazadas, observándolo con una mezcla de esperanza y miedo. “Voy a reunir a una madre con su hijo”, respondió. “Y luego, lo que tenga que pasar, pasará”.

Los días siguientes fueron una extraña mezcla de calma y tormenta. Delia y Andrés hablaban hasta tarde. Ella le contaba anécdotas de la infancia de Gabriel, cómo se escondía detrás de su falda cuando venían hombres con corbata a hablar de papeles, cómo se empeñó en aprender a leer mejor que nadie del barrio para demostrar al mundo que no era menos que los de la tele, cómo lloró la noche antes de irse a la península, prometiendo que volvería con un billete para ella. “No quiero ser un peso muerto para él”, repetía Delia. “Si ha llegado lejos, quizá lo mejor sea que siga creyendo que su madre se quedó atrás, agradecida y callada”. “No eres un peso muerto”, la corregía Andrés. “Eres su raíz, y nadie puede crecer sano si arranca sus raíces”.

Una tarde, mientras ordenaban las cartas, Delia se detuvo en seco. “No puedes seguir callándome cosas”, dijo, clavando sus ojos en los de él. “Ya me has dicho que Gabriel está casado, que trabaja con su familia. ¿Qué espera un hijo? O algo así entendí, pero sé que no me lo has contado todo”. Andrés sintió que la mentira que había intentado mantener a raya se le venía encima como una ola. “No quiero hacerte daño”, balbuceó. “Ya me hizo bastante daño el silencio de cinco años”, replicó ella. “No me protejas, dime la verdad”.

“Gabriel no solo trabaja con nosotros”, empezó Andrés. “Ha colaborado con Brosart, la competencia, para poner en jaque a la empresa. Ha jugado en dos bandos y ahora mismo, mientras nosotros hablamos, está construyendo su poder sobre las ruinas de lo que fue su lealtad hacia los de la Reina”. Delia se apoyó en el respaldo de la silla, como si alguien le hubiera dado una bofetada. “Mi hijo no es un criminal”. “No he dicho eso”, rectificó Andrés. “Pero sí es un hombre herido. Y los heridos, si no se curan, acaban haciendo daño a otros”. Ella lo sostuvo la mirada. “¿Y tú? ¿No estás herido también?”. Él dejó escapar una risa sin alegría. “Mucho, por Begoña, por mi padre, por mí mismo. Entonces, antes de juzgar a Gabriel, pregúntate qué habrías hecho tú en su lugar”.

La pregunta quedó flotando entre los dos, como el eco de una oración que nadie se atreve a pronunciar en voz alta. El día que compraron los billetes a Toledo, Delia estuvo a punto de echarse atrás. Tenía la maleta hecha, la casa recogida, pero en la puerta, con la mano extendida hacia el picaporte, se quedó inmóvil. “Y si me mira con desprecio”, susurró. “Si niega que soy su madre delante de tu gente, ¿qué haré entonces?”. Andrés se colocó frente a ella. “No estás sola”, aseguró. “Si lo hace, el que quedará en evidencia será él, no tú. Y te lo prometo, no voy a permitir que nadie te humille, ni siquiera Gabriel”. Ella lo miró, y en su rostro se dibujó una decisión humilde y valiente. “Está bien”, dijo. “Vamos a verle. Ya no quiero seguir soñando con el rostro de mi hijo. Quiero verlo de verdad. Aunque me duela”.

Cuando subieron al avión, el móvil de Andrés vibró. Era un mensaje de Marta: “Damián ha tomado una decisión. Va a entregar la custodia de Julia a Gabriel y Begoña. Dice que es lo mejor para todos. María cada vez está más decidida a caminar. Aquí todos preguntan por ti. Vuelve pronto, pero vuelve preparado. Todo está a punto de cambiar”. Casi al momento, llegó una llamada de Damián: “He firmado los papeles. Julia será responsabilidad de Gabriel y Begoña. Si tú querías un golpe de efecto, hijo, aquí lo tienes. El futuro de esta familia está en sus manos. No vengas a destruirlo”.

Andrés miró por la ventanilla. El océano se extendía bajo el avión como una sábana interminable. “No voy a destruir nada, padre”, respondió con una calma que sorprendió incluso a Delia. “Solo voy a encender la luz donde llevamos años viviendo a oscuras. Si vuestro futuro se derrumba por eso, quizá nunca fue tan sólido como creísteis”. Colgó, guardó el móvil y se volvió hacia Delia. “Lista”. Ella asintió, aferrando el cinturón con fuerza. “Tengo miedo”, confesó. “Pero también estoy contenta. Hace años que no sentía las dos cosas al mismo tiempo”. Andrés sonrió, por primera vez en muchos días, con algo que se parecía a la esperanza. “Eso es lo que sienten los valientes”, dijo. “Miedo y alegría al mismo tiempo”.

Cerró los ojos. En la oscuridad, vio el rostro de Begoña, el de Gabriel, el de Damián, el de María. Toda la maraña de heridas y lealtades, de secretos y decisiones precipitadas. Y en medio de todo, la figura sencilla de Delia, con su delantal manchado, sus manos ásperas y sus ojos llenos de una ternura obstinada. El golpe que estaba preparando contra Gabriel ya no le parecía un ajuste de cuentas. Era algo más profundo, casi sagrado: la oportunidad de obligarlo a mirarse en el espejo de su propia historia, no para destruirlo, sino para que decidiera de una vez por todas qué clase de hombre quería ser.

El avión empezó a descender. Toledo los esperaba con todas sus preguntas, y Andrés, por primera vez, se sintió un poco menos solo al entrar en la tormenta. Porque pasara lo que pasara, una cosa estaba clara: iba a cumplir su propósito. Iba a reunir a una madre con su hijo, y después, el destino de todos los de la Reina, también el suyo, cambiaría para siempre.